Владимир Покровский - Допинг-контроль

- Опасно было, Меся, дорогой, ты уж извини, другого выхода не было. Меся что-то соображает и уже озабоченным тоном спрашивает, заговорщицки метнув по сторонам взгляд:

- Что значит "опасно"? Финты?

К нам бочком подбирается телеоператор, я киваю:

- Я потом объясню, ладно?

Как и все рукопожиматели до него, Месроп исчезает внезапно, словно привидение. Потом долгий и невнятный разговор с молодым лейтенантиком, потом подходит майор.

- Жму руку, - с хмурой уважительностью говорит он и действительно жмет. Таких психов, как ты, я не видывал... А если бы я не отвернул?

Я с улыбкой вру:

- Тогда бы отвернул я. Только, конечно, после тебя.

- Ага, - с легкой обидой поддакивает майор. - Я для тебя сильно нервный.

- Что-то вроде того.

Майор вскипает:

- Да для тебя и египетская пирамида - истеричка!

Его кто-то зовет, а я устало отворачиваюсь, уверенный, что майор так же бесследно и быстро исчезнет из этого эпизода, как исчезали все остальные. Запах паленой резины все еще преследует меня, и мне тревожно. Прикидываю, к кому бы присоседиться на предмет возвращения, но тут же с хихиканьем осекаюсь. "Ситроен" теперь вроде бы мой, так что домой можно и на нем.

- Ну что, пошли? - слышу я голос сзади и с неприятным чувством понимаю, что майор, к сожалению, не исчез.

- Куда, товарищ майор? У нас с вами вместе вроде бы...

И в ответ слышу невероятное:

- Во-первых, не майор, а всего-навсего Капитан. Пусть чин и меньше, зато пишется с большой буквы. Ну так что?

В ужасе-прострации оборачиваюсь. Плотно скроенный монстр с горящими глазами, в руке - ружье навроде базуки.

- Ты не забыл? Тебе еще надо пройти допинг-контроль, - рычит Капитан.

- Я ничего не... Подождите, подождите!

Мне бы успокоиться - ну, подумаешь, еще раз перешел в Москву-Два, с кем не бывает. Но становится по-настоящему страшно. Меня толкают в спину - иди. Запах жженой резины режет глаза и ноздри. Меня волокут по трассе, завернув руки за спину, схватив за волосы, насильно голову поворачивают:

- Гляди, с-с-сука!

Капитан, моя совесть, моя мука непрошеная, свою физиономию приближает к моей.

- Гляди!!!

Поперек трассы, градусов под тридцать к перпендикуляру, стоит его "краун-виктория" со сбитой передней фарой. Неподалеку, на обочине, догорает вверх чадящими колесами мой "ситроен". И там что-то такое спекшееся на водительском месте. Черный дым оттуда - невозможный, грязный, противный. Совсем мне плохо становится. Безысходно. Толкаемый в спину, я пытаюсь сосредоточиться. Пытаюсь, пытаюсь, пытаюсь...