-Так мы-ж в Село вроде. Нахера тащить с собой всю тряхомудию?
-Я тогда обрез возьму – мало-ли что. И на старуху бывает проруха.
-Да бери, хуле. Можешь и молот прихватить – таскать-то тебе. – съязвил Ваня.
-С нашими – Асланом, Политычем и Папой – стрела у нас на мосту. На каменке. Вместе пойдём. – разбавил паузу Фёдор.
-А когда? – Ваня поднял руку с часами.
-А сейчас сколько?
-Да почти четыре – пятнадцать.
-Ну, тогда, через пятнадцать минут. Пожрал – нет? Вон, сковородку в бочке помой.
Ваня скривил морду, но прибор мыть и тереть при помощи песка в бочке с дождевой водой, всё-таки пошёл. Тихо поругиваясь, Иван привёл сковороду в достойное состояние и присел на крыльцо ждать Фёдора. Тот долго ждать не заставил – быстро выскочил, на ходу натягивая свою любимую «бундесверку» одной рукой, поскольку вторая была занята – прихватил-таки свой обрез, поганец. Деревенские уже спешили по работам, старики, бабы, реже – дети. Группами, по нескольку человек расходились по своим участкам – к Селу, в лесные, полевые и иного назначения бригады. Лето – день за два. Спать некогда. Летний день зимний месяц кормит – прохалявишь сейчас- зимой хер без соли грызть будешь. Вероятно – свой собственный. Община развивалась, и работы меньше не становилась. Вот уже где-то за Селом послышался треск пускача, спустя пару минут - ещё – мужики заводят трактора.
Перейдя дорогу, которая шла от старого Бежецкого шоссе, начинаясь аккурат перед въездом в Кушалино, и дальше – на Горицы, Кимры и (Спаси Господи) на Москву, друзья подошли к мосту через Кушалку. Из Вельшина в Кушалино вела дорога-каменка, выложенная булыжниками – один к одному, руками монахов ещё в восемнадцатом веке. Под новым мостом, рубленом в позапрошлом году стараниями велешинских и найдёновских мужиков, шелестела, перекатываясь через старые, вымазанные креазотом, опоры рухнувшего моста Кушалка – речка Федькиного детства. Фёдор никогда не давал волю ностальгии, стараясь обособиться от того, прежнего Фёдора, который вместе со своими деревенскими друзьями днями не вылезали из речки – купались, ловили рыбу корзинами в те, ушедшие теперь уж безвозвратно, наверное счастливые, детские годы. Как и многие, живущие рядом с ним, Фёдор потерял всё, что имел. Свою семью. Родителей. Многих друзей. Знакомый, комфортный мир своего родного города. С какого-то момента Федя начал понимать – ему-то ещё надо Бога благодарить. Федор-то, тут в Кушалино, он свой. Его малая родина, деревня детства, эти леса, поля, речка вот – они с ним, и от этого как-то легче должно быть наверное. А вот взять того же Ивана – ему то как? Не, Ванька, конечно, мужик железобетонный. Нет, правильнее сказать – даже попросту стальной. Таких мужиков, как Ваня, если металлоломом кормить – они молотками срать будут. Но и с другой стороны взять – Ванька, он же здесь чужой. Прижился, конечно, по своей природной способности приспосабливаться, но всё же чужой. И ему непросто.
Время идёт, и Бог даст – всё образуется. На всё Божья воля. В трудах, ежедневных заботах привычно забывается самый скользкий вопрос – а что дальше? Дальше-то что??? Если разобраться по-взрослому – срок всей этой ерунде отмерян. Даже если Страшного Суда, о котором без устали распинаются духовные, ещё долго ждать. В первые-то три-четыре года народ работал на энтузиазме голом. Шутка ли?! – на глазах такие метаморфозы у людей творятся. Как улеглось с первым, самым лютым, нашествием гостей из-за гроба, как попривыкли к снующим здесь и там нечистикам, касперам, прочей неестественной байде, кое у кого проснулась эйфория. Херасе! Люди помирать перестали, поголовное выздоровление – не то чтобы, конечно, безусловное: если убырь у кого в лесу ногу там отчекрыжит – новая не вырастет, но так – раки там всякие, диабеты, астмы у людей как рукой сняло. Чтобы кто-то приболел чем – такое уже давно сказками стало. Поэтому спустя какое-то время, как ситуация нормализовалась (вот тоже слово, блин!) – люди стали расслабляться что ли. А зря, потому что самые серьёзные испытания только начинались. И вот семь лет пролетело, и не заметишь как. Что изменилось в лучшую сторону? Да ничего. Ну, может быть, если только ходунов стало поменьше – больше уже они внаглую на Село не ломятся. Так это на Село! Народ-то варится в своём соку – работа-дом, работа-дом. А на иное-то и новой, Богом данной, форы здоровья не хватает. Варится – и не вкупает что окрест творится, но Фединым-то «лешакам» не надо байки рассказывать! Мертвяки, нечистая вся эта остальная херня – она ведь никуда не делась. Вокруг, где бы лесные не шастали – а уж окружающие-то места обошли не по одному разу, всё вымерло. И там, где раньше жили люди, обжилась нечисть. Фёдору подумалось как-то – если бы, скажем, была такая возможность подняться высоко в небо и оценить ситуацию на сегодняшний день, закрасив территории более-менее безопасные зелёным цветом, а опасные – красным, то, в принципе, зелёный карандаш (фломастер?) с собой на ту штуку, на который можно такой подъём осуществить, можно не брать. Кругом будем одна, сплошная блять, краснота. «Лешие» ходят, ищут, рискуют. Главная задача не выполняется – людей нигде нет. В Селе теперь, а точнее – в анклаве, людей живёт – тысяча двести пятнадцать человек. Точнее, жило несколько дней назад, а вот позавчера калькуляция уже поменялась. Бабу из второй полевой бригады убырь сожрал. Минус один. И счёт идёт только в одну сторону – в минус.
А что дальше??? «Да нихуя. Самый простой ответ. Нужно чудо» - подумалось Фёдору, и он, затушив сигарету, метнул бычок и сплюнул в речку своего детства.
- …..и поэтому они, эти разъебаи, херят на корню то, на чём наша команда держится – я про железную дисциплину, Федь. – закончил свою мысль, клокочущий гневом Ваня. Базарить, оказывается, про крах дисциплины Ваня пытался уже минут пять.
-А, ну да. Правильно всё говоришь. – повернулся к другу очнувшийся от размышлений Фёдор.
-Э, ты вообще здесь?! – наклонился, заглянув Феде в глаза, друг. – Ты меня, блять, вообще слушаешь?!
-Да слушаю, Вань. Чё то оприходовало малёк просто…
-Срамнов – ты соберись, млять, как-то. Ты, я слышал, командир у нас – или я спутал чё? Я те чё говорю? – ты, млять, на часы-то глянь походу. Времени-то уже – пять утра. И где эти разъёбы? Знал бы, что они проспят стрелку – подрых бы с Илюхой.
-Да пипец какой-то.
-Да ни пипец, а ебать надо начинать их, Срамнов. Тебе и все карты в руки. Чё, первый раз что-ли волынят?! А всё потому, что ты, Федул, возжи нахуй отпустил – а надо ебать за такое. Вон гляди – Кавказ с Папой пилят, вальяжные неебацца. – кипел Иван, жестикулируя, и на каждом предложении заглядывая Срамнову в глаза – старая фишка, ещё из Москвы.
