качать сердце. Раз, два, три, четыре, пять. Не знаю, сколько надо правильно для этого вида. Теперь искусственное дыхание. Закрыть ему нос, вдуть воздух через рот. Повторить. И так, пока сердце не запустится. Надавливания, искусственное дыхание, повторить.
Тьма… Да что ж он никак не оживает. Не останавливая надавливания на центр груди, озираюсь вокруг. Вот же… Столовая пустая. Вообще никого нет. Даже женщина с раздачи куда-то подевалась. Только перевернутые столы вокруг, да разбросанная посуда.
И снова по кругу: надавливания, дыхание. Да оживай ты! Чёрт, ничего не получается… Не знаю почему, но мне вдруг стало очень важно спасти этого низшего. На кой чёрт? Не знаю. Просто надо.
Ещё раз пробегаюсь взглядом по столовой — пусто. А, чёрт с ней, с праной… Ещё накоплю. Напрямую влить жизненную энергию не могу, но в моей голове много знаний про изобретения низших. И праны как раз хватит на пару небольших электрических разрядов.
Бросив качать сердце, стараюсь уйти в медитацию и сформировать небольшой разряд молнии. Треск, в воздухе запахло озоном и паленой кожей. Да и рубашка обуглилась. Эффекта ноль. Ещё один разряд… Да неужели у меня не получится сделать то, на что способны низшие?
Собрав остатки праны по системе, формирую третий разряд. Но не просто в воздухе, а окутав ладонь высоким напряжением. И с размаху опускаю руку на грудь умирающему. Надеюсь, что умирающему, а не уже умершему. Тело низшего, с которым ещё пару минут назад дрался, выгнулось дугой, приподнявшись над полом, и рухнуло обратно.
И будто в награду за то, что я сжег всю свою энергию, до моих ушей донёсся хриплый кашель. Ожил…
Глава 8
— Ты как? — Устало сажусь на пол, рядом с парнишкой, даже имени которого не знаю.
Что-то меня аж трясёт. Надеюсь, не пережёг себе ауру. Пока проверить не могу, потому что вся энергия ушла на несколько энергетических разрядов. Кстати, надо будет собрать себе механический разрядник.
Низшие — мастера на всякие такие изобретения. Там, где демиурги решают вопрос за счёт собственной силы, низшие придумывают разные приспособления. Правда, по большей части, они стараются создать что-нибудь смертоубийственное.
Винить их в этом? Да нет, конечно. Как один из тех, кто создает низших, точно знаю, что повышенный уровень агрессии в них заложен изначально. Причём, растёт, при увеличении численности популяции.
А как вы хотели? Если популяция низших не будет саморегулируемой, то она быстро заполонит все пространство в мире. Боюсь, при их изобретательности, никому другому места просто не останется.
Но и по части лечения себе подобных, низшие кое-чего умеют. Если, конечно, их специально не сдерживать в развитии. К сожалению, хотя, может быть и к счастью, в моей реальности есть только один мир, где демиурги практически не влияют на низших.
Как раз на той самой планете, которую я немного разрушил. Перед передачей прав на нее Ра. Странно, но он ею вообще не занимался. Даже собственных низших создавать не стал. Оставил тех, которые пережили мой гнев.
Периодически, я заглядывал туда. Мне и самому было интересно, как будут развиваться низшие без пригляда сверху. Кстати, именно с той планеты у меня есть знания о реанимации, с помощью разрядов электричества.
Да, определённо, низшие с той планетки, далеко пойдут. Если в процессы не угробят самих себя. Низшие очень импульсивные, агрессивные, и быстро плодящиеся. Если они вырвутся однажды на просторы галактики, то богам может не поздоровиться. А может и демиургам прилетит по наглым мордам.
Не знаю, может Ра именно поэтому предоставил их самим себе? Все же, при всей нашей с ним нелюбви, мы братья. Пусть и только по матери. Да и не дурак он. Пожалуй, поумнее многих иных сородичей.
Хе-х. Че это со мной? Начал уже скучать по родственникам? Или очеловечился? Кстати, чего этот человечек молчит-то?
Сижу к нему спиной, поэтому не вижу. Но дыхание вроде слышно. Значит живой.
— Эй, ты там живой? — Все же выгибаю руку назад и толкаю его в бок.
— Живой… — раздался слабый голос за спиной.
— Ты это… — Накатила на меня сентиментальность, никуда не деться. — Извини. Я не хотел тебя убивать…
Ответа я не дождался, потому что в это время распахнулись двери в столовую, и появилась солидная делегация. Ага, по раздаче наград непричастным, и наказаний невиновным.
— Вот они! Негодники! — Первой к месту драки примчалась та самая дородная дама с раздачи, и начала тыкать в нас пальцем, громко крича. — Устроили тут черт знает, что! Вот они, господин директор!
Остальная делегация, из двух человек, хоть весили явно меньше тётки, изрядно от неё отстали. Хотя видно, что торопились. Вон, у директора даже испарина на лбу выступила.
— Рид… — Директор остановился, глядя сверху вниз на живописную картину. — Каринг. И почему я не удивлён? — Он изобразил на лице…
Да кто его знает, что он там пытался изобразить. То ли ухмылку, то ли угрожающую гримасу. На его худом лице, обтянутом кожей, через который просматриваются кости черепа, мимику было сложно распознать.
Вообще, директор весь был какой-то нескладный. Высокий, тощий, как жердь. С длинными пальцами, вечно находящимися в движении. Этакий нервный тип. Создающий впечатление дерганного психа. Поговаривают, что он некромант. Типа может оживлять всякие трупы, которые без души. Правда или нет, никто не знает.
Еще ходят по училищу ходят слухи, что он был членом совета кланов в соседнем городе. А потом его клан уничтожили, и директор перебрался в Сороковой. В целом, судя по воспоминаниям, не самый плохой из людей. Хотя, на доверенное ему училище, клал болт.
Нет, свои обязанности по обеспечению учебного процесса выполнял, но не более того. Никаких действий по развитию не предпринимал. Да даже ремонт в здании не делался, наверно, со времен предыдущего начальника. Расширять за счёт открытия дополнительных групп, директор тоже не планировал.
Интересно даже, чего это он лично прибежал, на в целом, обычную драку студентов? Я скосил глаза чуть в сторону, чтобы видеть вход. А… Понятно. Вон, крысиная морда торчит. В смысле, там Стэн Горц собственной персоной. Похоже, ходил жаловаться. Говорю ж, подлая душонка.
— Что там с Карингом? — Директор, видя, что я проигнорировал его реплику, спросил врача, появившегося вместе с ним.
Врач, флегматичный, чуть полноватый мужчина, лет сорока, с толстыми очками на переносице, как раз закончил осмотр парня. Каринг, интересно, это имя или фамилия. Как-то, не познакомились мы с ним в процессе мордобития.
— Все в относительном порядке. — безразлично ответил врач. О, доктор Грэм! Вспомнил, точнее нашел в памяти, как его зовут.
— Идти сможет? — интересуется директор.
— Думаю, да. — Так же флегматично отвечает доктор Грэм, и
