Головорез заполнил собой весь дверной проем.
— И кто ваш босс? — спросила Рашель. — Ждать долго?
— Пока не придет.
Вентилятор в офисе слегка поскрипывал, нагоняя тепловатый воздух и разбавляя холод. Тонкий слой пыли покрывал стол, кресла посетителей и пустой кулер.
— Не против, если присяду? — спросил Мартин.
— Будьте моим гостем. — Человек-ружье иронично приподнял бровь, и Мартин поскорее устроился в кресле, пока тот не передумал. Рашель подошла к мужу, и Мартин обнял ее за талию под жакетом.
— Может, расскажете нам что-нибудь? — тихо спросила Рашель, пока Мартин засовывал ей что-то за пояс. — Ну, например, что все это значит?
— Нет.
— Ладно, как хотите, — вздохнула Рашель.
Она села в кресло справа от Мартина и прижалась к нему, обняв за плечи. «Итак, они еще не контролируют станционные протоколы трафика, — думала она. — Иначе не пропустили бы сообщение Среды». Рашель опустила руку Мартину на спину, тем самым повернув кольцо на запястье, и вращала сегмент в своем браслете до тех пор, пока тот не поднял рукав жакета, чтобы соединиться со своей составной частью.
Клик. Рашель скорее почувствовала, чем услышала звук. Устройство подключилось к ее имплантатам, и в поле зрения появился таймер обратного отсчета: количество секунд для зарядки камеры горючего гель-фазы. Устройство начало самосборку. В своей жизни Рашель редко чувствовала себя столь беззащитной. Если поверхностно-пронизывающий радар наблюдательной сети корабля добивает до этой комнаты, семь оттенков тревоги погаснут мгновенно, а охранник пустит ей пулю в лоб еще до того, как устройство будет готово. Или же…
Скрипучий визг из коридора объявил о прибытии другого лифта. Через несколько секунд появилась Матильда, на этот раз с Фрэнком. Тот плохо выглядел: кожа пепельного цвета, руки связаны спереди. Он невыразительным взглядом посмотрел по сторонам. На нем была та же одежда, как в тот момент, когда его опрашивал Мартин. Но более мятая.
— Садитесь, — сказала ему Матильда, указав на место рядом с Рашелью, и достала ножницы. — Вытяните руки. У нас ваша девчонка. Расстроишь нас — и больше ее не увидишь.
— Понял, — прохрипел Фрэнк. Нахмурившись, потер запястья и возмущенно посмотрел на нее. — Что дальше?
— Ждать. — Матильда отступила на шаг, к охраннику.
— Выстроили в ряд все ваши мишени, да? Матильда одарила Мартина мерзким взглядом.
— Ждать босса. Она не задержится.
— Вы Фрэнк, да? Что случилось? — шепотом спросила Рашель.
Фрэнк нахмурился и снова потер запястья.
— Взяли меня. В моей каюте. Вы его напарница? — Он дернул подбородком в сторону Мартина. — Сперва думал, я только один. А где мы?
— На «Старом Ньюфе». Станция Среды. Послушайте, мы спрятали ее, но они… у них были вы. И Среда пошла с РеМастированными.
— Вот дерьмо! — Он встретился с ней взглядом, выражающим ужасную покорность. — Знаете, что это означает?
Рашель слегка кивнула в сторону охранников.
— Не говорите этого.
— Можете говорить все что заблагорассудится, — отозвалась, злобно ухмыльнувшись, Матильда. — У нас полная свобода слова. Все что хотите — мы тоже послушаем.
— Пошла ты!.. — Фрэнк посмотрел на нее.
— Заткнись! — Человек-ружье навел пистолет на Фрэнка. В напряженный момент Рашель была уверена, что тот ответит. Но секунды устремились в бесконечность, пока Фрэнк и охранник смотрели друг на друга. Потом Фрэнк снова откинулся в кресле.
— Ладно. Успокойтесь. — Фрэнк взглянул на Рашель и зевнул, щелкнув челюстью. — Меня используют — и использовали. — Он потер ладони друг о друга круговым движением.
Рашель постаралась не выказать никаких признаков понимания его вполне определенного жеста. «Кто-то получил бэклог электронной почты, — предположила она, — или это просто зуд в пальцах».
Они просидели в тишине еще нескольких минут, затем жестяной звук снаружи возвестил о предстоящем прибытии еще одного самодвижущегося подъемника. Рашель машинально обернулась.
Двери открылись. Многочисленные шаги по направлению к офису в удивительно неслаженном ритме при незначительной силе тяжести. Первым вошел худощавый, нервного вида мужчина, за ним женщина не первой молодости, с холодными глазами и выражением удовлетворения на лице. За ними Среда, идущая впереди парня с длинными волосами, собранными в хвост, с оружием для городского боя. Он помрачнел, когда увидел Фрэнка, выглядевшего как утром после запоя.
— Рашель Мансур из Объединенных Наций, полагаю? — Женщина зашла за стол станционного руководителя, развернула кресло и села. — Рада встрече. — Она улыбнулась, достала из кармана и положила на стол компактный пистолет, направив дуло на Рашель. — Вижу, вы уже встречались с нашей юной беглянкой. Это многое упростит. Скоро подойдет еще кое-кто, и, думаю, начнем.
Ему развязали руки; откинувшись в кресле и игнорируя охранника, Фрэнк вращал свои кольца, настраивая оптические имплантаты и слуховые адаптеры, чтобы записывать все подряд. Ничего нельзя пропускать, даже собственную экзекуцию.
БИП. Он даже немного подпрыгнул, когда выскочил флажок почты; что-то от Среды. Но охранник не заметил. Никто из них не заметил. Типичные пехотинцы РеМастированных, послушные и беспощадные. Фрэнк прочел сообщение и почувствовал, как влажнеют ладони. Он был рад, что сидит. Итак, теперь невидимый друг Среды посыпает мне электронную почту? Но ему приходится использовать ее как посредника, поскольку только она одна обладает установками, совместимыми с сетью этой станции? Черт.
Фрэнк мрачно задумался. Есть ли какой-нибудь способ сообщить о случившемся? При любых обстоятельствах мы должны… мы все не можем просто исчезнуть, не так ли? Но правда была какой угодно, только не утешительной. Лайнеры время от времени пропадают, и если это захват, что очевидно — налицо все прямые признаки тайных операций РеМастированных, подрывные действия по сокрытию последствий аварии, — тогда нет способа передать даже слово.
БИП. Еще почта от Среды, передававшей ему, Рашели и Мартину — что? Коды подсоединения, новый протокол интерфейса для его имплантатов, чтобы говорить по станционному радио. Он постарался сохранить безразличное выражение лица, пока переплетал пальцы и загружал едва ли пригодящуюся информацию.
Появились вновь прибывшие. Фрэнк посмотрел на них, и в его мир внезапно вторглись панические воспоминания о прошлых десятилетиях. Он все понял: мрачная Среда с кожаным портфелем в руках между двумя боевиками, перед ними улыбается женщина. Он до сих пор не забыл яркий солнечный свет на крыше отеля «Демосфен», кислотный запах газовых печей и привкус собачьего дерьма в бризе даунтауна Самары, Алису, повернувшуюся к парапету с камерой-дроном в руках. И снова та женщина. Белокурая смерть в день дождя пуль, день, когда все переменилось.
