понимание ситуации, что ничего, мол, такого, забудем, проехали, ты же сама хотела, будем дружить. Два года пыталась принять, что ничего особенного не произошло, что с ней так можно. А психосоматический болевой синдром правой половины тела, антидепрессанты, нейролептики, болеутоляющие, — и еще год потом постепенной отмены препаратов и перманентных вопросов: зачем? почему? — с очевидностью утверждали противоположное: нет, с ней так нельзя. Shithappens Магды никак не перекрывало, нечем было платить по счетам. Надо было его понять: если не простить, то похоронить навсегда. Да, эта история про него, а не про нее. А она слишком много вложила в значимость отношений с пустым человеком, попросту неспособным к полноте духа.
Все понимала про нелюбовь, про ничего не обещал, про не в его вкусе, но…
Но, сука, почему не мог быть откровенен? Почему, если она для него хоть чем-то отличалась от прочих спермоприемников?! Почему было не сказать в ответ на прямой вопрос: «у меня есть женщина» — было бы больно, но сняло бы все претензии, возможно, сохранило б контакт? Сука, почему?! В какой момент и зачем врал — она это пыталась разгадать, словно что-то важное, почему не был правдив? Прекрасный выбор между мудак и трус. Если ей удалось оторвать у него пять минут искренности лицедея, то трус. А если врал и тогда, просто воспользовавшись удобным случаем, то мудак, конечно. Так себе выбор. Или она опять все «слишком усложняет»? Что ни в какой момент не врал, а просто человек вот такой, с дерьмецом, а она не разглядела за десять лет, думать не хотелось, было обидно и за себя, и за него, за его пустоту. А ведь казался снаружи полным.
Сниться перестал через три года. До того нет-нет да наведывался в ночи, в излюбленной манере, что и наяву: подразнить, но не допустить прикоснуться. Не давался в руки. Все как в жизни. Ей все казалось, их, мужчин, надо понять, тогда она сможет общаться, сможет быть любимой, тогда станет ясно, почему он так поступил с ней — ведь нельзя же убить живого человека, женщину, просто так, ни от чего. И наконец она их поняла, но достигла лишь чувства отвращения. После Яна всё было не то, не так и не с теми, и Эла недоумевала, потому что настолько короткий недороман — правильней было бы назвать его приключением — явно не заслуживал быть запомненным, а вот поди ж ты.
В конце концов, он давно уже никто — просто повод поговорить о любви.
Глава 11 Женщина и смерть
В чем смысл любви? В переживаемой каждое мгновение красоте, пока ты внутри этой ловушки. Сильнее ли ощущается в резонансе, Эла не знала, такого никогда не случалось. Или к ней, или она. Испытывать любовь или не испытывать ее одинаково больно. Соглашаясь испытывать любовь, всегда подсвечиваешь уязвимость, подставляешься. Признаешь: вот она я, стреляй. По молодости она храбро на это шла — и раны неизменно обновлялись, кровоточа, едва лишь очередная привязанность завершалась предательством. Потом, когда пробоин накопилось сверх критического максимума, боли уже не хотелось, и она принялась избегать близкого контакта совсем. Секс — да, отлично, но ближе не подходи. Боже упаси от большой любви, у меня столько денег нет на медстраховке, еще один настоящий мужчина поблизости, надежный, точно скала — и я разорюсь.
Железные обручи на сердце бедного Генриха лопались один за другим, и кровило неостановимо. И, конечно, тут, как Магда и говорила, было что-то еще. Не просто недостаток любви, но непризнание женственности, отказ в праве быть женщиной для любимого мужчины. У всех подобное было хотя бы раз, всех любили, носили на руках, встречали с цветами, дарили подарки, лелеяли — хоть на короткое время. Это такой весомый кусок женской ценности, самости, ощущения бытия, что… Хотя бы однажды надо, надо пережить — быть для кого-то на первом месте, обожаемой, любимой. Но этого куска жизни у тебя нет. И больше не будет: когда последний раз, несмотря на все шрамы и пробоины, на минуту поверила — он тоже оттолкнул.
Она никак не могла простить Яну трусость.
Когда смотришь глазами любви, ты смотришь, как смотрит Бог: на свой замысел, на свое творение во всем его совершенстве. Глядя глазами любви, ты видишь идею человека, каким он должен быть в полном расцвете. Никто никогда не увидит его таким, как ты. Ни с кем он не станет таким, как видишь его только ты одна. И ведь чуял это сам, потому и говорил, что… Однако же предпочел твоим глазам томный взор претендующей на элегантность подержанной кошелки с куриным мозгом. Он струсил!
Уткнувшись лицом в чужие покрывала, пахнущие лавандовым кондиционером для белья, Эла ржала, как не в себя, до слез, потом плакала, потом смеялась снова. Пренебрег, потому что не имел ни ума, ни чувства, ни вкуса. Так что ж тут сделаешь с человеком? Свои ведь не приставишь. И это осознание обесценивает всю минувшую дружбу ужасно, потому что понимаешь, что десять лет говорили о разном, что только тешилась иллюзией понимания, а так беседовала что со столбом все равно. Глупость и низость эта ваша любовь, возьмите ее себе. Но почему, почему она ожидала от Яна чего-то другого?! Он же во всем предпочитал, чтобы попроще, без напряга. Давно пора признать, что все, что он говорил — ложь. Ложь, сказанная для нее или сказанная самому себе. Да почиет он с миром… Но сперва пусть сгорит греческим огнем вместе со всеми своими худосочными курочками. Она никак не могла простить саму себя за то, что вовремя не разглядела, не соскочила, — ведь все было так очевидно, — что доверилась, что позволила причинить боль. Боже мой, как пошло все вышло.
В каком-то смысле она так на десять лет и осталась стоять на Староместской площади в ожидании навсегда ушедшего Яна. Стояла, ждала. А некого там было ждать. Потому что никого и не было никогда внутри голема, пустой оболочки друга, созданного игрой ее ума.
Давно пора уйти домой.
Одна проблема — дома-то у нее не было тоже.
Эта мысль обожгла посильней погибшей любви. На слове «дом» воображение не давало ясной картины. Места, где ее ждут, у Элы не было. Брно давным-давно стало клеткой, плотно укупоренной банкой, полной паров формалина. Пани Криста была во всех глазах идеальная мать, положившая жизнь на своих дочерей, и идеальная дочь
