Лже-Григ слушает и криво ухмыляется, а я продолжаю:
– Есть способ точно установить, маоли ли он. Нужно снять с него шлем. Если он маоли, то выживет в этой атмосфере, а если человек, то сдохнет. Так что, проверим?
– Ага, - кивает Мартин.
Я тянусь к заклепкам шлема лже-Грига, но он останавливает меня.
– Я не маоли.
– Ты Паук?
– Может да, а может, и нет.
– Не шути с нами! - Мартин демонстративно наставляет на него автомат.
– Стреляй, - равнодушно бросает лже-Григ.
– Нет, Мартин, - вмешиваюсь я. - Он любит играть, так предоставим ему право последней игры.
Смотрю на наливающееся огнем небо, на побелевшие пески и перевожу взгляд на лже-Грига.
– Мы оставим тебя здесь. Одного. С ними. - Указываю на покореженные, дымящиеся лайдеры. - Сумеешь за оставшееся до восхода время починить хотя бы один, твое счастье, а нет, значит, не судьба.
Мы с лже-Григом смотрим друг другу в глаза, благо прозрачные шлемы скафандров не скрывают наших лиц.
"Я хочу, чтобы ты в полной мере испытал отчаяние и надежду. Бессилие и жгучую ненависть. Сводящий с ума ужас. Холодную безысходность и испепеляющую ярость. В общем, все то, что ты заставил испытать меня".
Я вижу, он понимает, потому что взгляд его становится ненавидящим и обреченным одновременно. Ему очень хочется сказать: "Мы с тобой еще встретимся", но он понимает, насколько глупо сейчас прозвучат его угрозы.
Билл подгоняет свой лайдер, мы загружаемся в него и взлетаем, а я включаю экран нижнего обзора и смотрю, не отрываясь, на одинокую фигурку, со всех ног бегущую к ближайшей, окутанной черным дымом покалеченной "птице"…
* * *
– Куда теперь? - спрашивает сидящий в кресле пилота Билл.
– Для начала вернемся в нашу солнечную систему. А пока мы летим, сделаем еще кое-что… - Я поворачиваюсь к Мартину. - Раздевайся.
– В смысле? - не понимает он.
– Снимай скафандр.
В лайдере поддерживается нормальная для дыхания атмосфера, так что Мартин ничем не рискует. И все же он протестует:
– Это зачем еще? - но осекается, потому что ствол моего автомата направлен ему в грудь.
Билл искоса смотрит на нас, но молчит, а я демонстративно передергиваю затвор. Патрон выщелкивается из патронника и весело звенит по полу. Мартин провожает его взглядом, смотрит на меня и тянется к заклепкам скафандра.
– Дальше, - командую я. - Снимай все.
Вскоре Мартин остается в одних трусах. Внимательно оглядываю его со всех сторон. Тело покрыто наливающимися синяками от побоев лже-Грига - похоже, это был не спектакль - Паук, или кто он там, избивал Мартина всерьез. Но синяки это нестрашно, это быстро пройдет. А вот с правой рукой дела посерьезнее - она покраснела и распухла.
– Ого! - не выдерживает Билл. - Кто ж тебя так? Неужели тот гад? Я видел, как он топтал тебя, но думал, что от серьезных травм "презерватив" все-таки защитит.
– Правильно думали, - говорю я. - Руку ему повредили не на Фиоре, а раньше. Еще в Мегаполисе. Ведь так, Мартин?
Он в ответ морщится и неопределенно поводит плечами.
– Мартин, - настаиваю я, - тебе бы лучше все рассказать.
– Под прицелом говорить не буду! - огрызается он. - Или убери автомат, или стреляй!
Защелкиваю предохранитель и убираю автомат за спину.
– Ну, говори.
Мартин зябко ежится.
– Холодно.
– Пусть оденется, - подает голос Билл. - А то, в самом деле, устроили тут стриптиз.
– Ты одевайся и рассказывай, - советую я.
– А чего рассказывать… Ну да, рука еще с Мегаполиса… Подстерегли меня на стоянке возле твоего дома. Двое в масках. Я только из мобиля вышел, а тут они… Мигом меня скрутили и руку того… Наверное, растяжение. Я кость пощупал, перелома вроде нет. Но болит зверски. Вернее, когда не двигаю, не болит. А вот когда за штурвалом сидел… на тренажере и позже, когда Грига освобождали… думал, сознание потеряю, аж в глазах все плыло.
– Почему ж ты, дурак, нам сразу не рассказал? - сердится Билл.
– Да потому, - огрызается Мартин. - Вы б меня тогда с собой не взяли. А вдвоем вам это дело было не потянуть. К тому же эти, в масках, мне так и сказали: откажись, мол, с Брайаном лететь. Ну, я и подумал: раз им так необходимо вывести меня из игры, то я назло им полечу. Сдохну, а полечу! Ну, вот… Когда эти в масках со стоянки ушли, я взял из мобильной аптечки пару шприцов с анальгетиком и к вам…
– Не понимаю, - задумывается Билл. - Чем же им так Мартин помешал?
– Тем, что он не Лонг, - отвечаю я. - Пауку позарез было нужно, чтобы моим напарником стал именно Лонг. Он прикинул, что если Мартин откажется лететь, я буду вынужден взять Лонга.
– А Лонг - человек Паука? - уточняет Билл.
– А я тебе сразу сказал, что ему нельзя доверять! - вмешивается Мартин. - Ясно же было, что с Лонгом дело нечисто.
– А с тобой? - прищуриваюсь я. - С тобой все чисто?
– И где ты заметил "грязь"?
– Например, когда ты стрелял в лже-Грига. Оказывается, ты очень меткий стрелок, Мартин. Попасть в кисть, в темноте, почти не целясь. К тому же с больной рукой из незнакомого оружия… Да, у тебя просто талант!
Мартин смеется.
– Вот оно что! Ну, и придурок ты, Брайан. Я ж целился Григу не в кисть, а в грудь. Я убить его хотел. Но промазал. Хорошо хоть в руку попал. Вот тебе и талант…
Мартин смотрит на меня со своей "фирменной" немного ехидной улыбкой, и я улыбаюсь в ответ. Пусть думает, что убедил меня. Да я бы и в самом деле поверил ему, если бы не…
Если бы не накопитель, который он так поспешно убрал в свой карман!
Я улыбаюсь, а в душе у меня вьет прочные гнезда тоска. Гад, Паук! Теперь я до конца жизни буду смотреть на окружающих людей с недоверием, опасаясь, что однажды увижу в знакомых руках направленный на меня бластер и услышу: "Ну, здравствуй, Брайан, я Паук"…
– Так все-таки, Брайан, куда мы летим? - спрашивает Билл.
– А? В Мегаполис, куда ж еще. Надо же поставить лайдер в ангар. Кстати, - спохватываюсь я, - а как мы объясним Милано, куда дели второй лайдер?
– Задачка, - вздыхает Билл.
– Купим, - предлагает Мартин. - Скинемся и купим. Лайдер стоит что-то около полутора миллионов. Плюс триста кусков плазмоид. Нас трое. Так что, получается по шестьсот кусков с каждого…
По шестьсот кусков! Мы с Биллом снова вздыхаем. Нет, ну какая же сволочь, этот Паук!
– Слушайте, - внезапно говорит Мартин, - а как же Григ? Я говорю не о том, что остался на Фиоре, а о настоящем Григе. Что же теперь будет с ним?
Они оба смотрят на меня. Пожимаю плечами, откуда я знаю, что! Конечно, у меня масса талантов, но среди них, к сожалению, напрочь отсутствует умение предсказывать будущее…
