— Будьте внимательны, — предупредил Тим.
— Да-да, — отозвался телепат. — Я слежу… Что? Что такое?!
— Что вы там видите, док? — поинтересовался Тим.
— Не-ет! — Столько ужаса было в голосе телепата, что у Тима перехватило дыхание. Затем все кончилось. Он снова лежал на койке в центре релаксации и отнюдь не чувствовал себя отдохнувшим.
— Ну и что все это значит? — поинтересовался он, затем вдруг запнулся, вглядываясь… Телепат сидел, откинувшись в своем кресле, и во лбу у него была маленькая дырочка… Но даже это было не главное. Прямо за спиной у телепата стоял здоровенный детина с пистолетом и целился Тиму прямо в лоб. Намерения его не вызывали ни малейших сомнений.
Дальнейшие действия Тима были проделаны его телом совершенно без участия разума. Разум лишь наблюдал за ними, открыв от удивления рот, тело же…
Прежде всего тело село на койке. Первая пуля, выпущенная убийцей, вспорола подушку, не причинив жертве ни малейшего вреда. Затем тело опять легло. Стрелявший как раз снова поймал его на мушку и нажал на спуск. Вторая пуля попала в стену. Тело скатилось на пол, и третья пуля опять попала в подушку.
На лице стрелка появилось выражение крайней обиды. Ему заплатили за то, чтобы убрать телепата конкурентов. Замечательно, но вот о том, что свидетель, вместо того чтобы тихо умереть, начнет заниматься акробатикой, речи не было. Осторожно обойдя стол с приборами, он подошел к койке и испытал еще одно потрясение — на полу и под койкой никого не было. Убийца был профессионалом, он стремительно обернулся, но опоздал — жертва уже выскользнула из комнаты, и четвертая пуля попала в дверь.
Пробормотав соответствующие ситуации слова скорби и смирения, человек с пистолетом занялся компьютером — может быть, там остался адрес этого… живчика?
Тим выскочил за дверь и припустил по коридору. Точнее, припустило его тело, сам же он по-прежнему был в шоке. Тело скатилось по лестнице, вылетело на улицу, пробежало пару кварталов и свернуло в переулок. Затем разум возобладал над инстинктами, и несчастный журналист уселся на первое попавшееся крыльцо, судорожно переводя дыхание. Нужно срочно пошарить в библиотеке, на предмет психических расстройств. Что у него расстройство психики, Тим не сомневался ни секунды.
Пока добро со злом ведут смертельную схватку, простому люду бояться нечего.
Фродо Торбинс
Шила Конери оторвалась от изучения карты и уставилась в пустоту. Она получила от компьютера все, что только можно. Человека звали Тимоти Веллер. Журналист. Двадцать семь лет. Холост, хотя, кажется, есть подружка. Ничего необычного… И в то же время час назад он связался с библиотекой общего доступа конгресса США, послав весьма необычный запрос.
— Вы что-то сказали, Поль? — поинтересовалась она. Поль Гастон, высокий худощавый мужчина неопределенного возраста, как нельзя более подходил к тому, как общественное мнение рисует людей его профессии. А именно — рыцарей плаща и кинжала.
— Это могло быть случайным совпадением, — повторил Поль.
— Случайности в нашем деле опасны, — отрезала Шила. — Вспомните, подобные случаи регистрировались нашей системой безопасности дважды. Чем кончались оба случая?
— Э… мы по ошибке…
— Это неизбежные ошибки в такой сложной системе, как наша. Но что предшествовало этому?
Гастон задумался. Он очень гордился своей почти что абсолютной памятью и мог без труда пересказать своей начальнице все, «что предшествовало этому», начиная со времен Александра Македонского. Что-то, однако, удерживало его от экскурса в историю.
— Мы попытались их перевербовать, — нерешительно произнес Поль. — И нам это почти удалось, если бы не… Разрешите вопрос, шеф?
— Спрашивайте.
— Что именно вы хотели бы услышать?
«Извинения, — подумала Шила. — За то, что приходится работать с такими идиотами».
Видимо, что-то отразилось на ее лице, поскольку Гастон вдруг решил сменить тему.
— Я вот что подумал, шеф, — произнес он. — Ведь для запроса нужен повод, верно?
— Ну-ну?
— Если парень запрашивает компьютер, можно ли свихнуться так, чтобы научиться уклоняться от пуль…
— Значит, у него были неприятности! — Шила резко повернулась к компьютеру и забарабанила по клавишам. — О! — вдруг сказала она. — Это плохо!
— Что вы нашли, шеф?
— Убит телепат оздоровительного центра. Наш клиент был свидетелем. И кто-то уже покопался в компьютере, боюсь, на предмет его адреса.
— Вы полагаете…
— Вызывай спецназ. Похоже, в квартире этого парня ждет засада.
План был прост — посидеть дома и попить пива. Волшебная вещь — пиво, оно очень успокаивает нервы. Тим вспотел и устал, волоча по жаре картонный ящик с дюжиной бутылок. Ничего, остался пустяк.
В конце концов, нет ничего плохого в том, что он спасся от убийцы. Наоборот, в этом есть и свои плюсы — он остался жив, например. Более того, чем больше Тим об этом думал, тем больше ему казалось, что он читал о нескольких подобных случаях. В критической ситуации человек способен на поступки, которых никогда бы не совершил в здравом уме. Например, пару лет назад он видел заметку, что мужчина вынес из горящего дома женщину. Безусловно, под влиянием стресса — во-первых, в ней было сто шестьдесят килограммов, а во-вторых, это была его собственная теща.
И все-таки это было очень… неуютно. Не говоря уж об убийце — как он орал ему вслед!
Тиму осталось пройти каких-нибудь полквартала, когда он увидел черные бронированные машины спецназа, подруливающие к его дому. Он, как и все прочие случившиеся на улице пешеходы, прижался к стене и стал ждать окончания событий. Со спецназом не шутят. Лишь затем он осознал, что дом-то… его, Тима…
С веселым звоном из квартиры вылетели стекла. Если раньше Тим еще мог тешить себя иллюзиями, что едут, скажем, к кому-то из его соседей, то теперь иллюзий не оставалось. Громили его квартиру.
В квартире кто-то был, и этот кто-то отстреливался очередями. Тогда спецназ применил что-то, чему Тим просто не знал названия. Шипящая огненная лента протянулась от одной из машин к окну, и Тимова квартира расцвела вдруг, как экзотический цветок. Секундой позже ударил по перепонкам взрыв. Ошарашенно моргая, Тим смотрел, как в сожженный дом входят трое — женщина средних лет, с резким волевым лицом, высокий жилистый человек в плаще, шляпе и темных очках — это при такой-то жаре! — и невообразимых размеров громила.
Крестный отец всей мафии междуреченской группировки, Олег Перкс, прозванный в народе Хирургом, был потрясен. Он даже перестал перебирать коралловые четки, занятие, которое, по слухам, он не оставлял, даже занимаясь сексом. Хирург был прирожденным лидером, он умел чувствовать подвохи, и все его знания, весь опыт кричали сейчас, что что-то здесь не так. Он встал, оставив четки на столике, и нервно прошелся по комнате.
