На душе у меня легко и спокойно. Стою у окна с дебильной улыбкой на морде. Провожаю взглядом огни пролетающих за забором машин…
«Да-а. В такую девушку нельзя не влюбиться. Не девушка – мечта!.. Ну и я – молодец!»
* * *
В общежитие я вернулся где-то в половине восьмого. Не так уж много времени, как выяснилось, потратили мы с Леной на наши…хм…н-да. А все потому что в форсаж вошли по готовности, не дожидаясь команды. Как только гироскоп раскрутили, так и вошли. И сразу – боевой разворот! А потом – горку! С петлей! И в штопор! И еще разок! И еще… Эх, елки-моталки! Вот так бы каждую ночь, как она поначалу и предлагала, а я, дурак, отказался. Все рожу кривил – не выдержу, мол, за неделю с катушек слечу. Перестраховщик долбаный! Даже телефон у нее на радостях взять позабыл. И где живет, не узнал – поленился. Думай теперь, жди, когда она опять на горизонте появится… Может, завтра, может, в четверг, а может, вообще – неделю придется страдать… без любви и без ласки… Раздолбай я, короче. Дурень конкретный… Хотя, с другой стороны, не такой уж я и осел. Никуда от меня моя Лена не денется. Появится обязательно. Да и адрес ее с телефоном узнать не проблема. «Исходные данные» у меня есть: понадобится – в справочное бюро обращусь… Впрочем, могу поступить еще проще. Иваныча поспрошаю или в контору местного СМУ загляну… Хотя нет, не стоит. Не стоит перед всеми светиться, дело это интимное, касается только двоих…
Вот так, размышляя о «сложностях бытия», я и добрел до общаги. