Райнис молча меня разглядывал. Любопытство в его глазах перемежалось с тревогой. Райнис чего-то ждал.
Я несколько опешил и сказал что-то вроде «А-э-а?!», показывая на входную дверь. Райнис кивнул, чтобы я продолжал. — Я тот самый журналист Алексей. А вы, надо полагать, Симон Райнис?
Я протянул ему руку для пожатия, но он даже не пошевелился. Моя ладонь повисла в воздухе. Я еще больше сконфузился и присел в кресло напротив агента. Он неодобрительно проследил за моим маневром.
— Итак, вы журналист? — проговорил.
— А что вас смущает?
— Меня смущает резко возросший профессионализм репортеров. Особенно московских. Я работаю в Париже, но московские репортеры без труда узнают обо мне и о моей работе. Вот что меня смущает. А вас?
Я скривил гримасу: мол, а фигли ты хотел?
— Откуда у вас мои координаты? Судя по вашему лицу, манерам и возрасту, вы не принадлежите к миру разведки. Тогда откуда вы?
Я вздохнул. Все эти разговоры уже начинали надоедать. Удивительно! Если бы я позвонил какому-нибудь чиновнику или простому человеку, а тот не захотел бы со мной встречаться, меня бы послали вежливо, и на том знакомство оборвалось бы. Но вот передо мной уже второй агент разведки, который явно не хочет не то что видеть меня, но даже разговаривать и все равно назначает встречу, начинает выспрашивать. Смылся бы, и всего делов-то!
— Я принадлежу к миру журналистики, — задолдонил я, — пишу книгу о нелегальной разведке, о пропавших агентах. Сейчас вот хотел бы услышать вашу историю…
— Так от кого вы, говорите, узнали мои имя и адрес?
— Я вам еще ничего не говорил, никаких имен не называл.
— Ах, да! Извините мою рассеянность. Мне показалось, вы назвали фамилию вашего информатора.
— Пожалуйста. Мой информатор, как вы выразились, — профессор Григорий Алексеевич Вяземский. Вместе с ним мы пишем книгу о разведчиках.
— Имя профессора мне ничего не говорит… Впрочем, это может быть не настоящее его имя.
— Уверен, что и Симон Райнис — тоже не всамделишное! — Он меня, честно сказать, разозлил. Я состроил киношную рожу следователя и ляпнул: — Лубянка-то зна-ает!
Ох, эти агенты такие мнительные, такие нервные!
Райнис одним прыжком выскочил из кресла и повалили меня на пол. Ногами я задел стеклянный столик, и тот со звоном опрокинулся.
— Я знал, что вы за мной еще придете, твари!!! — Голос агента сипел от гнева.
Моя рука нашарила на полу пепельницу. И в тот же миг Райнис со всего маху проткнул мне ладонь шариковой ручкой со стальным наконечником.
Я заорал благим матом. Кое-как извернулся на живот и попытался встать. Райнис проткнул самопишущим пером мою вторую ладонь. Я опрокинулся на спину. Острие пера нависло над глазом. Я еле успел перехватить его руку. В голове бешено стучала кровь. Перед глазами волнообразно ходило стальное перо авторучки.
— Кто тебя послал?! Кто убивает наших?! — сипел Райнис.
— Я журналист!
— Кто у кого берет автограф?! — раздался над нами спокойный голос.
И вслед за этим знакомый звук свистящего плевка сшиб Райниса с меня. Агент обмяк.
Я сел на полу. Острая боль ледяным ершом сквозила по венам, поднималась к голове и расходилась перед глазами синими кругами. Я навел резкость и оторвал взгляд от разводов собственной крови на полу. Предо мной стоял киллер в очках со скрипичным футляром в руках.
— Еще немного, и он разрисовал бы тебя, как индейца. — Киллер глянул на мои раны. — Ничего. Как говорится, обделался легким испугом.
Я тихонько застонал и повалился на пол.
В номер влетел Вяземский. Этому я даже не удивился. Как и тому, что очкарик-киллер тут же не пальнул в него. Больше всего меня волновало, что Райнис пробил мне вену на руках. И теперь кровь толчками выходила из ран и стекала на пол.
— Боже мой! — закричал профессор и кинулся перевязывать мои руки полотенцами из ванной. В этих французских номерах всегда висят такие маленькие полотенчики. Я все гадал, что ими можно вытереть? Теперь точно узнал.
Меня наскоро перевязали и поставили на ноги.
— Ведем его к врачу, — сказал Вяземский киллеру.
Тот кивнул:
— Я пойду проверю, чисто ли на улице, и возьму такси. Вы за мной.
Профессор кивнул в ответ.
Киллер исчез. Через несколько минут у Григория Алексеевича завибрировал тонко какой-то приборчик.
— Ага! — сказал он. — Тело убирать не будем. Это уже лишнее. Пора идти. Только держись, Леша, за мной, чтобы портье не увидел твоих рук.
Ну вот и я кивнул.
Никакого портье в холле не оказалось.
* * *
На улице уже ждало авто.
На набережной Сены мы остановились возле старинного дома, свернули в темную арку и прямо из нее попали в чистенький подъезд.
Киллер позвонил в дверь. Она тотчас открылась. Ослепительно сверкали зеркала на стенах. Из комнаты вышел человек в халате. Врач?
— Чем могу служить? — спросил он по-французски.
— Мой друг. Писатель. Он ранен, — проговорил профессор.
Киллер вытащил меня вперед и размотал полотенца.
Врач осмотрел «ранения».
— Идемте со мной!
Мы переместились в кабинет с медицинским оборудованием.
— Угу! Ловко! Каким-то острым предметом?
— Самопишущим пером, — уточнил Вяземский.
Доктор задел края раны пинцетом, и я ругнулся матом.
— О! Русский писатель ранен орудием производства! — восхитился доктор. — Надеюсь, у юноши фамилия не Пушкин? И ранил его не француз по фамилии Дантес? Очень не хотелось бы нового международного скандала.
Блин! Кому шутки, а кому больно!
— Нет-нет. Травма сугубо бытовая, —подчеркнул тоном Вяземский. — Бытовая, понятно? Он сам себя… неаккуратно. Случайно.
— Сразу две ладони! Оригинально, — снова восхитился врач. — Эти русские такие оригиналы!
— Вот-вот, — с нажимом поддакнул профессор. — Он русский. И уже завтра отбывает на родину… — В руке у Вяземского оказалась пачка тысячефранковых купюр. — Мы очень спешим. Нам нужна ваша медицинская помощь и не более того.
Врач погладил взглядом пачку денег. Когда все лечебные процедуры завершились, он напутствовал:
— Через два дня надо поменять повязки.
— О, конечно!
* * *
Мы снова очутились на набережной Сены.
Дул приятный ветерок. Пыхтел по гладкой воде старый прогулочный катерок. Сизое облачко дыма вырывалось у него из кормы и складывалось причудливым узором над водой. Чертили в небе стайки мелких пташек, и крыши домов отливали золотом и зеленью. Я вдохнул полной грудью. Перевел дух. Жив, однако!
— Меня, между прочим, опять чуть не убили, — укорил я профессора.
— Так ведь не убили же! — парировал он. Очкарик-киллер щурился на солнце и о чем-то размышлял.
