– Его Величество выбирает.
Баронет посмотрел на своего друга, а потом шваркнул кулаком по столу и разразился дичайшим хохотом…
– А-а-ха-ха… выбирает… нет, мне положительно интересно стало жить на свете… это надо же. Право, только ради сегодняшних веселых деньков стоило дожить…
Граф посмотрел каким-то пустым взглядом:
– Жизнь хорошая штука, друг мой.
– Да брось… ты чего?
– Не дело так рассуждать о Его Величестве.
– Перестань.
Баронет налил себе еще. Встал по стойке «смирно».
– Боже, храни Короля. Долгих ему лет жизни!
– Боже, храни Короля… – отозвался граф, вставая…
Они выпили.
– Черт возьми, – не унимался баронет, – что-то круто жить стало. Русские в пяти милях от нас со всей их чертовой армией…
– Это не так.
– Что?
– Это не русские в пяти милях от нас. Это мы в пяти милях от русских…
– Ну, можно и так сказать…
Граф внимательно рассматривал своего старого друга… бывает и такое, Восток вообще плохо влияет на людей. Здесь кажется, что впереди у тебя вся жизнь, до последней секунды, и потому спешить никуда не стоит. Вот и баронет… расслабился и стал таким же, как остальные офицеры в полку. Конечно, это не его дело, но если Его Величество спросит его мнение при назначениях, он его выскажет…
– Тебе надо познакомиться с Арефом.
– Кто это?
– Серьезный сукин сын… Из Египта. Ты знаешь… тамошние садисты совсем свихнулись. Но дело свое знают…
За окном сухо щелкнуло, и граф оказался на полу, прежде чем сумел сообразить, что, ко всем чертям, происходит. А баронет Маннингэм-Буллер стоял и тупо смотрел на окно…
– Снайпер!
Звук выстрела был каким-то рассеянным… так и бывает в городских условиях. Он отражается…
Британцам не нужно было отдавать команды – в Афганистане каждый хоть раз попадал под огонь пуштунских метких стрелков. Миг – и все нашли себе укрытие, кто-то упал за машину, а пулеметчик присел, чтобы укрыться за пулеметом, и нервно повел стволом, не стреляя…
– Откуда?!
– На одиннадцать, сэр!
В британских машинах были так называемые «антиснайперы», приборы, позволяющие по характеру звука выстрела определять направление на стрелка. Лейтенант выглянул и тотчас спрятался…
– Крыши!
– Движения нет, сэр…
На асфальте из-под опрокинутого навзничь тела медленно расплывалась лужа крови.
– Дым, сэр?
– Не надо…
Вокруг уже была толпа.
– Пулемет на изготовку!
Двое солдат пулеметного расчета вытащили вперед и установили на станке пулемет. Поскольку у британцев все было не как у людей, этот пулемет имел рукоятку, как у обычного пулемета, но не имел приклада, так что прицельно из него стрелять было невозможно. Этим он походил на старый «браунинг» тридцатого калибра, от которого североамериканцы избавились еще в шестидесятые.
– Лейтенант, что происходит? Доклад, немедленно!
– Сэр! – не оборачиваясь, прокричал лейтенант. – Снайпер работает по нам!
Послышались шаги. Прогулочный такой шаг, ни в коем случае не бег – опытный солдат по шуму шагов определяет это сразу. Лейтенант обернулся и с удивлением увидел худощавого человека, в штатском, спокойно идущего к застреленному человеку.
– Граф Сноудон, уйдите с открытого места! – прокричал баронет Маннингэм-Буллер, прячась за стеной.
– Он не выстрелит… – Граф Сноудон подошел ближе к распростертому на асфальте телу, из-под которого натекло немало крови, потом с интересом осмотрелся по крышам, пытаясь вычислить позицию снайпера, если даже он не ушел, он не выстрелит.
– Граф, вы подаете плохой пример! Немедленно покиньте открытое место!
– Вон оттуда, – решил граф, показывая на север пальцем, – смелый мерзавец. Но он не выстрелит. У него была цель, он ее поразил, а без приказа он стрелять не будет. Так что можете не прятаться, барон.
Граф Сноудон почему-то посмотрел прямо вверх, а потом, словно салютуя кому-то невидимому, там, наверху, выбросил руку с вытянутым средним пальцем…
Вечер 16 июля 2016 года
Великобритания
Стрэдфорд на Эвоне, графство Уорвикшир
Замок Уорвик
Его превосходительство граф Сноудон прибыл в метрополию шестнадцатого июля две тысячи шестнадцатого года обычным военно-транспортным самолетом, на базу ВВС Креденхилл, расположенную недалеко от старых казарм САС и хорошо знакомую графу.
