— Наш контракт на них, я так понимаю, отозван? Виновные же найдены… — разочарованно вздохнул китаец.
— Отнюдь, — Роджер свернул графическую программу и открыл в браузере какой-то сайт. — Смотрите — очень занятная вещь. Централизованный сайт наёмников Тортуги — здесь размещаются заказы и предлагаются услуги…
Мы втроём наклонились поближе к экрану… Втроём, потому как оставленный без присмотра Том почти моментально захрапел — уж на что все мы были с армейским опытом, но такой потрясающей возможности засыпать при любой свободной минутке не было ни у кого.
— Безумный город, — вынес свой вердикт Мао. — В нормальных городах вместо этого всякие коммунальные сайты и порталы по оплате электричества…
Лично меня почти довела до слёз то ли умиления, то ли истерики яркая надпись в уголке экрана «Ура! Нам два года!» И сыплющиеся сверху вниз маленькие золотистые автоматики…
— Я нас тут на всякий случай зарегистрировал, — произнёс Роджер, выворачивая шею, заглядывая в развёрнутый от него экран и открывая какой-то подраздел.
— «Чёрная Скала», — вслух прочитал Датч. — «Широкий спектр оказываемых услуг — перевозка, охрана, атака…» Гм… «Текущие контракты: N 42167САР, N 34555М»… И правда — занятно…
— Ну-ка, ну-ка… — я заинтересовался данным сайтом, протянул правую руку и начал возиться с тачпадом, а левой стал непроизвольно выстукивать какой-то ритм…
— Чучух-чучух, — пробормотал Мао, тоже что-то читая на экране. — Чучух-чучух…
Я замер. Перестал барабанить пальцами по столешнице. Потом снова выстучал прежний ритм.
Тук-тук, тук-тук, тут-тук, тук-тук…
— Сороковые, роковые… Военные и фронтовые… — пришли на ум строчки из такого далёкого теперь уже детства. — Где извещенья похоронные, и перестуки эшелонные… Роджер, на Тортуге есть железные дороги? Должны быть, да… Можешь показать?
Только-только вышедший из ремонта «хамви» нашей компании затормозил в районе одной из контейнерных площадок в порту. Чем она меня заинтересовала, ведь подобных ей на Тортуге была масса? А тем, что к ней шла железнодорожная ветка и здесь ещё не находили жертв Скульптора.
Мы вылезли из машины, Датч флегматично достал и раскурил трубку, а я залез на капот джипа и начал разглядывать окружающий нас пейзаж…
В принципе, контейнерная площадка, как контейнерная площадка. Десятки и сотни металлических коробок, погрузчики, краны и тому подобное. Всё-таки здесь находился крупный транспортный узел Карибов, через который проходил и вполне легальный и безобидный грузопоток…
— Думаешь, он использует поезд? — спросил Датч.
— Не исключаю, во всяком случае, — ответил я, устраиваясь поудобнее на нагретом металле и несколько рассеяно скользя взглядом по сторонам. — Не исключаю…
Заходящее солнце погружалось в Западно-Карибское море. Дневной зной понемногу спадал, а Тортуга тем временем просыпалась от сиесты — самая большая активность в городе начиналась как раз от захода солнца и до середины ночи. Тропики всё-таки…
Итак, что ищем мы в стране далёкой, кто кинул нас в краю родном, так сказать?
Железная дорога… Самый очевидный вариант, конечно, в том, что Скульптор действительно перемещается по городу на поезде. А что? Грузовых составов, которые перевозят товар между несколькими более мелкими портовыми терминалами на Сорно — хватает с избытком. В городе полно контейнерных площадок и складов, где периодически производится разгрузка. Более того — как оказывается, почти все жертвы были найдены в пределах нескольких сотен метров от чего-то подобного. Поезд остановился, тело вытащили и уволокли — всё логично.
Так?
Так, да не совсем.
Всё-таки поезд в качестве постоянного места базирования — не слишком хорош. Тогда зачем им пользоваться? Возможно, жертв Скульптору доставляют как раз с терминалов- сателлитов… Нормальный ход, в принципе. Они ведь больше на транспортировку грузов рассчитаны, сферы влияния в них поделены чётко и никакого особого движения около них обычно не происходит… Отсиживается где-то там, а в город приезжает исключительно ради того, чтобы скинуть тело очередной жертвы? Что-то тут не сходится…
— Что-то не сходится… — пробормотал я вслух, рассеяно смотря на штабель контейнеров. — Определённо…
— Ну, я в этом не копенгаген, — хмыкнул Датч. — Набить морду, пристрелить и взорвать — это по моей части. Играть в частного детектива — нет.
— Да я, как бы тоже, не Нат Пинкертон… Просто я пытаюсь воспроизвести ход мыслей Скульптора. Воспроизвожу, воспроизвожу… И всё вроде бы гладко, но есть какая-то непонятность, и всё катится псу под хвост. Если ту девчонку, как и других жертв, довольно долго держали в поезде, раз уж она начала непроизвольно выбивать перестук колёс, то значит их куда-то возили. Причём, подолгу. Куда? Либо из Тортуги в сателлитные порты, либо из них сюда. Но вот зачем? Это мне как раз и непонятно…
— Он запутывает следы? Убивает в одном месте, а тела выбрасывает в другом?
Я постучал пальцами по капоту джипа.
— Чтобы такая фигня въелась в мозг, жертва уже должна быть в пограничном состоянии. То есть над ней уже должны были вволю поиздеваться. Но поездка должна быть достаточно продолжительной… Девку нашли здесь. Получается, глумились там. А везли сюда? Но она была ещё жива. Дела-дела… Значит, её планировали убить в Тортуге? Отрезать руку, вырезать сердце, печень и далее по списку…
— Ритуал?
— На двинувшегося на почве религии и сатанизма придурка Скульптор не похож. Слишком уж замысловато действует.
— Я бы даже сказал — слишком замысловато, — произнёс Датч.
— Твоя правда. Всё это… Всё это можно было обставить и как-нибудь попроще… Чёрт, запутался уже!
Я взъерошил короткий ёжик волос на макушке. Достал сигарету, закурил, немного подумал, приводя мысли в порядок…
— Хорошо, исходим из того, что место убийства действительно имеет значение. Тогда почему именно Тортуга? Что такого есть здесь, чего нет в других местах?
— Может это? — Датч указал на каменные пирамиды на вершине горы над городов. — Чем не место для ритуала?
— Ну, не сходится! — промычал я. — Не действуют так хитро фанатики, хоть ты тресни! Что я не видал их, что ли? Была бы тут кучка нормальных сатанистов — они бы поймали десяток человек, радостно зарезали их в древнем капище и учинили масштабную оргию, которую не заметил разве что слепоглухонемой крот.
— А если Скульптор всё же… ммм… ненормальный сатанист?
— Нет, ерунда, — отмахнулся я. — Где тогда зловещие пентаграммы, чёрные свечи и перевёрнутые кресты? Без этого этим чувакам никак. Тогда, например, на руке той девки были бы вырезаны какие-нибудь руны… А то та ерунда даже на письмена-то похожа не была — на монтажной плате и то более зловещие символы начертаны.
