Александр Конторович - Пепельные люди

Слон замолкает и какое-то время не произносит ни слова. Потом, похлопав себя по карманам, вытаскивает телефон. Набирает номер.

– Алло? Киса, это ты? Ага… большой и ушастый, кто ж ещё? Вы как там, сильно загружены? Да, есть и аккурат по вашему профилю.

Он поднимается и отходит в сторону. Разговора я не слышу, но по мимике капитана ясно, что он кого-то горячо убеждает. Проговорив там минут пять, кивает и убирает телефон. Вернувшись назад, снова присаживается рядом на корточки.

– В общем так… есть у нас с тобой один вариант… Грузовик скоро подгонят, я уже распорядился. Кто-то должен будет доставить его к дому. Скорее всего – ты!

– Почему? Я ведь не водитель, а машина не самая маленькая. Ещё снесу тут чего-нибудь.

– Плевать! Нам в этом селе не жить! Раз население здешнее бандитов привечает, то и заборы сами будут чинить! Короче! Через сорок минут отгоняешь им грузовик. Пусть его хоть обнюхают. Ничего не найдут и успокоятся. А ещё через час проводишь к ним и журналистов…

Я стою на улице и наблюдаю за тем, как бородатый немолодой боевик внимательно обшаривает автомобиль.

– А канистры запасной нет…

– Бак же полный! Ты, дядя, часом, не в Китай ехать собрался? Надолго тебе той канистры хватит?

– Не твое дело! Порядок такой! Должна канистра быть.

– Черт с тобою! Принесу!

Бородач удовлетворенно крякает.

– Тогда уж и масла не забудь! Сальник коленвала подтекает потихоньку, мало ли…

– Принесу всё, – и я потопал назад к своим.

Через некоторое время приношу тяжелую канистру с бензином и жестяную банку – с маслом.

– Вот, – ставлю их на землю, – доливай чего и куда тебе надобно.

– Это уж после, – боевик закидывает банку с маслом внутрь кунга, а бензиновую канистру суёт в специальный зажим на задней стенке.

– Больше вопросов нет?

– В порядке всё. Я старшему доложу.

– Я могу идти?

– Иди, – он безразлично пожимает плечами.

Слон терпеливо ждёт моего возвращения. Присев рядом обстоятельно и в подробностях докладываю ему обо всем происшедшем. Он кивает.

– Нормалёк… Что он тебе напоследок сказал?

– Сказал, что старшему доложит.

– А кому именно, разумеется, опустил… Ладно, обожди тут покудова. Они в любой момент тебя дернуть смогут, так что, лучше рядом быть в это время. А я пока делом займусь…

Капитан совершенно бесшумно исчезает во дворе. Провожая его взглядом, лишний раз удивляюсь тому, как тихо может передвигаться этот громадный мужик.

Прошло ещё около часа. Боевики никак себя не проявляли. Время, отпущенное нам, понемногу подходило к концу.

Олег появился рядом как-то незаметно, будто материализовался прямо из воздуха. Присел на корточки.

– Значит, так. Скоро сюда прибудут журналисты. Всего двое, да и то – божий дар! Это уж повезло так, что хоть этих отыскать сумели. Проезжие какие-то, здесь случаем оказались. Сходи к этим отморозкам, предупреди. Только пусть ещё чуток обождут, журналюги, чай, не на крыльях сюда летят…

В этот раз меня допустили в дом без особых проволочек.

Выслушав меня, боевик призадумался. Краем глаза замечаю его вопросительный взгляд в сторону сидящих на полу женщин. Та, что с седой челкой, чуть заметно наклоняет голову. Прав был Слон…

– Хорошо! – соглашается боевик. – Только учти, мы долго ждать не станем! Через час мы расстреляем одну из женщин!

– Я всё передам командованию. Но поторопить журналистов никак не могу, это залётные какие-то, тут в первый раз. Может быть, оттого и не спешат. Они же местных условий не знают.

– Это не наши проблемы! Смотри, время пошло!

Олег терпеливо дожидается моего возвращения. Выслушав доклад, кивает.

– Значит, говоришь, с бабой он переглядывался?

– Да.

– Сидят они как?

– Да так же. Похоже, что с места и не двигались вовсе.

– Угу…

Томительно тянется время. Пару раз к дому пытались пройти местные женщины, но оцепление быстро и без сантиментов, заворачивало их назад, не обращая внимания на их крики и причитания. За заборами слышно движение людей, ребята капитана к чему-то готовятся.

Внезапно оживает рация у него на разгрузке.

– Шестой – Ходилке-два!

– На связи! – наклоняет голову набок Слон.

– Журналюги приехали.

– На чём?

– Джипчик какой-то несерьёзный.

– Давай их сюда! Проводи, а то ещё заедут куда-нибудь.

Минут через пять около нас тормозит небольшая машинка. Кому как, а мне она несерьезной не показалась. Это японский джип 'Дайхатсу'. Не паркетник, а ещё старый его вариант. Машинка, пусть и небольшая, но крепкая и проходимая. По здешним дорогам – самое то. Хотя внешне она, действительно, выглядит несерьёзно. Но мне как-то довелось на такой бибике прокатиться, оттого я и не разделяю мнения остальных.

Из машины, не торопясь вылезает длинный нескладный парень. Вытаскивает камеру и, глядя в видоискатель, начинает колдовать с настройками. Следом за ним из машины выпрыгивает невысокая русоволосая девица в яркой курточке. Оглядевшись по сторонам, она направляется в нашу сторону. Водитель остаётся за рулем, надо полагать, он к журналистской братии не принадлежит.

– Здравствуйте! – с еле заметным акцентом говорит девица. – Мне нужен тут главный!

– Ну, – сплевывает под ноги Слон, – я за него. С кем имею честь беседовать?

– Хелен Ройтер, – показывает девица какую-то пластиковую карточку, висящую у неё на шее, – телевидение Литвы. Это мой оператор и ассистент – Вольдемар.

Господи, а этих-то сюда кто пустил? Вот только таких вот 'друзей' нам тут и не хватало!

Похоже, что их появление вызвало у капитана аналогичные эмоции. Но на ноги он всё-таки встал.

– Так… Предупреждать вас об опасности общения с боевиками, как я понимаю, излишне?

Девица заносчиво вскидывает голову.

– Господин офицер, я не первый день работаю! И мы всегда находим общий язык с повстанцами!

Неудивительно, чай из одного котла хлебаете.

– Хорошо, – соглашается Олег. – Старший лейтенант вас проводит. Ваш автомобиль?

– Он поедет следом и подберёт нас.

Слон тянет меня за рукав и отводит в сторону. Здесь нас надежно прикрывает от посторонних взглядов угол забора.

– Тебя духи досматривали?

– В первый раз. Потом только по карманам похлопывали.

– Держи, – он протягивает мне ПСМ. – Под кепи положи, только уж головой старайся не кивать. Я тоже не видел, чтобы они его с тебя снимали.

А что? Пистолетик маленький, плоский. Может и прокатить.

– Как начнется, поддержишь нас изнутри. Смотри, чтобы этих, – кивает он на журналистов, – не грохнули в запарке.