- Милорд! Лорд Варри!
- Говори!
- Я нашел обоз.
- Где? Быстрее, черт побери!
- На второй день пути они свернули с тракта. В леса...
- Кто вел обоз?
- Клотт. Но, милорд...
- Отдать псам! И немедленно гнать обоз на...
- Милорд!!! Клотта нет. Там никого нет. И, считайте, обоза тоже нет...
- ???!
- Чума.
- Говори же!
- Я застал в живых только одного мальчишку. Чуму занесла маркитантка, подобранная еще до отправления из столицы. На второй день пути стало очевидно, что больны почти все. И тогда Клотт приказал свернуть с тракта. Пусть защитники перевала падут от стали, а не от чумы. Пусть хоть они падут от стали...
- Что-то не понимаю. Что значит, "хоть они"?
- Не понимаете? Эх, милорд...
- Ты долго и верно служил мне, но даже это не помешает прибить твой язык к куполу башни - за дерзость.
- Не успеете, лорд Варри. Маркитантка-то была подобрана в столице... Просто в обозе болезнь развилась быстрее. Тяготы пути, близость людей, общая вода... Мы обречены, милорд...
Вот так и кончаются войны.
И, наверное, это единственный способ окончить войну так, чтобы потом не начать сызнова. Не останется ни побежденных, ни победителей. Гм, интересно. Наверное, это моя последняя стоящая мысль. Надо бы записать. Примерно так: "Выигранная война никогда не бывает последней. Победитель самим своим существованием дает повод и надежду кому-то еще попытать счастья. И на смену поверженному врагу приходит новый".
И все-таки я победил тебя, барон Бейн!
Вспышка...
...Ковен не одобрил действий Айра. А это значит - сегодня он будет приговорен. И приговор приведут в исполнение. Попытаются привести. Так просто отдаваться ковену - себя не уважать.
Он успел собрать свои амулеты и талисманы. Окропился водой из священного источника, напялил мантию, вышитую рунами... Приподняло, перевернуло в воздухе, уронило оземь. Началось.
Барахтаясь в липкой холодной грязи, Айр дрожащими руками нащупывал амулеты за пазухой. Нашел пентакль Силы Огня, сжал его, уселся в грязь и сосредоточился. Еще, еще, еще...
Ну же!
И вокруг него возник горящий круг. Пылала сама земля. Ну, теперь подберитесь! Что?! Взяли? Сильнее пламя, сильнее... Не выпустить бы со зла Саламандру. Хотя, в борьбе с ковеном все сойдет.
Теперь, пока не меркнет свет, нападение. Сколько же можно лишь защищаться?
Талисман воды. Заклинание передачи массы. Руна Совелу, руна Лагуз, руна Секан. Готов. Теперь... Не успел.
Свет померк. Огненное кольцо исчезло, исчезла лужа, ночной дождь. Все исчезло. Оказался в пустыне. Знойной летней дневной пустыне. Песок, солнце, барханы до горизонта. И жара - как молотом по голове.
Что ж, кто-то в ковене знает заклинание Переноса? Кто-то в ковене хочет меня помучить? Или это и есть приговор?
Ничего, ничего. Я и сам кое-что знаю и умею. И этого вам у меня не отнять. Айр кое-как встал на ноги, поднял над головой руки, собрал все свою силу и энергию - и начал творить самое мощное заклинание. Самое мощное разрушительное заклинание.
И это вот и переполнило чашу терпения кого-то в ковене.
Откуда-то с неба опустилась огромная ладонь.
И прихлопнула его, вжимая, вдавливая, впечатывая в песок.
Вспышка...
...Еще не выйдя на арену, Варри знал, что сегодня его убьют. Противник слишком силен и опытен. Противнику выпало драться мечом и щитом, а ему лишь сетью и трезубцем - не самыми любимыми снарядами. Не совсем зажила рана на ноге. И еще - предчувствие смерти, запах смерти, холод смерти...
Объявили его выход.
