- Старший инспектор ГАИ, лейтенант Козлов, - представился он. - Ваши документы.
Да, сейчас попьет кровушки. С такой-то фамилией… еще и не побоялся произнести ее разборчиво. Доставая из кармана документы, я заметил, что клапан кобуры с табельным девятимиллиметровым Макаром открыт. Какой предусмотрительный легавый! Лейтенант долго, придирчиво, несколько раз сверив фотографию с оригиналом, изучал права, после переключился на техпаспорт, благоразумно реквизированный мною у Бекаса. Стрелка циферблата колонки успела пробежать еще тридцать делений и встала напротив отметки «40». Медленно, с ленцой, подчеркивая, что спешить мне некуда, я выдернул пистолет из бака и повесил его на место.
- Михаил Федорович, - прорезал звенящую тишину голос инспектора. - А доверенность на управление данным транспортным средством у вас имеется?
Опачки! А этот документ я как-то упустил… теперь, если мента не удастся купить, придется стрелять...
- Доверенность? - растерянно произнес я. - А там, разве, нету?
- Здесь - нету, - отрезал офицер.
- Товарищ лейтенант! - крикнул высунувшийся из Москвича его напарник. - Вас «первый»!
- Подождите здесь, пожалуйста. Я скоро, - пообещал мент, убирая документы в карман.
Подозрительно все это. Очень подозрительно. Заведя руку за спину, я нащупал рукоять Вальтера. И плохо, что их - двое!
Таким же чеканным шагом Козлов вернулся к служебному пепелацу и сел в автомобиль. Мне этого времени хватило, чтобы переложить пистолет из-за пояса в карман куртки, чтобы был под рукой. Наконец, шмальнуть можно, и не вынимая петарду из кармана. Большим пальцем я нащупал флажок предохранителя.
- Ну, Михаил Федорович, - пытаясь изобразить на лице что-то вроде улыбки, произнес, вернувшись, лейтенант. - Все в порядке. Можно поинтересоваться, куда направляетесь? - спросил инспектор, отдавая документы.
- К теще еду, - честно ответил я. - Жену забрать пообещал.
- Счастливого пути, - козырнул гаишник.
- Вам того же, - улыбнулся я, садясь за руль.
Когда я думал, что подозрительный быть уже не может - стало еще подозрительней! То доверенность подавай, то «счастливого пути». И смена настроения мента произошла как раз после разговора с таинственным «первым». Надо валить поскорее. И с этой заправки, и из двадцатого века. Отъехав, ради приличия, на некоторое расстояние, я утопил гашетку в пол, разгоняя японца до максимума. Ускорение вдавило меня в спинку сидения, Skyline, прижавшись к асфальту, отщелкивал километры со скоростью пулемета.
Nissan, прорезая носом море тумана, нес меня на юг. Стрела асфальта насквозь пронзила степь - голое поле, насколько хватало глаз, с редкими островками деревьев и частоколом столбов по сторонам дороги. Да, это мне повезло, что солнце успело подняться над горизонтом - ночью свет фар в этих местах виден на несколько километров и, если бы кто-то захотел, вычислил бы меня в два счета. Пролетая мимо элеваторов Варны, я выбросил пустую пачку - сигареты кончились. Но и осталось меньше полусотни километров до цели, на такой скорости - меньше полчаса.
Скорее всего, я опять где-то промахнулся и свернул не туда. Тем более, что этого соснового леса, густеющего с каждой секундой, я не помнил. Вернее, я помнил его, но всегда объезжал с внешней стороны, оставляя по левому борту, а эта дорога, похоже, вела к…
- Твою ж мать! - выругался я.
Эта дорога вела к другим Карталам, тем самым, которых не было на карте, тем самым, где базировались ядерные ракеты, тем самым, про которые в начале XXI века американцы сняли фильм с Александром Балуевым в роли главного негодяя! Это в девяностые годы ракетную базу демилитаризовали по договору Горбачева с Рейганом о сокращении ядерных вооружений… как раз восемьдесят восьмого года! Хотя, отсутствие боеголовок никак не помешало нам с Наталкой собирать в этих лесах клубнику, величиной с кулак и сыроежки со шляпками, диаметром с колесо от "Урала".
Я стормозил. Причем два раза и в не той последовательности, в которой нужно - сначала головой и только потом ногами. Зато успел вовремя - как раз перед шлагбаумом с табличкой «Опасная зона. Проезд запрещен». Ракетная часть - как пить дать.
