кричать или рыпаться, то я те второй глаз проткну, понял?! Кивни если понял!
Киваю. Пытаюсь не думать про глаз. Что-то вытекает из него. Не слёзы. И не кровь. Рукой вытираю щеку. Что-то склизкое осталось на пальцах, похожее на сопли.
Содрагаюсь… догадка пугает. Это… склизкое… мой глаз. Он вытек… я не вижу левым глазом… его нет… пульсирует боль…
Так не должно быть. Это не правда. Так не должно быть! Боль пугает. Боль пульсирует и давит. Я ослеп. Так быть не должно!!!
Это… это сон! Я должен проснуться… это просто сон! Я знаю, что это сон. Мне нужно проснуться… я проснусь и всё.
Будильник пищит. Протираю глаза. Смотрю в синий потолок. Щупаю рукой левый глаз. Он всё видит, он не болит. Убийца не приходил. Мне всё это приснилось. Это сон и всё. Наступило утро. А во мне нет сил, чтобы жить этот день.
Встаю с кровати, перемещаюсь в кресло пить кофе, останавливаясь почистить зубы; всмотреться в кривое отражение; увидеть, что кривой человек остался уставшим, и отправиться пить кофе… кофе горячий и горький. Он для взрослых, он убивает радость, его вкус – вкус жизни: противный и горький.
Иду на работу. Иду по холодным синим улицам. Миную повороты. Нет машин. Нет людей. Мир кажется пустым и спокойным. Но казаться, не значит быть. Что чувствует человек, которого сбивает машина? Что почувствую я… если на следующем повороте появится машина. Она собьёт меня. Пьяный малолетний водитель, с компанией пьяных малолетних корешей, они не успеют заметить и собьют. Что я почувствую? Почувствую что-то? А может встану, отрехнусь и потащусь на работу? Нет. Я умру. Я это знаю. Люди от такого не выживают. Я это знаю.
До поворота пару шагов. Вот я перехожу дорогу. Не смотрю в бок. Я знаю, что будет. Я думал, что знаю. Но удар стал неожиданностью. Боль стала неожиданностью. Кровь внутри, кровь которую я выблёвывал из себя вместе с кофе. Всё это стало неожиданностью. Но когда увидел малолетние пьяные лица, людей, что сбили меня, когда услышал голос:
– Эй… мужик! Мужииик!!! Ты как?! Ты ворядке ваще?! Эй… мужик…
Тогда появилась мысль в моей голове. А может, это я? Это я делаю всё это? Я же знал, что так будет… я и есть тот, кто виноват во всём, что происходит.
Проверить получается. Получается оттянуть, отмотать время на минуту и остановиться. Смотрю на пустую дорогу. Считаю секунды и… машина проносится перед моим носом, обдавая меня холодным ветром и вонью бензина. Я смотрю как машина исчезает в очередном повороте и понимаю, что это я.
Я… бог.
Что сделает человек, который устал?
Что сделаю я с этим миром, грязным и злобным… сожгу. Пусть всё горит и пылает!
Небо осветилось пурпурно-оранжевым. Синий исчез, расстворился в красном. Облака испарились от жара. И он появился. Огромный, горящий камень. Размером со здание. Он летит избавить меня от усталости. А за ним сотни и тысячи таких же как он…
Конец.
P. S. – я один:
Я лежу
В потолок смотрю – его не вижу
Но слышу тик часов
Наступила ночь
Я совсем один
И вздремнуть не прочь
Да только..
Я один
В это страшной тьме
Слышен тик часов
И в пульсации вен
Отражается стон.
Я хочу уснуть
И боюсь уснуть
В этой страшной тьме
Я один
Да ну?
