— Разве это плохо?
— Непривычно, — улыбается физик. — А ещё непривычно видеть тебя в купальнике.
— В виртуале не насмотрелся?..
— Но здесь же другое. Здесь по-настоящему…
Он хочет прикоснуться к моему плечу. Я уворачиваюсь:
— Догоняй!
И бросаюсь наутёк по кромке прибоя. Солёные брызги летят из-под ног, и тёплые волны лижут пятки.
Я могу бежать так целую вечность… Солнечную, счастливую вечность…
Его дыхание за спиной. Я рывком оборачиваюсь. Физик радостно налетает и обхватывает меня лапищами:
— Поймал!
Но я отталкиваю его. Я шепчу.
— Это ненастоящее, Артём…
Он смотрит удивленно и обиженно.
— Ненастоящее…
Едва слышный шёпот перекрывает плеск волн. И гасит тропическое солнце…
…Рука на моём плече. Открываю глаза.
— Пора вставать, — щурится Чингиз.
— Такой хороший сон, — вздыхаю я. — Хороший, но странный…
— Завтрак уже готов. Или ты предпочитаешь, чтобы его подавали тебе в постель?
— Ага. Прямо в постель…
— Это можно устроить, — смеётся Король. И выходит из комнаты.
Едва дверь закрывается, я вскакиваю. И сбрасываю тонкий короткий пеньюар. Бегом в душ. Под упругие, тёплые струи…
Уже месяц живу в этом доме и вовсю наслаждаюсь благами цивилизации. Принимаю душ и горячую ванну целых два раза в день.
Вода ласкает кожу. Хочется раствориться в её тепле и нежных прикосновениях…
Хватит. Закрываю вентиль. И с наслаждением растираюсь махровым полотенцем.
Накидываю длинный белоснежный халат.
Распахивается дверь. По старой привычке Чингиз входит без стука. Но я не обижаюсь. Знаю, что это у него профессиональное. Входить туда, куда не приглашают, видеть то, что пытаются скрыть…
— Извини, — отворачивается Король. И старательно изображает смущение.
— Что у нас на завтрак?
— Грэй и Артём ходили на рыбалку…
— Неужели Артёмчика удалось поднять в шесть утра?
— Сам удивляюсь, — щурится Чингиз. — Но жертвы напрасными не были. Доктор два часа провозился на кухне и гарантирует потрясающую уху…
Король замолкает. Потому что я подхожу ближе и долго, пристально смотрю в его ярко-голубые глаза.
— Это ведь тоже сон? Да, Чингиз?
Его ладони начинают скользить по моим плечам. Сбрасывают с меня халат… Его губы — у моих губ. Долгий поцелуй… Сильные, нежные руки умело ласкают моё тело. И оно отзывается волнами тепла… Так хочется, чтобы это было взаправду…
Разве я не заслужила капельку счастья? Всё равно — во сне или наяву. И не хочу просыпаться! Не хочу, чтобы всё закончилось. Пускай иллюзия. Для меня нет разницы…
Но губы сами, будто помимо моей воли, шепчут:
— Это — сон…
И всё исчезает, как картинка с монитора…
Доктор озабоченно хмурится, выслушивая мой рассказ.
— Понимаешь, Грэй, сны такие яркие. Их нельзя отличить от реальности. Ощущение иллюзорности приходит потом…
— Что за ощущение?
— Трудно передать словами. Но просыпаться не хочется. Хочется остаться во сне… И даже когда я пытаюсь — не могу оттуда вырваться.
— То есть?
— Мне кажется, что всё закончилось. А на самом деле я перепрыгиваю в другую иллюзию. Такую же ясную. Взаправдашнюю.
— Всего лишь нервы, Таня… Дам тебе на ночь успокоительного. Нет причин для тревоги. Поверь как специалисту…
Я пристально смотрю в его глаза.
— Знаешь, Грэй… Даже сейчас я не до конца уверена… Наяву я с тобой беседую или нет?
— Ну… Можешь ущипнуть себя. Или меня… — мягко улыбается доктор.
— Раньше со мной такого не было.
— Прошло меньше месяца. Время лечит, но не сразу. Ни о чём не думай. Живи спокойно. Гуляй, купайся… Это, конечно, не остров в тропиках, но место тихое…
Вздрагиваю, как от ледяного прикосновения:
— Откуда ты знаешь про остров? Я ведь не рассказывала.
— Да так, к слову…
Я молчу. Пытаюсь увидеть в его зрачках хоть какое-то доказательство. Слабый намёк… Ничего. Словно я смотрю в отражения на речной глади… Кругом — одни отражения.
— Ты тоже ненастоящий, Грэй…
— Это смешно, Таня.
Я выскакиваю из комнаты. За окном — большое раскидистое дерево. Оно пропускает через себя солнечные лучи. Тени колышутся на полу и стенах коридора.
Мягкий ковёр под моими ногами — осязаемо реальный. Так хочется в него поверить. Поверить в сосну за окном, в небо и солнце. Поверить в надёжность этого уютного дома. В озабоченный голос доктора за моей спиной:
— Тебе нельзя волноваться, девочка…
На самом деле ничего нет. Только тени. Призрачные тени в моём мозгу… Кружатся, обманывают. Не дают вырваться…
Огромное зеркало на всю стену. И в нём — моя маленькая жалкая фигурка. Я подхожу и зачарованно смотрю. Я удваиваюсь, и мир удваивается. Нет разницы — по ту или по эту сторону стекла. И там и тут — ненастоящее… Как отражение в отражениях. Как поставленные друг напротив друга зеркала.
Размахиваюсь и бью кулаком. Стекло выдерживает. А рука гудит от боли.
— Перестань, Танюша… — бормочет Грэй.
— Не подходи…
— Прими хотя бы успокоительное, — протягивает на ладони несколько розоватых таблеток.
— Успокоиться? Этого вам надо? Не дождётесь!
Всхлипываю и бью его по руке. Таблетки летят на пол.
А теперь с разворота — ногой в зеркало…
Целёхонькое! Проклятие, из чего же оно сделано… Нет! Не должна так думать! Не должна верить! Иначе я никогда отсюда не выберусь.
— Это иллюзия… иллюзия, — шепчу, будто молитву.
— Если ты так хочешь, пускай, — говорит доктор. — Всё на свете можно считать иллюзией. Но лучше выбирать приятные сновидения… Разве тебе плохо с нами?
— Вас нет!
— И никогда не было? — спрашивает Чингиз, выходя навстречу из-за поворота коридора.
Вздрагиваю, пронзённая догадкой.
— Пробуждение может оказаться не очень приятным, Таня…
Страх растёт изнутри и цепко сжимает сердце. Открыть глаза и снова обнаружить себя в подвале «охранки»? В прозрачном саркофаге… А вокруг «доктора» в белых халатах: «С добрым утром, Таня…»
Нет! Это очередная уловка! Чтобы окончательно перепутать явь и сон. Перетасовать, как карты в колоде. Они не хотят, чтобы я отсюда вырвалась! Значит, я должна это сделать! Вопреки страху, вопреки осязаемой прочности мира, который для меня сотворили…
«Иллюзия!»
Закрываю глаза. Всё это только в моём сознании. Значит, я могу справиться. Развеять наваждение…
Чуть отступаю. Прыжок, удар. И зеркало раскалывается. Трещины бегут по стеклу и переходят на стены, на окна… Трещинами берётся дерево во дворе и мягкий ковёр у моих ног. Осыпается хрупкими осколками лицо фальшивого Грэя. Под ним — пустота…