Следующая секунда оказалась на редкость насыщена событиями. Во-первых запищал коммуникатор, сообщая, что сеть-то найдена, правда, оператора он определить не может, но это уже мелочи. Оператора за него определил я - КГБ. Пискнули оба брелока от моих автомобилей, радуя тем, что и Porsche Cayenne, и Lexus находятся на расстоянии всего трехсот метров от меня. Тоже полный бред, если вспомнить, что даже колчедан для стали, из которой они сделаны, скорее всего, еще не достали из природной кладовой, и, даже там, в две тысячи восьмом, они километрах в трехстах от меня. Километрах, но не метрах! И это - по прямой. Значит, брелоки нашли не мои аппараты, а КГБ. И, наконец, из-за изгиба дороги по стволам сосен полоснул свет фар. Не надо быть гением, чтобы понять - это КГБ, которое сейчас припишет мне шпионаж, диверсию, саботаж, терроризм, подрывную деятельность и так далее. А в советском уголовном кодексе за любую контрреволюционную деятельность мера наказания была одна - высшая.
Все, на что оставалось надеяться - Skyline и полбака бензина. Хрен кто меня догонит. С буксами развернувшись, поочередно выстреливая передачи, выжимая из японца все возможное, я начал геройское отступление. Из-за поворота как раз показались три черных, как уголь, «двадцать четверых». Признаться, "Волги" уже начали меня раздражать, но, лучше уж советские катафалки, чем германские или американские. От этих-то Nissan оторвется.
Два ГАЗа безнадежно отстали на первых секундах полета, но третий… третий автомобиль упорно сидел на хвосте, не сдавая ни сантиметра. Что же это за истребитель-то такой? Все еще не веря, я перевел взгляд на спидометр. Сто восемьдесят, все правильно! Но как же тогда этому ведру с болтами удается болтаться у меня в кильватере? Я снова посмотрел в зеркало. "Волга", как вампир, который моментально перемещается с одного места в другое, стоит лишь отвести взгляд, уже висела не в ста, а в пятидесяти метрах позади.
Перед очередным поворотом пришлось сбросить скорость, чтобы не уйти с трассы, но преследователь притормозил еще сильнее меня. Ага! Похоже, движок-то туда воткнули мощный, на прямой - летает, как самолет, но управляемость осталась прежней! Впрочем, заложив вираж, я понял, что ошибался. Дело не в управляемости.
Перегородив дорогу, почти уткнувшись друг в друга длинными носами, поперек трассы стояли два "Москвича-2141" в боевой желтой окраске с советскими гербами на передних дверях. Западня!
Сдаваться чертовски не хотелось. КГБ - не та организация, которая купится на секретные схроны ЦРУ и другие сказки. Нащупав язычок ремня безопасности, я воткнул его в защелку и уперся в руль обеими руками. Протаранить "Москвичи", пробиться между ними там, где сходятся их тупые морды - вот выход, который показался наиболее разумным. Если повезет - оставлю бампер и крылья, но сам прорвусь. О том, что будет, если не повезет, я старался не думать. Да пребудет со мной Сила!
Милиционеры в засаде, поняв, что я и не думаю останавливаться, бросились врассыпную. Один еще пытался отстреливаться - пули прошили лобовое стекло в левой половине, так что, будь у японца руль с правильной стороны - быть мне с лишней дыркой в голове. Но и успел прыгнуть в придорожные кусты.
- Хрен вам там, собаки! - успел я прокричать перед ударом.
В следующий миг Skyline врезался в баррикаду. Раздался пронзительный скрежет железа. Сминаемые рамы окон, словно сжав челюсти, выплюнули осколки стекла. «Сорок первые» разлетелись, будто кегли от удара шара, открылись, как чудовищные, уродливые ворота под натиском тарана. Но иномарка повела себя не так, как мне того хотелось. Nissan, подпрыгнув в воздух, теряя в полете куски обшивки, пролетел с пару десятков метров и с жутким лязгом грохнулся на асфальт. Правое колесо вместе с рычагом подвески оторвалось от силового каркаса и, закувыркавшись по дороге, ушло в степь. Из-под капота повалил густой пар. Похоже, радиатор пробил. Но это уже не важно. Проскользив, процарапав асфальт, Skyline с натянутым скрипом покачнулся и замер. И в этот момент, хлопнув пиропатроном, рулевая колонка выбросила подушку безопасности. Лучше поздно, чем никогда.