Толпа на трибунах неистовствует. Но сегодня ей не дождаться привычного спектакля. Не сегодня.
И это Солнце. Это ненавистное Солнце.
Моя кровь впитается в песок, ее затопчут, заметут пылью следующие бойцы, а оно все так же будет поливать жаром ненависти постылый мир.
Вот и он.
Про него говорили, что он никогда не добивает противника, если очень уж не настаивают на трибунах. Такая ли это форма милосердия? Что делать в жизни бойцу, не могущему сражаться? Рассказывать сказки внукам?
Посмотри на меня, пойми, что мне надо от тебя. И сделай это быстро. Нет, этот удар - для трибун. Такой и мальчик отбил бы.
Посмотри на меня!
Варри делает обманный выпад трезубцем, раскручивает над головой сеть. И, убедившись, что противник следит за ней взглядом, резко останавливает руку. Вот. Теперь ты смотришь мне в глаза.
Пойми. Пойми же.
- Понял, друг.
Колющий удар трезубцем. Принят на щит. Еще один - зацепить обратным ходом. Отбивается мечом. Широкий замах сетью - спеленать меч, связать его. И... Не завершив движения, Варри всем весом напарывается на меч противника. Обвисает, благодарно глядя ему в глаза.
Как больно.
Трибуны улюлюкают.
Вспышка...
Айр медленно приходит в себя. Оглушенные чувства еще не ожили. Но сознание медленно возвращалось. Что это было? Прожитые жизни? Кем прожитые, мной? Или будущие?.. А может быть это то, что называется в книгах "искушением". Враг начал войну с нами, не дожидаясь нас? Хотя, он и так ее давно начал. Значит ли это, что мы на пути к нему? И что он страшится нас? И стремится запугать, сломить? Если так, то это ему почти удалось.
Но, только, почти...
Где я? Пора что-то делать. И где Варри, где Ора?
Где я?!
3. ЗАПЛУТАВШИЙ
"Его учили принимать чужие цели за свои, а надо было - чужие страданья".
Откуда эта мысль появилась у Варри, из каких глубин памяти всплыла? Но, первой в новом мире появилась именно она.
Варри с усилием сел, опираясь спиной о камень, протянул руку вытереть липкий пот со лба - и сразу все вспомнил. Отправление из пирамиды, прощание, Ору, Айра, Колдуна...
Потом пришло слово. Рекогносцировка.
Что оно означает? На слух - неприятно. Что с ним делать. И надо ли что-то делать? И откуда оно взялось?
Привыкай, Варри, ты в новом мире. В новом мире - новые слова. Ты еще не знаешь их значения, не знаешь, откуда они берутся, но они есть - и с этим надо мириться. А как оно появилось в твоей голове - самое простое. Как появился этот странный новый запах - соленый, терпкий, прохладный, зовущий... Как появился этот странный звук - ритмичный, раскатистый, баюкающий, влекущий... Откуда? Как? Они просто ЕСТЬ в этом мире. И теперь в нем есть ты. И вы стали взаимопропитываться. Мир тобой, а ты миром. Привыкай.
Варри открыл глаза.
Оказывается, он сидел в пустынной равнине, покрытой жалким подобием травяного ковра. И ветер, тугой постоянный ветер - все время в лицо. Запах. Шум. Крики неизвестных птиц, даже не крики, а жалобы...
Удалось! Получилось! Выходит ты до сих пор не верил всему этому плану, возможности переноса, в то, что есть другие миры. Получилось!
Поднялся на ноги.
Что так мешает голове? А, это шлем. Интересно, когда успел откинуть забрало? И что это там, впереди? Озеро? Море? Или, как это? - с трудом вспомнил читанное слово - океан? Огромные волны атакуют берег, выдыхаются в пути, нехотя примиряются с поражением - и отступают снова, от трудов своих устав. За ними - новые, из бесконечной кладовой волн океана. И над всем этим - ветер и птицы. Да, это действительно новый мир. Но где же Айр? Ора? Почему я один?
