Хитрый маг поразительным образом угадал его мысли.
— Твоя мечта от тебя никуда не сбежит. И желание твоё примирять народы никуда не исчезнет. Если только ты не совершишь ошибку и не бросишься в погоню за своей мечтой прямо сейчас. Знаешь, когда чаще всего погибают мечты? Когда пытаешься достичь всего сразу, без кропотливой подготовки, без опыта, без силы и знаний. Предположим, ты подзаработаешь денег и доберёшься до Анфеи. Встретишь пророка, если он ещё жив. Представим самое невероятное: он и впрямь изречёт о тебе пророчество! Что дальше? У тебя ни денег, ни друзей, ни опыта — ничего. Ты ничего не знаешь о миротворцах, кроме тех небылиц, которые рассказывают старики в отдалённых селениях на ночь у костра. А сколько самозваных миротворцев уже объявлялось в Каллирое — с чего бы это людям верить, что именно ты настоящий? Что ты будешь делать, куда пойдёшь, кто поверит в твоё высокое призвание? Не знаешь. Не задумывался. Думал, там видно будет. Не будет, Мелфай, не будет. Голодный и оборванный ты вернёшься домой, чтобы окончательно похоронить свою мечту за мойкой полов в сельском храме.
Мелфай молча разглядывал свои ноги в истоптанных, прорванных башмаках. Впервые его путь на юг представился ему таким тоскливым и, вместе с тем, таким правдоподобным. Маг прав, ничего не поделаешь.
— И ты предлагаешь мне остаться здесь, в вашей Гильдии? Но ты ведь знаешь, у меня нет…
— Знаю, знаю, но от тебя ничего и не требуется, кроме усердия в учёбе и мелкой помощи по дому. Закон Гильдии непреложен: для каждого, кто имеет магический дар, двери Школы серой магии открыты. Ну так идём же, достаточно мы пожарились на знойном мелисском солнце.
— Но… — Мелфай покосился на заманчиво открытые ворота. Он как будто почувствовал, что если сейчас войдёт на порог Дома Гильдии серых магов, то идти на попятную будет поздно. Поход на юг к пророку и впрямь лучше отложить — с этим Мелфай почти согласился — не время, жизнь только начинается, успею! Однако на языке вертелся один очень неприятный вопрос, отдающий в сердце непонятной тревогой. — Но скажи, почтенный маг, это правда, что у вас не почитают Спасителя и не верят в единого Творца?
Маг хитровато хохотнул.
— Тебя это тревожит? Всего-то? Устав Гильдии не запрещает ученикам верить в Спасителя или в других богов, или во вселенских духов, или ни во что не верить. Верь во что хочешь, только молений громких не устраивай и духов преисподних не вызывай — вот наше правило.
Мелфаю стало неловко. В самом деле, чего это он спросил? Что он — ревнитель веры? Разве Путь Истины для него так же твёрд, как для тех миротворцев в сказаниях? Конечно же, нет. А раз нет, то и нечего строить из себя непоколебимого в вере аделианина.
Быстро отбросив странное чувство, побудившее его задать вопрос о вере, Мелфай отринул и последние колебания.
— Видать я и впрямь верный путь отыскал. Спасибо тебе, почтенный маг, что нашёл меня и привёл в этот дом.
— Не надо «почтенного». Называй меня по имени — Яннес.
Улыбнувшись, маг похлопал его по спине и вместе они резво вбежали по ступенькам в открытые ворота. И уже оттуда серый маг осторожно выглянул, опасаясь, как видно, всё той же слежки. Осмотревшись, он быстро ушёл вслед за своим новым подопечным, не заметив, как у палисадника противоположного дома мелькнула тень женщины в тёмной мантии, с закрытым сетчатой вуалью лицом.
(Мутные озёра. Северная Каллироя)Несмотря на дурную славу Ежовых прудов, утро у старого рыбака Преста выдалось славное. В садке уже было шесть рыбин, не меньше локтя длиной каждая. Если так пойдёт и дальше, то к полудню улов будет такой, что на рынке можно на целых два динара наторговать, да ещё и себе на уху останется. Главное, не зевай: на рыбу может и зверьё лесное позариться. Те же лесные коты, которые в этом голодном году просто обнаглели. На взрослого человека они не набросятся, но вот садок с рыбой стащить — это вполне. Но старый Прест прихватил с собой самодельное копьецо с костяным наконечником, и котам в случае чего не поздоровится. Куда сильнее суеверного рыбака беспокоили мутные воды озера: уж больно тихи они в это утро. Памятуя о водяной нечисти, старик то и дело вздрагивал, едва слышал короткий всплеск. Однако это плескалась рыба.
И тут Прест насторожился. Далеко, почти на самой середине озера пошли круги. Нечто крупное поднималось из глубины и вот-вот должно было всплыть на поверхность! Старик приготовился в один миг подхватить садок и удилище и дать дёру — нечисти он боялся пуще всего.
Но то, что Прест увидел через секунду, заставило его охнуть и разинуть рот. Посреди озера вынырнул человек. Именно человек, а не нечисть. Нечисть не станет бить по воде руками и жадно глотать воздух. Даже принявшая человеческий облик — не станет, так как никто из здешних жителей не поддастся на такую дешёвую уловку, никто не полезет спасать тонущего.
Парень, похоже, овладел собой, отдышался насколько мог и поплыл, широко загребая руками. Поплыл, о ужас, к нему, обомлевшему и трясущемуся старику Престу!
Рыбак сам не понял, почему не бросился наутёк. Просто сидел и смотрел, как подплывает этот странный парень, как с трудом выбирается на берег, как тяжело дышит, распластавшись на мелкой траве.
— Т-ты кем будешь? — заикаясь от изумления, спросил Прест. Страх перед гостем из глубины постепенно проходил. И не только потому, что тот лежал выдохшийся и не проявлял никакого интереса к старику. Парень странным образом внушал доверие — чувство очень редкое в Мутных озёрах.
Наконец парень поднялся и осмотрелся. Светловолосый, подтянутый, осанка не крестьянина, но и не знатного землевладельца. Явно нездешний. Штаны и рубаха невесть какого пошива. Был он бос, башмаки, очевидно, сбросил в воде, чтобы не утонуть… Хотя, где ему утонуть, если из глубины поднялся!
— Какой год сейчас? Эпоха? — прошептал незнакомец со странным акцентом, какого старому Престу никогда не доводилось слышать.
— Год шестьсот сорок четвёртый, Пятая Эпоха патриархов, — не растерялся старик.
— Значит, три года прошло… как и у нас, — пробормотал парень и вроде как успокоился. — Что за край?
— Ежовые пруды.
— Никогда не слышал… Какая провинция?
— Мутные озёра.
— Это где-то около Морфелона? Далеко ли до города?
— Дня четыре пешком. Но ты, молодой, быстрее дойдёшь.
— В какой стороне?
Старик указал рукой.
— Туда, туда и ещё туда. Выйдешь на тракт, не собьёшься.
— Понятно. Спасибо.
Фразы парня были короткими, голос решительным, движения целеустремлёнными. «Что, и впрямь сейчас вот так в Морфелон потопает?» — удивился Прест.