В самолете графу удалось немного выспаться, он не забыл старые, солдатские привычки и умел спать, не когда это хотелось, а когда было нужно, потому что никогда не знаешь, когда еще выдастся случай поспать. Сходя по аппарели, граф выглядел довольно бодро, хотя он осунулся, а глаза лихорадочно блестели.
В отличие от всех остальных, кто потянулся к главному зданию базы, предвкушая встречу с родными и любимыми, граф направился к старым ангарам. Там когда-то стояли старые «ДС-3 Дакота», с которых прыгали сасовцы, отрабатывая заброску с парашютом. Потом там стояли тяжелые вертолеты «Вестминстер», которые использовал полк, но сейчас они были там, где нужнее всего, и в ангарах не осталось ничего, кроме старого снаряжения, которое и было не особо нужно, и не поднималась рука выкинуть.
– Привет, Блэк… – поздоровался с чернокожим великаном граф, – мою тачку никто еще не угнал, я надеюсь…
– Никак нет, сэр! – Блэк встал по стойке «смирно», и для того, у кого не было ног, получилось очень даже неплохо.
У Блэка было другое имя, но все звали его «Блэк», потому что его имя было сложно запомнить и еще сложнее выговорить. Великан с Фиджи, он был белой вороной в САС, как бы дико это ни звучало. Ограничений в САС по цвету кожи не было, но почему-то так получалось, что в отряде были одни белые, за редкими исключениями. Блэк преодолел все испытания и издевательства инструкторов и вступил-таки в полк, а когда ты получаешь берет песочного цвета, всем становится плевать на то, какая у тебя кожа. Блэк показал себя отличным солдатом, опытным пулеметчиком и потерял ноги во время минометного обстрела. Тогда повстанцы здорово осадили их… это было в одном из тех сраных мест, о которых не хочется даже вспоминать, полном мух, дерьма, вони и фанатиков, готовых убивать. Он попросил перетянуть себе ноги жгутом и продолжил бой. Потом его, конечно, комиссовали, но, так как идти ему было некуда, оставили в полку на посильной работе. Сейчас он присматривал за старыми ангарами, а также у него можно было оставить что-то, вылетая в далекие страны, и получить это по возвращении в целости и сохранности. Короче говоря, Блэк был полезным членом общества.
– Вот и отлично…
Граф прошел в ангар. Там у самой двери стоял его гоночный автомобиль от Фердинанда Порше. Поставленный перед необходимостью отказаться от мотоцикла, граф стал искать нечто, что напоминало бы ему о лихих деньках, и неправильный германский родстер с двигателем позади, а не впереди и не в центре, как у всех нормальных машин, показался ему более чем подходящим…
На заднем сиденье в пластиковом пакете лежал костюм от Тернбулла с Сэвилл-роу, достаточно приличный для того, чтобы появиться в нем при дворе. Граф быстро переоделся, а свою форму засунул в подходящий шкафчик рядом. Смысла ее стирать не было, тем более что он опаздывал.
– Что передать Его Величеству, Блэк?! – спросил он, усаживаясь за руль.
– Скажите ему, что мы, черт возьми, готовы поиметь всех, на кого он изволит нам указать, – несколько непечатно, но искренне сказал великан.
– Непременно, Блэк… – граф уселся в машину и запустил двигатель, – но полагаю, Его Величество и так об этом знает…
По дороге граф остановился у одного из придорожных заведений, где подавали не отвратительные русские блины, ложащиеся в желудке тяжелым комом, и не гамбургер в три этажа, от которого люди в ширину становятся больше, чем в длину, а родной британский пудинг. Ему надо было немного перекусить, потому что он был голоден, и привести себя в порядок.
Заведение представляло собой нечто среднее между деревенским амбаром для хранения сена и укрепленным опорным пунктом линии Монтгомери, которая ни хрена не помогла Англии, когда это было нужно, но на которую ухнули немалое количество денежек из казны. Уже паркуя автомобиль, граф понял, что, возможно, совершил ошибку. Заведение было старое, по обе стороны от него был невысокий, каменный забор, отгораживающий поле от дороги – один из тех, которые с одного взгляда напоминают Англии о ее истории. А на заборе, словно стая грачей, рядком сидели ухари, искавшие приключений. И на «Порше» они посматривали не особо одобрительно.
– Эй, ты! – позвал граф одного из них, самого здорового на вид. – Иди сюда!
– Я?
– Ты, ты…
Здоровяк подошел. Он был выше графа почти на голову, но пока ничего не предпринимал. Несмотря на то что граф Сноудон обладал далеко не выдающимся телосложением, он умел внушить людям уважение к своей персоне, даже ничего не говоря. И сейчас он достал из кармана бумажку в десять фунтов, новую с изображением Его Величества Эдуарда Девятого, резким движением разорвал ее и вручил здоровяку половинку.
