– И попробуй найти свидетельство о рождении. Возможно, оно окажется ключом.
– Постараюсь.
Меня вовсе не тянет домой, но сейчас хотя бы появилась цель, ради которой туда стоит пойти.
Родителей в кухне нет. Да и я не в том состоянии, чтобы вести беседы. Поднимаюсь к себе, плотно закрываю дверь и валюсь на кровать.
Искать свидетельство о рождении я смогу, только когда их обоих не будет дома. Одному богу известно, как скоро такой момент наступит. А может… может, спросить напрямую? Мало ли, зачем мне понадобилось свидетельство о рождении. Допустим, для получения паспорта. Или водительского удостоверения.
Мне и сейчас не верится, что у них от меня столько секретов. Даже не знаю, кто я на самом деле. Милтон может говорить в их защиту что угодно, но это лишь предположения.
А что делать с моей тайной? С парнем в бассейне?
Мысли о нем пугают, однако выбросить его из головы я не могу. Стоит закрыть глаза, и я его вижу. И никак не получается отделаться от голоса.
«Доверяй воде. Доверяй мне».
Этот парень нереален. Его нет. Я его придумала. Необычайно живая, правдоподобная галлюцинация. Я всегда была фантазеркой. В детстве придумала себе подругу по имени Моди. Она была старше меня на два месяца. Блондинка с длинными косами и веснушчатым носом. Говорила она странным, плачущим голосом. За столом я просила маму поставить еще одну чашку «для Моди».
Может, и сейчас мне понадобился друг, и он появился. Парень из моих грез. Но почему мой разум наделил его шрамами и следами от порезов?
Мобильник негромко тренькает. Новое сообщение.
Привет, Ник, поиграть хочешь?;)
Это Гарри. У меня внутри все замирает. Так всегда бывает, когда я вижу Гарри или ловлю на себе его взгляд.
Смотрю на дисплей мобильника.
Я ему нравлюсь. Должно быть, это правда. Представляю, как бы развивались наши отношения, будь он моим парнем. В первый раз прошлись за руку, в первый раз поцеловались, в первый…
Отстукиваю ответ.
Идет. Давай встретимся…
Моя рука замирает. Отцу очень не понравится, если я так поздно куда-то отправлюсь. Но мне необязательно встречаться с Гарри.
Удаляю написанное и пишу другое.
Сейчас выйти не могу.
Отправляю.
Лежу с мобильником в руке, жду ответа, тот приходит очень быстро.
Ничего. Можем поиграть и здесь.
?
Проходит еще минута. Новое сообщение.
Здесь все жарче.
Где здесь? Ничего не понимаю. Пока обдумываю фразу, Гарри снова присылает сообщение.
В нем два слова и фото.
Гарри с голым торсом.
Теперь ты.
Не могу отвести глаз от его фото. Гарри потрясающе выглядит. И он снялся специально для меня.
На мгновение в голове вспыхивает изображение другого парня с голым торсом. Парня из бассейна.
Мои мысли прерваны очередным сообщением.
Я себя показал…
Он хочет получить ответный снимок. Теперь я понимаю, в чем заключается игра.
Но я же не должна предстать перед ним топлес? На мне футболка, но она мятая и с пятнами пота, а потому не годится. Нужно либо продолжать игру, либо выходить из нее. Бросаю телефон на кровать. Вскакиваю. Подбегаю к гардеробу, роюсь в одежде и нахожу тонкую рубашку. Несколько верхних пуговиц оставлю расстегнутыми. Все вполне пристойно, продолжа игру.
Сбрасываю футболку на пол. Смотрюсь в зеркало. Честно говоря, я плосковата, но сегодня на мне симпатичный лифчик, делающий грудь чуть больше. Белый, с розовым бантиком вверху. В ложбинке висит медальон.
Принимаю эффектные позы, щелкаю пару снимков. Какой из них больше понравится Гарри? Этот? Или этот? В нашей игре нет ничего предосудительного. Ходят же девчонки в бикини на пляжах. Так что, может, и рубашки не надо?
Беру мобильник и делаю несколько селфи, но с близкого расстояния, когда самой не видно, чтó ты снимаешь. Потом решаю сфотографировать свое отражение в зеркале. Проверяю, как получилось. Фигура очень даже ничего, а вот физиономия никуда не годится. Удаляю и снимаю заново. Здесь я нравлюсь себе больше. Да, этот можно отправлять. Гарри понравится. Наверняка понравится.
Я таю.
Прицепляю снимок.
Отправляю.
Жду. Что дальше, Гарри?
У меня пересохло во рту. Я захвачена игрой, но не понимаю, что это за игра и где она закончится?
