Незнакомец почесал затылок.
– Другой так другой, – согласился он, отводя кисть от растрепанной шевелюры. – Итак… Три дня и три ночи бродил Пётр по мертвому городу: залезал в подвалы, взбирался на верхние этажи домов. Ничего не удалось ему отыскать. Пал тогда духом мужчина, полились из глаз его слезы горючие. «Что же это я, с пустыми руками домой ворочусь?! Ничегошеньки с поверхности не добуду?!» И представилось Петру, как смеются над ним соседи, как тычет пальцем станционная ребятня, как обсуждают бывалые сталкеры его неумелую вылазку в мегаполис. «Нет! Путь в метро отныне закрыт навсегда. Пускай лучше считают меня мертвым, чем возвращаться опозоренным, – подумал он да зашагал в сторону Университета. – Небось, и в Изумрудном городе руки рабочие требуются. Не пропаду, стало быть…»
Дошел ли Пётр до окраины Красной ветки или сгинул в кишащей тварями Москве – не известно. Вот только кварталы в той части города с тех пор ухоженней стали: заросли колючие повывелись, дороги разбитые асфальтом покрылись, а дома, словно до Катастрофы, целый вид приняли. Будто и не было Апокалипсиса вовсе…
В мастерской воцарилась гробовая тишина.
– Все? – недоуменно спросил бригадир. – И это, по-твоему, более жизнеутверждающее?!
Стоящий на столе человек уверенно кивнул. На какой-то миг оружейникам показалось даже, что незнакомец смеется.
– Нет, снова не «айс», – не унимался бригадир. – Бежать от проблемы…
– Митрич, ладно тебе. Чего к парню привязался-то?
– Не мешать! – цыкнул бригадир. – Бежать от проблемы – дело нехитрое. Пускай герой преодолевает ее, решает!
Рассказчик поглядел на активно жестикулирующего начальника бригады и прищурился:
– Три дня и три ночи отсутствовал Пётр на станции. «Погиб», – поговаривали соседи. «Сбежал», – думало Зло. На четвертые же сутки дошел до жителей станции слух о том, что Пётр вернулся. «Да не пустой – Книгу Судьбы, сказывают, в Полис доставил. Торговался с браминами долго, получил награду немыслимую, а теперь обратно путь держит… к жене и детишкам своим». Обрадовалось Зло, село у палатки супруга дожидаться, а само барыши вырученные в голове прикидывает: что, как и на что потратить.
Вечером прибыл Пётр. Выехал из туннеля на дрезине грузовой, сошел на платформу и – сразу к шатру. «Отдавай-ка детей моих! – говорит. – Сама же убирайся прочь, надоело произвол терпеть да под дудку бабскую пританцовывать!» Онемело Зло, не поверило. А когда увидело, что разбирают палатку, пожитки в дрезину укладывают, белугой завыло. «На кого ты меня и за что ты меня? Неужели не стыдно так с женщиной? Как я в суд пойду, в Орден напишу: отобью родимых малюточек, а тебя, подлеца неуемного, в Берилаг сошлют да там выдерут!»
Не испугался Пётр, отодвинул Зло сильной рукой да детишек своих в Полис вывез. Там они и остались жить. И никакие кляузы Зла к начальству действия не возымели…
Внезапно вспыхнувшие лампы заставили всех зажмуриться. Мастерская довольно задвигалась, загудела – не зря ждали, значит. С прищуром на один глаз или вовсе загородившись ладонью, работяги возвращались к прерванным темнотой делам.
– А где рассказчик-то?! – бригадир уставился на опустевший верстак прямо перед собой. – Эй, кто здесь только что стоял?
Люди расходились по своим местам, едва обращая на него внимание.
– Кто, спрашиваю, на стол забирался?!
– Митрич, какая разница. Свет дали, работа…
Бригадир, расталкивая оружейников, начал продираться в глубь мастерских.
– Что это он? – в дверном проеме показалось раскрасневшееся лицо запыхавшегося посыльного. Работяга ответил, пожав плечами:
– Мужика ищет какого-то… сказку тут один рассказывал.
Вестовой приподнялся, высматривая растворившегося в толпе бригадира.
– Про что сказка-то?
Оружейник задумался, поскреб подбородок и, расплывшись в щербатой ухмылке, ответил:
– Про любоф-ф-ф…
Андрей Гребенщиков, Ольга Швецова
Спаси и сохрани
Застывшие клубы серого тумана, мертвое движение, прервавшееся без всякой причины. Рухнувшие с небес облака – сумрачные, почти грозовые – разбились о твердь уральских гор, распластались по ним, заполнив видимое и невидимое пространство. Ощущение нарождающегося, готового соваться с уст крика – тишина, абсолютная, непререкаемая, звенит, терзая барабанные перепонки, но никак не наполнится звуком. Тишина ждет, тишина мечтает исторгнуть из себя мучительную, неслышимую вибрацию, обратить ее в высказанное слово, в стон, в излитую, обретшую форму боль.
Но здесь ничего не рождается и ничего не умирает. Пустыня, вакуум для жизни, для слов и света. Кладбищенский покой, укутанный в серый саван.
Пояс Щорса – аномалия на теле погребенного под радиоактивной пылью Екатеринбурга, последний приют для тех, кто приговорен лучевой болезнью. Пояс Щорса – царство тишины, тумана и забвения. Сюда нет дороги кровожадной старухе с косой, ей не попасть в запретные пределы, не собрать урожай из человеческих жизней, обреченных на тлен. Пояс Щорса – грань между «быть» и «исчезнуть», таймер, замерший в миг, когда время истончается до нуля.
Две фигуры в бесформенных балахонах посреди безбрежного Пояса. Идут. Медленно, не ведая о спешке. Без цели и направления. Высокий, мощный – Мастер Вит – задумчив и молчалив. Неимоверно худой, в мешковатой одежде, изможденный – Иван Мальгин – хмур и чем-то озадачен. Лоб его перечеркнут тремя глубокими, не по возрасту, складками. – Мастер, – говорит он едва слышно, – как вы смогли принять всё это?
– Пояс Щорса? – у Вита сильный, глубокий, исполненный рассудительного спокойствия голос. – Это, без сомнения, странное место. Оно может быть удивительным, даже сказочным, а может пугать… и далеко не без оснований. Я часто не понимаю его, но он давно стал частью меня, мы все живем им, дышим им, существуем им. Он важнее, чем воздух, нужнее, чем вода и пища, он – это мы.
– Я – это я, – Иван упрямо крутит головой. – Пояс не дает мне умереть, но и жизнью это назвать нельзя! Моя болезнь остановилась, законсервировалась на какой-то стадии, и я остановился вместе с ней! Я не чувствую времени, его совсем нет здесь…
– Время есть, – в словах Мастера Вита насмешка и… плохо скрываемая горечь. – И оно, к сожалению, на исходе. Пояс Щорса умирает. Я чувствую, как он слабеет с каждой секундой.
Оба молчат. Густой туман с наслаждением перемалывает невысказанные слова в мучительную тишину.
– Однако ты, Иван, хотел спросить не о смерти. Тебе интереснее зарождение жизни?
– Не жизни, – юноша заметно напрягается. – Зарождение Пояса Щорса. Вы знаете, как он появился?
– Ты можешь спросить у него, – Мастер Вит улыбается одними губами. Но в глазах – сумрак.
