– Книга – это не автомат. И не бронежилет. Придуманные истории ещё никому не спасли жизнь…
– Может, и спасли… – Вовчик слегка краснеет, пальцы его бережно касаются листков. – Мы с ребятами раз тридцать её перечитывали. Развалины – они ведь как острова из книги. Нас тоже бросили подыхать. А мы выжили… И однажды доберёмся до тех, кто всё это устроил. Если будем верить…
– Вера… – вздыхает Грэй. – Только она не в книжках. Она – здесь, – хлопает себя по груди.
– Я знаю, – кивает Вовчик. – Но когда жизнь – дерьмо, хочется лишнюю капельку надежды. Хотя бы иллюзию… Иногда так трудно… А дозу достать легко. Всегда. В любое время суток.
– Значит, книга заменила наркоту? – скептически щурится Грэй. – Я согласен, читать лучше, чем ширяться.
– Ты не понимаешь… Он бы нас понял, – указывает Вовчик на портрет с другой стороны обложки. – Жаль, что погиб.
– И чем бы он вам помог? Если бы выжил?
– Написал бы книгу. Самую главную свою книгу…
– После которой трусы обрели бы мужество, а слабые нашли силу? Это невозможно, Вовчик…
– Он был бы с нами.
– Может, и так… – иронично склоняет голову доктор. – Может, он и сейчас с нами.
– Как это? – удивился Вовчик.
– Просто стал другим. Думаешь, трудно изменить внешность? Хирурги теперь умеют многое. Раненым восстанавливают лица. Да так, что и шрамов не остаётся.
– Но ведь… мы бы всё равно его узнали. По его новым романам!
– А если он больше не пишет книг? Если он изменился не только снаружи? И устал от слов. Которые обманывают. Но никого не спасают…
Вовчик хмурится. И не смотрит на доктора. Кажется, он всё-таки обиделся. Переворачивает листы и раздосадованно бормочет:
– Кончилось моё везение… Потерял.
– Что?
– Самое главное… Последнюю страницу.
– Но ты ведь помнишь? – улыбается Грэй.
– Конечно.
– Тогда допиши…
Юноша смотрит так, будто ему предложили вставить в таблицу Менделеева несколько собственных элементов. А Грэй достаёт из пластикового пакета сухую бумагу, ручку:
– Попробуй.
– Я не умею, – выдавливает Вовчик.
– И не страшно. Листок остался чистым. Но от этого ничего не изменилось. Потому что главное – уже и так в тебе.
Паренёк хлопает ресницами.
– Извини, – говорит доктор. Прячет назад лист. – Я только хотел, чтобы ты понял. Строчки на бумаге лишь немые знаки. Смысл им придают люди.
Удивительно, что все затихли. Даже Синус и Артём прекратили спор.
Ради чего, Грэй? Ради чего эти красивые фразы? Какую комбинацию ты выстраиваешь?
Слишком трудно будет разбираться… А может, и не стоит? Оставить всё как есть… Пускай Грэй заговаривает остальных. Со мной это не пройдёт…
– Павлик! – вдруг спохватывается Иришка. – Павлик, ты где?
И все остальные тоже замечают, что мальчугана нет. Светят фонарями, я надеваю «ночники», но малыш будто в воздухе растворился. Лишь спустя пару минут откуда-то, будто изнутри камня, доносится тонкий голосок:
– Не найдёте!
Подхожу вплотную и обнаруживаю за выступом скалы узкую щель. Именно оттуда опять слышится:
– Не найдёте! Не найдёте!
Протискиваюсь, и становится ясно, почему малыш не испугался залезть в такую темень. Стащил у Артёма «ночные глаза». Хватаю Павлика за шиворот, но тут вся педагогика вылетает у меня из головы.
Проход-то тянется дальше… И куда он ведёт? Что, если на поверхность?
Доктор за спиной кашляет:
– Очень интересно.
А у меня зарождается смутная надежда. Если бы Грэй сюда не протиснулся… Уйти вместе с остальными, а его бросить здесь. И больше не терзаться сомнениями…
Чёрта с два!
Доктор лёг на землю и, извиваясь как змей, преодолел узкое место. Встал и хозяйски огляделся:
– Можно попробовать. Вдруг куда-нибудь выведет. Ты как считаешь, Таня?
Что ж, ты сам решил…
Я вернулась и натянула слегка влажные штаны и куртку. Бронежилет надевать не стала. Плавать в нём хорошо, а лазить по скальным трещинам – не очень.
Артём торопливо застёгивал камуфляж. Я напомнила:
– Мы идём с Грэем. Вдвоём.
– Втроём, – упрямо повторил физик. – Забыла, как я верёвку закреплял? Без аналитического ума вам не обойтись.
– Аналитический ум посидит, охраняя детей и раненых. Пока мы разведаем дорогу.
– Синус и без меня справится…
Я шагнула к физику и вцепилась в его куртку. Толкнула к стене и прошипела:
– Здесь не виртуал, Артёмчик. И не лечебница для дипсклеротиков… Ты останешься. Твои мозги – самое ценное, что у нас есть. Когда они не будут нужны – тогда пожалуйста. Подставляй их под пули, сколько влезет… Дошло?
– Ну… – выдавил хмуро.
Отпустила его. Артём усмехнулся:
– Когда злишься, ты ещё симпатичнее. Хоть картины рисуй.
– Обещаю попозировать.
– Ловлю на слове. Но если не вернётесь через час – начнём поиски.
Спустя шагов тридцать нас уже не было видно со стороны входа. Грэй шёл впереди. Уверенной, ровной походкой. Никакого беспокойства в нём не заметно. Чувствует он или нет?
А физик словно заподозрил. Уж больно рвался вместе с нами.
Нет, никого третьего не должно быть рядом. Они не поверят. Артём, Синус, Вовчик… Они все будут на стороне Грэя. Даже дети…
Как можно думать плохо о том, кто тебя спас? Кто рисковал жизнью ради тебя…
Это ведь Грэй обманул полицию, «охранку» и вытащил их из Развалин.
А я… Я виновата, что им пришлось падать чёрт знает куда и замерзать в обжигающе-ледяной купели. Умный и честный доктор предупреждал, а я, истеричная дура, сделала наперекор. Подвергла товарищей ненужному риску.
Как я смогу убедить? Как превратить в разумные доводы то, что изначально не поддаётся логике?
Ещё там, в схроне бабы Дарьи, зародилась глухая, бесформенная тревога. Неясным облаком шевелилась в подсознании. Иногда прорываясь наружу…
После визита призрачного Михалыча, после победы над своим кошмаром я думала – её уже не осталось. Но она не умерла. Тёмное облако лишь сгустилось. И приняло ясные очертания.
Кто-то чужой всё время был рядом. Скрытый враг, неразлучный с нами, будто тень. Ведущий собственную игру. И медленно, но верно отрезающий для нас все пути. Кроме единственного. Того, что ведёт в западню.
Кто-то из нас был этой тенью.
И резкое чувство опасности у злосчастной развилки стало последней каплей. Растворившей остатки сомнений.
Если бы я могла передать товарищам хотя бы долю моего чувства… Не получится. И чем сильнее я буду настаивать, тем более нелепыми покажутся им все мои аргументы.
