есть дело!
— Притормози-ка, Вишниц. Давай конкретнее, иначе я никуда с тобой не пойду. Что тебе надо? Какое дело?
Она несколько секунд буравила его взглядом, потом буркнула:
— Ладно… Логвин, там ненадолго, пара минут. Просто интересен твой взгляд. Я репортаж готовлю. Вокруг этой галереи пошла возня — дерьмо, похоже, всплывает. Чувствую запашок…
— Да, — согласился Стэн, — на это у тебя нюх.
— Ой, вот только не надо. И вообще, меня беспокоит, что ты припёрся сюда именно сейчас. Тоже что-то унюхал, так ведь? Предлагаю честный обмен намёками. Но сначала посмотришь на одну вещь.
— Хорошо, веди. Что там?
Она хитро подмигнула:
— Загадка. Как раз твой профиль.
В смежном зале, куда они перешли, Стэн почувствовал себя гораздо увереннее. Вокруг него теперь были не холсты с красками, а фото — в основном чёрно-белые, но иногда и цветные.
Кира целенаправленно потянула его куда-то к дальней стене, но по пути он выхватил взглядом несколько любопытных сюжетов. Вот клочья тумана в старом дворе — настолько рельефные, что кажутся осязаемыми. Вот тротуар, сфотографированный с балкона, — лиц прохожих не видно, только зонты, огромные и блестящие под дождём. Вот на столе стоит эбеновая резная фигурка с Материка-за-Морем — диковинный зверь с шипами-наростами на хребте; к статуэтке склонилась девушка, лицо снято крупным планом, и бледная кожа выразительно контрастирует с чёрным деревом…
— Не отвлекайся, Логвин, — сказала Кира. — Смотри сюда.
Она кивнула на снимок, который, на первый взгляд, выглядел вполне заурядно. Город в подступающих сумерках — многоэтажки, низкие тучи. Оконный свет, размытый осенней моросью. Район узнаваем — деловой центр.
— Ну? — поторопила она. — Что скажешь?
— Фото как фото. Качество хорошее, не спорю…
— Да нет же! Внимательнее! Вот здесь.
Кира ткнула указательным пальцем. Стэн присмотрелся. В просвете между домами виднелась башня — высоченная, тонкая. Она доставала до самых туч, а её вершина напоминала то ли наконечник копья, то ли перо авторучки. На нескольких этажах имелись также горизонтальные выступы, похожие на террасы. Дело было, однако, не в архитектурных особенностях.
— Погоди, — сказал Стэн, — я что-то не пойму. Место вроде знакомое, но откуда башня взялась? Не было там такой…
— Дошло наконец? — Репортёрша фыркнула. — Для сыскаря ты редкостный тугодум. Соломенная башка. Ну, я давно тебе говорила.
— Да, на комплименты ты мастер.
— Но твои мозги мне, к счастью, без надобности. Просто присмотрись как фотограф и ответь на простой вопрос — это фотомонтаж? Подделка?
— Ну да. А что же ещё?
— Ладно, давай спрошу по-другому. Представь, что этот район ты видишь впервые. И город вообще не знаешь. Перед тобой только это фото. Тебя попросили проверить его на подлинность. Твоё мнение?
— Гм…
Подойдя вплотную к стене, он прищурился и всмотрелся:
— Если даже монтаж, то очень добротный. Контуры подогнаны идеально, никаких швов, оттенки естественные… Однозначно судить, конечно, нельзя — нужно увеличение, желательно многократное. Но вот так, навскидку — я бы сказал, что фотография настоящая.
— Что и требовалось доказать, — удовлетворённо кивнула Кира.
— Я повторяю — это лишь первое впечатление, а не экспертный вывод. Не вздумай ссылаться на меня, даже анонимно.
— Расслабься, Логвин. Сказала же — нужен был свежий взгляд, вот и всё.
— Но с чего ты вообще этим озаботилась? Ладно, монтаж — дорисовали башню. И что? Не вижу проблемы. Тут ведь не документ, а художественное фото. Монтируй сколько угодно. Или я чего-то не понимаю?
— Тьфу, да не в фотографии дело! Сама по себе она — ерунда, конечно. Мелкая странность, ещё одна монетка в копилку…
— Хорошо, а крупная странность в чём? Ради чего ты здесь? Давай, не тяни. Обмен намёками — сама же хотела?
— Да. Значит, так…
Она огляделась, придвинулась к нему ближе и понизила голос:
— Чисто гипотетически, Логвин. Есть некий миллиардер, который скрывается от людей. И у него есть некая галерея с картинами. Но картины — только прикрытие. А на самом деле галерея нужна совсем не для этого.
— Для чего же тогда?
— Пока без конкретики. Но главное ты услышал.
Стэн удивлённо хмыкнул:
— История впечатляет. Но я вот думаю… Если доля правды тут есть, то не оторвёт ли этот условный миллиардер кому-нибудь голову? Ну, к примеру, одной условной блондинистой журналистке? Он ведь не мелкий перепуганный лавочник. И даже не мэр, которого все пинают из года в год без всяких последствий…
— Это мы ещё поглядим, кто кому и что оторвёт… Ладно, Логвин, очередь за тобой. Как тебя сюда занесло?
— Слушай, Вишниц, мне даже немного стыдно. У меня всё на порядок скромнее. Чисто гипотетически — есть загадочная картина, из-за которой пропал художник. Хотя пока это и гипотезой назвать трудно. Фантазия — так будет вернее. Не знаю даже, как эта картина выглядит. Честно.
Кира чуть усмехнулась и поправила ему галстук:
— Верю, Логвин, чего уж там. Ты, конечно, тупица, но не завравшаяся скотина. Только этим ты мне и нравишься… Не хочешь, кстати, в «Курьер» вернуться? Нам толковый фотограф не помешает…
— Можно подумать, у вас своих не хватает. Даже мэрию, вон, умудрились с воздуха снять. Неплохо ведь получилось, парень ваш постарался. Как там его зовут? Впервые вижу фамилию. Или ты уже и с ним перегрызлась?
— Почему сразу «перегрызлась»? — Кира раздражённо дёрнула плечиком. — Хватит изображать меня какой-то чокнутой ведьмой! Ну, высказала ему вчера свои замечания. На тему того, что он мог бы снять и получше. Ты же видел газету — снимок чуть-чуть размытый…
— Вот именно что «чуть-чуть». А ты ждала, что он тебе с самолёта каждую пылинку сфотографирует? Каждый заусенец у той дряни под крышей?
— А вот ты — сфотографировал бы, я знаю. Поэтому и говорю — возвращайся, хватит маяться дурью. Или ты, может, меня боишься, поэтому и сбежал?
— У тебя мания величия, Вишниц. Открою тебе секрет — мир не крутится только вокруг тебя. А ушёл я потому, что были причины.
Стэн замолчал — не горел желанием вдаваться в подробности. Кира пренебрежительно махнула рукой и хотела сказать что-то ядовитое, судя по её мимике. Но так и не успела.
— Мисс Вишниц!
Импозантный брюнет с бородкой шёл к ним, доброжелательно улыбаясь. Он даже руки слегка расставил, будто готовился
