Тут лицо его окончательно просветлело, и он, с радостным воплем заключил мою тушку в объятия. Поперхнувшись от неожиданности, я под дикое ржание Вестницы выкрутилась из его рук.
– Ты кто, родимый? - Задала я гениальный вопрос, заглядывая ему в глаза и делая милую физиономию. Выражение его лица медленно менялось, собирая на себе различные чувства и эмоции. Коллекция…
– Аня? - Не понял он, чуть отшатнувшись от меня и застыв с раскинутыми руками.
– Да вроде Ранна,… - С удивлением чешу репу. -…Но можно и Аня. - Торопливо оправляюсь, заметив стремительно изменение эмоций на его выразительном лице. Себе дороже. Лучше признаться, будто меня зовут Аней, чем ошарашивать их еще больше. - Ответь мне мил человек, кем ты являешься?
Повторная волна хохота со стороны Вестницы. Остальные серьезны как никогда, но это не влияет на наше поведение.
– Я Андрей, брат твой…
– Нет у меня брата. Сол умер… еще тогда…
Вариант второй. (Правдивая история) Еще более дикий и невозможный…
Головушка трещит… А еще сильнее болит левая грудь, там, где сердце. Второй раз в одно и то же место, с одним различием: этот - насквозь, надо ж иметь такую "везучесть"…
– О, здоров, подруга… - Раздается ее голос. Еле сдерживаюсь на месте, зная, что любое движение плохо отразится на моем несчастном организме. А так и хочется подняться и врезать ей, за все хорошее и плохое вместе взятое. Но нет, лежи уж… Можно сделать это мысленно… Помечтать…
Я рисую в воображении сцену убиения Вестницы… нет, я не шибко кровожадная, просто такие простые рефлексы были вбиты в голову давным-давно. Итак, начнем с орудия убийства. Где мой проклятый клинок с рунами: "Я мертва. А вам все мало"? Значит, под рукой его в данный момент не наблюдается, но будем мыслить, будто он есть. Я, закрыв глаза, представила темную сталь. Затем возник образ Вестницы, старательно удирающей от злобной меня подальше.
– Ранна, как не стыдно… - Фыркнула Старуха, таращась на меня. Молчу, не в силах ответить. Какие еще сюрпризы она подготовила?
Кстати, где мы? Широкое поле, концов которого не видать. Тропа посреди.
– Я предлагаю тебе занять мой пост. Стать Вестницей Смерти, Старухой, как ты выражаешься. Правой рукой Смерти. Заметь, Ранна, я предоставляю тебе свободу и бессмертие. Это власть, неограниченные возможности, знания. Все, чего захочешь.
Ты сошла с ума? - Мысленно спрашиваю свихнувшуюся Старуху.
– Созидатель… - Растерянно бормочет она, закатывая глаза к голубому небу. - С тобой невозможно общаться, ты не замечала, инквизиторша? Ты постоянно язвишь, твоя наглость не знает границ. Ты на "ты" с самой Смертью, и ты смеешь говорить мне, что я псих? Ранна, я предлагаю тебе настоящую возможность…
– Возможность чего, Вестница?… - Мой мрачный голос заставляет ее вздрогнуть и замолкнуть. - Мне не нужно ни бессмертие, ни сила, ни власть, ни, тем более, возможность отнимать жизни людей. Поверь, я испытала каждый пункт этого недлинного списка на себе. Я умирала и воскресала, потому что желала жить. Это то же бессмертие, и мне оно не нужно. Уже не нужно. Сила? Без нее мне куда комфортнее: я не несу ответственность за нее. На мне не лежит никакая ноша, я не защищаю слабых, не останавливаю сильных. Власть??? Ты шутишь, Старуха? Какая власть? Над кем? Мне она без надобности. Возможность убивать, отнимать жизни? Творить судьбу людей? Ты думаешь, что предлагаешь мне, Инквизитору? Убийце, с вдолбленным намертво рефлексом - убивать? Сейчас ты скажешь, что это только к лучшему. Возражу, не дожидаясь этих слов. Я чертовски устала, Вестница, понимаешь? Мне надоело убивать, действуя по приказам разных Высших руководств. Я не хочу быть пешкой, которой указывают путь. Что? Ах да, я противоречу самой себе… Я не хочу власти, но и не хочу быть незначимой фигурой, под контролем кого-либо. Говоришь, я сама не знаю, чего хочу? Может быть… Я не возражаю, насчет своей путаности. Но поставить себя на этот пост я не позволю. По крайней мере, в данный момент.