Из-за жары не могу уснуть. Окна открыты настежь, но от них никакого толку. Ни дуновения. Скомканная простыня, которой я накрывалась, валяется на полу. Та, что подо мной, мокрая от пота.
Голова полна картин, слов, ощущений. Настоящая лавина. Вихрь. Торнадо. Налетит, все взбаламутит, потом – короткое затишье. «Видеоряд» более чем странный. Голый торс Гарри… Отец одной рукой поднимает обмочившегося от страха мальчишку… Мама, ее лицо и голос: «Скажи правду…» Экран ноутбука с именами, датами, картой… Утонувшие девчонки.
И лицо. Голос. Лицо и голос парня, умеющего дышать и говорить под водой. Парня, знающего мое имя.
А по моему лицу текут струйки пота.
Если я все-таки усну, кто мне приснится? Гарри? Тот парень? Или тонущие девчонки, чьи последние мгновения заполнены паническим ужасом?
Сажусь на постели. Спать я не могу, даже если бы и хотела.
Значит…
Значит, можно воспользоваться моментом и разыскать ответы на другие вопросы. Подходящее время для поисков моего свидетельства о рождении. Родители спят… во всяком случае, дверь их спальни заперта. Если я сойду на цыпочках вниз, они ничего не услышат.
Подхожу к двери, приоткрываю. В доме темно. Но я живу здесь тринадцать лет и могу хоть с закрытыми глазами пройти по площадке второго этажа и по лестнице вниз. Предпоследняя ступенька всегда скрипит. Перескакиваю через нее и благополучно достигаю коридора.
Из кухни сразу же выбегает Мисти. Слышу стук ее когтей по паркету, потом вижу темный силуэт. Только бы не затявкала от радости.
– Тсс! – приказываю ей.
Хватаю колли за ошейник, веду в гостиную и плотно закрываю дверь. Включаю свет. Если не поднимать шума, все пройдет отлично. Мисти, хитрая зверюга, понимает, что ее хозяйка занимается чем-то тайным и кричать не станет. Псина почти бесшумно прыгает на диван и блаженно растягивается. Я могу лишь погрозить ей пальцем и оставить лежать.
В углу гостиной стоит небольшой письменный стол. Над ним – полки. У стола три выдвижных ящика. В самом верхнем лежат ручки, конверты и другие канцелярские мелочи. Тем не менее выдвигаю и его. Ничего примечательного.
Второй набит меню закусочных, картами и билетами. Осторожно роюсь в этом хаосе и опять ничего не нахожу.
Нижний ящик глубже. Он до краев заполнен разными документами. Выгребаю их и опускаю на диван, где между Мисти и мной еще осталось свободное пространство. Коричневые конверты со страховками, документы на машину, налоговые декларации. На некоторых рукою отца и мамы сделаны пометки, на других нет ничего. Пролистываю их все, ища зацепки и подсказки. На некоторых значится имя Анила Гупты. Это мой дед, до замужества мамина фамилия тоже была Гупта.
Вскоре мне попадается первый фрагмент семейного пазла.
Табель с результатами экзаменов. Датирован августом 2015 года. «А» по трем предметам и «Б» по четвертому. Вверху стоит имя: Нейша Манджула Гупта.
Нейша. Имя, которое я услышала от отца во время спора в кухне. Настоящее имя моей матери.
Отцовского табеля здесь нет. Как и аттестата о среднем образовании, не говоря уже о дипломах. Однако назвать отца необразованным я не могу. Он читает больше, чем мама. Думаю, он проштудировал все книги в нашем доме. В детстве постоянно читал мне сказки перед сном. Каждую неделю водил меня в библиотеку. Я считаю отца интеллектуально развитым человеком. Что же могло случиться в его школьные годы?
Продолжаю рыться в кипе документов и вдруг замечаю, что Мисти грызет уголок конверта.
– Не смей! Ты что делаешь, противная псина?
Щелкаю ее по носу и забираю конверт, на котором уже видны следы собачьих зубов. Внутри лежит плотный лист бумаги. Вытаскиваю его.
Заверенная копия, соответствующая основному документу процедуры записей о рождениях и смертях
Акт регистрации № 1953
Дата и место рождения: двадцать второе апреля 2014 года, отделение им. принцессы Анны, Королевская объединенная больница, Бат.
Имя и фамилия: Никола Манджула Адамс.
Пол: женский.
Имя и фамилия отца: Карл Адамс.
Место рождения отца: Кингслей.
Род занятий: рабочий.
Имя и фамилия матери: Нейша Манджула Гупта.
Место рождения: Бирмингем.
Род занятий: студентка.
И так далее, вплоть до последней записи.
