Но делать нечего – оставалось лишь краснеть от стыда за свою дремучесть и сожалеть об упущенных возможностях.
Засыпал я хоть и на сытый желудок, но с тяжелым сердцем. Понимаете, в ближайшем будущем меня ждала полнейшая неопределенность. И единственный человек, на которого я мог положиться, – гимназист, чья голова битком набита жаждой приключений и буссенаровской романтикой. Или Буссенара здесь тоже еще не издавали?[29] Грустно… ничего-то я не знаю. Да, тяжела ты, доля попаданца…
Олег Иванович в раздражении прохаживался по тротуару. Это не лезло ни в какие ворота: он уже почти полчаса пытался дозвониться до сына, но в трубке раз за разом звучало ненавистное: «Аппарат вызываемого абонента отключен или находится вне зоны доступа». Ну куда, скажите на милость, он мог деться? Вот тот самый дом на улице Казакова, про который говорил мальчишка в гимназической форме, а значит, сюда и должны были направиться ребята. Неужели что-то случилось? Да нет, мальчик выглядел хотя и странно, но вполне прилично. И явно нуждался в помощи – вот Олег Иванович и отпустил с ним сына.
Телефонный звонок, прозвучавший так некстати, был от редактора журнала «Вестник живой истории», куда они с Ваней и направлялись, когда встретили Николку. Олег Иванович уже неделю откладывал встречу, да и на этот раз припозднился, так что придумывать оправдания и вновь переносить визит было решительно невозможно. Он рассчитывал за полчаса, максимум час, уладить дела в редакции, а потом встретить сына и расспросить того, чем закончилась история с гимназистом. И вот уже целых сорок минут Олег Иванович вышагивал туда-сюда по улице, названной в честь великого русского архитектора, и терзал мобильный телефон.
– Пап, ты здесь? Вот здорово! Не волнуйся, у нас все в порядке, просто тут ТАКОЕ…
Олег Иванович обернулся – от угла Гороховского переулка бежал сын.
– Ты только послушай, – начал было Ваня, но отец в раздражении перебил:
– Это как понимать? Зачем телефон-то надо было отключать? Я места себе не нахожу, гадаю, что с тобой стряслось… Ах, и вы здесь, юноша? Ну как, нашли свой загадочный дом?
Из-за спины Вани выглядывал Николка.
– Еще как нашли, пап, – продолжил Ваня. – Ты не поверишь, но…
Если бы кто-то из проходивших в то утро по улице Казакова обывателей прислушался к разговору стоящих на тротуаре – мужчины средних лет и двух подростков, один из которых был одет по моде царского времени, – то, наверное, решил бы, что перед ним компания сумасшедших. Впрочем, может, и не решил бы – Москва две тысячи четырнадцатого и не к такому привыкла. К тому же занятная троица вела себя не агрессивно, разве что беседовали они на повышенных несколько тонах. А вот тема их разговора…
– …Ну вот, потом мы обыскали весь двор, а подворотни этой – ни следа! Ну я уж решил, все, теперь я навсегда тут. Пошли домой, поговорили, спать легли. Николка предложил утром на вокзал рвануть – и к его бате, в Севастополь: он там каким-то крейсером командует.
– Не крейсером, а броненосцем, – уточнил второй мальчик. – «Вице-адмирал Попов» называется.
– «Поповка», значит… Та самая. Редкостный зверь, – отозвался мужчина. Он задумчиво вертел в руках трость и внимательно рассматривал мальчиков. – Так что же, друзья мои, вы утверждаете, что если войти в подворотню вон того дома, – и Олег Иванович кивнул на двухэтажный особняк на другой стороне улицы, – то мы попадем прямиком в девятнадцатый век?
– Да нет же, пап, это не тот дом… то есть дом тот, а подворотня неправильная. Там другая есть… то есть будет, если ближе подойти.
– Будет? Это как? Сейчас нет – и вдруг будет?
– Точно. Мы уже пробовали. Скажи, Николка? – Гимназист согласно кивнул, подтверждая слова товарища. – Мы раз десять туда-сюда ходили. Подходишь шага на три – и видишь подворотню. И ведь как странно получается: не то чтобы она в стене появляется. Совсем не так. Просто, смотришь на дом – ее нет. А потом почему-то отвлекаешься, ну, вроде как взгляд отводишь. А когда глядишь опять – подворотня уже на месте.
– А если не отводить взгляда? – спросил Олег Иванович. – Если специально сконцентрироваться и смотреть на нужное место?
– Пробовали – не выходит, – покачал головой Ваня. – Сам не знаю почему, но всегда получается, что на секунду отводишь глаза. Даже меньше. Один раз я специально смотрел в одну точку – так у меня глаз зачесался. Моргнул – а подворотня уже на месте. Фигня какая-то…
– Фигня, говоришь… – Олег Иванович продолжал рассматривать стену дома напротив. Ничего особо подозрительного там не было – дом как дом, недавно покрашен; вычурные решетки на окнах первого этажа, ящики кондиционеров, уродующие фасад в стиле московского ампира.
– Вот что, молодые люди, пойдемте-ка, вы мне все это покажете. Чувствую, пока не увижу собственными глазами – все равно не поверю. – И с этими словами он решительно шагнул на «зебру» перехода.
Олег Иванович был потрясен. Нет, не так – он был ПОТРЯСЕН. Все, что рассказали мальчики, оказалось правдой, причем до последнего слова. С ума сойти – в стене обычного дома по улице Казакова и правда появилась загадочная подворотня, оказавшаяся при ближайшем рассмотрении порталом, переносящим вошедшего на сто двадцать восемь лет назад.
Поверить в это было немыслимо, а отрицать очевидное – глупо. Можно сколько вздумается строить из себя скептика, но факт есть факт – они, все трое, стояли посреди вымощенного булыжником двора, который не мог иметь никакого отношения к благообразному офисному особнячку в самом центре Москвы двадцать первого века. И вон тем молодым людям в форменных то ли тужурках, то ли сюртуках, что курят посреди двора, в две тысячи четырнадцатом тоже не место – особенно если учесть, что на фуражках у них кокарды с вензелем Императорского Московского университета. Да что тужурки, вензеля… воздух! Вдохнув, Олег Иванович поверил – сразу и безоговорочно. Многое можно подделать – и булыжник, и рассохшуюся кадку в углу двора, и дореволюционные платья студентов. Но как, скажите на милость, заменить воздух, пропахший бензиновой гарью и прочими ароматами современного мегаполиса, на смесь запахов дровяной печки да городской пыли, не знавшей ни запахов асфальта, ни вони горелой резины? Как подменить аромат свежих булочек и кислых позавчерашних щей – на запах бургеров из Макдоналдса да кур-гриль из таджикской палатки? А где вы возьмете отчетливое амбре свежего навоза, так знакомое любому посетителю конюшни? А еще небо – небо над головой, не пересеченное паутинами проводов, не распаханное белым, кучерявым следом далекого реактивного лайнера?
