— Да я в разведке просто служил. А разведка даже в обычной махре — почти спецура.
— Ну да, ну да… Морда в грязи, в попе ветка — это к нам ползёт разведка.
— А сам-то?
Начинаем традиционную травлю баек? Лады, будет тебе наше ответное алаверды в виде точно такой же бородатой истории с вкраплениями реальных событий…
— А что сам? Хочешь — действительно реальную историю расскажу? — я аккуратно обошёл рухнувшую стену какого-то древнего храма. — Тоже во время службы было… Только БАТО — это не спецура, в диверсантов не играли. Из спецподготовки только традиционные зарубы с кавказцами. Но на время очередного стихийного бедствия, то есть — приезда непосредственного начальства, даже это рубилово на время стихало. И вот однажды приезжает наш чудо-полковник по кличке Рыжик… И так ему захотелось до чего-нибудь докопаться, а не было повода, что его праведный начальственный гнев обрушился на большой валун около столовой. Уж не знаю, откуда эта каменюка там взялась, но была там, кажется, всегда. И никому не мешала. Но полковник грозно посмотрел на камень, потом на наших набольших и сказал «Устранить!».
— Решили убрать?
— Ну, а как же? Прокопенко из второго взвода, который два года перед армейкой где-то там проучился — то ли в Оксфорде, то ли в ПТУ, на глаз определил, что валун этот весит пять тонн. Собрали нас полсотни рыл из расчета по сто килограммов веса на человека… Но подкачали расчеты — покачать мы камешек этот покачали, но не более. А техники никакой пригодной на тот момент не было — всё либо далеко, либо сломано, либо на ремонте. И Рыжик уже завтра приезжает проверять обратно.
— Ну, вспоминая нашу армию — если не получается устранить, то нужно привести к единообразию…
— Короче, покрасили мы этот валун. Зелёной краской.
— И что?
— На следующий день снова приехал Рыжик. Снова нахмурился, глядючи на каменюку, и сказал «Слишком светлый. Устранить».
— Какой изобретательный начальник, однако…
— Придурок он. Ну, и мы тоже. Короче, камень мы снова покрасили. Но теперь уже в чёрный цвет. Рыжик вернулся на следующий день, увидел валун и сказал «Слишком темно. Устранить». С матами сковырнули всё краску… Но Рыжик, увидев валун, вновь остался недоволен — «Устранить — это значит убрать к чёртовой матери!».
— Сразу же это, естественно было сказать нельзя…
— Ни в коем случае. Так что в итоге дали нам ломы с кувалдами и натравили на несчастный булыжник. А потом пришёл грустный прапор и засунул в несколько выдолбленных нами трещин взрывпакеты… В общем, мы эту каменюку как того слона съели — маленькими посильными порциями.
— Слушай, Вайс, я эту историю уже раза три слышал, только с разными концовками. Ты бы ещё рассказал про то, как при сдаче пистолета в оружейку некое тело делало контрольные выстрелы при невытащенном магазине.
— О, да никак эта ещё одна наша история по всей стране известной оказалась…
Вот так вот болтая и травя байки, мы и шли по заброшенному городу древних. А заброшен он был давно и основательно. Про многие вещи порой говорят, что они знавали лучшие времена… Глядя на руины Кроатлана даже на это было мало надежды.
Полуразрушенные пирамиды и храмы, заросшие улицы, некогда мощённые камнем. Неконтролируемо разросшиеся деревья, превратившие древний город в лесной пригород. Ну, и без гадких людишек тут не обошлось — мусор, граффити и выбоины от пуль.
Очарование от ощущения себя кем-то вроде Индианы Джонса ушло, едва появившись.
— Пусть это древний город, где наверняка приносили человеческие жертвы, нужной атмосферы здесь нет, — вынес я свой вердикт, когда мы вышли к центру города — круглой каменной площади с полуразрушенным пьедесталом в центре. — Это ложный след.
— Что ты имеешь в виду под атмосферой? — спросил Датч.
— Здесь нет чувства загадочности. Тайны. Мистики. Ничего. Просто куча развалин. Таких хватает в любом городе. Не настраивает хлам вокруг на благоговейный трепет перед древней цивилизацией как-то…
— Хмм… Знаешь, а ты пожалуй прав, Вайс…
— Конечно, прав. Я всегда прав. Так что хватит уже здесь прогулок — надо искать что-то другое.
— Что именно?
— Ты же у нас знаток всяких баек и легенд? Есть что-нибудь на Тортуге из разряда городских легенд?
— Ну, если подумать… — задумчиво почесал подбородок Датч.
— «Тропикал Таэур», — прочитал я изрядно поеденную ржавчиной надпись над входом в тот самый большой на Тортуге, но всё-таки недостроенный небоскрёб.
— Эту башню называют Оставляющая Вдов, — произнёс Датч, задирая голову вверх. — При её строительстве погибли даже не десятки, а почти три сотни рабочих.
— Тут битва за неё была, что ли?
— Нет. Вроде бы всё — просто несчастные случаи… Рухнувший кран, обвалившиеся перекрытия, врезавшийся в толпу потерявший управление грузовик, обрывы троса, просадка грунта…
— Но три сотни…
— Во-во. Так что «Тропикал Тауэр» считается самым натуральным надгробием старой Санта-Марии и всей Республики Сорно.
Я подошёл поближе к сетчатому забору, окружавшему место так и незаконченной стройки. Конечно, окружавшему — это громко сказано. Почти повсюду в нём зияли дыры, а сама рабица была изрядно проржавевшей.
— Хочу тут немного осмотреться, — произнёс я, оглядываясь по сторонам.
— Чтобы облазить эту башню сверху донизу потребуется не одна неделя…
— Я не собираюсь прочёсывать её от и до — просто немного осмотрюсь.
— Тогда я подожду тебя здесь, — произнёс Датч, приваливаясь к «хамви». — Неохота ломать ноги в темноте.
— Добро, — кивнул я, беря небольшой фонарик и доставая пистолет. — Я недолго.
— О'кей, буду ждать.
Я шагнул в вырезанную в металлической сетке дыру и направился к недостроенному зданию.
Земля была неровной, с то и дело попадающимися ямами разной глубины и просто валяющимся тут и там мусором. Так что под ноги приходилось смотреть очень внимательно — запнуться, упасть и сломать шею или пропороть себе горло ржавой железкой. Что за бесславный конец для наёмника! Хуже него только смерть в собственной постели в окружении пары десятков отпрысков первого и второго ранга в возрасте лет девяноста…
Странно, правда? Я вот тоже всё удивляюсь выводам, к которым пришёл.
У меня могла быть совсем иная жизнь. Сытая, спокойная… ну или голодная, но тоже спокойная. Без пыли в лицо и ножей в бок, без визга осколков и взрывающихся вертолётов. Возможно, я бы выбрал именно такую жизнь. Я ведь не авантюрист и никогда им не был — мне близко то же, что и любому нормальному человеку. Жизнь длинную, долгую. Скучную, но лишённую опасностей.