– Ладно… Я пойду. А ты как хочешь…
Она, развернувшись, идет прочь. Ветер развивает ее черное платье и длинные каштановые волосы.
А я остаюсь лежать.
Разобраться бы. Во-первых, где я? Во-вторых, а не пора ли мне обратно, чегой-то здесь не очень уютно? В третьих, я хочу узнать, что с Фантомом. В четвертых, куда дели мой клинок? В пятых, почему Вестница предала нас и убежала?
1. Где я??? Тропа, ясен перец. Только с какой стати я вновь на ней? Ищем логическое объяснение. Я, как всегда, умерла и оказалась на Тропе. Не будем уточнять, куда она ведет, просто смиритесь с этим. Так вот, очередной вопрос: Какого лешего я лежу, а не бреду, как выразилась двадцатью годами раньше Вестница, закрыв глаза? Ну… Может, с моими ранами не то, что идти куда-то, и вставать нельзя.
2. А не пора ли мне обратно? Меня кто-то торопит? Раз нет, почему бы не полежать, плюя в…небо, закинув ногу на ногу? Ага… Одинокий трупик на Тропинке, со вспоротой грудью и бредовыми мыслями в голове. А если кто заметит? Долго смеяться будут. Но даже не в этом деле. Я хочу вернуться назад. Только не в качестве служителя Обители, сгодится и нормальная жизнь укушенного вампиром человека, с наклонностями инквизитора. Хе. И как отсюда выбраться?
3. Что с Фантомом? Тут либо есть, либо нет. Третьего не дано. Объясняю. Он - живой и он - мертвый. Разница… большая. Вообще-то он удачливый… Надежд на то, что он умрет не слишком много.
4. Клиночек мой родненький, ты куда запропастился… Кыс-кыс-кыс, иди к мамочке… Ну ладно, мамочка, иди и помоги своей заблудшей дочери, благо клинок раза два старше меня… Блин, как у меня в голове умещаются столько ненужных и глупых идей? Старательно повертев головой из стороны в сторону, с надеждой обнаружить затерявшуюся вещицу, я ничего не добилась. Клинка не было. Исчез, проклятый!!!
5. Насчет Вестницы… не знаю, у каждого свои тараканы в голове, и не каждые поддаются дрессировке. К примеру: от моих питомцев, кажись, отбилась приличная группка и удалилась в неизвестном направлении, до сих пор отыскать не могу. И… почему она предала меня, нас? Почему перешла на сторону Инквизиторов? Это необъяснимо.
Переживем как-нибудь, не следует паниковать.
Мамоська… Спаси и сохрани… Аааа!!!
Вариант третий и последний. Все так просто, стоит лишь пораскинуть мозги… (выйти в поле и посеять, авось прорастет чего) (ужасное зрелище, кажись…)
И какого лешего я осталась живой??? *…*
Фантом сидел возле меня, на корточках, внимательно изучал мою рану. Лицо его покрылось испариной, мимика застывшая - будто из камня вырезано лицо, было видно, что ему тоже очень трудно продолжать действовать. Я не понимала, как он вообще выдержал схватку, когда на него набросилась все Высшие Инквизиторы Обители. Битва прошла. Мы пока живы. В воздухе, не смотря на "отвлеченные" действия Фантома, клубились защитные заклинания, постоянно подпитываемые. Оставшимися силами Фантом поддерживал мою жизнь… Бесполезно, кажется. Боль давит на сознание.
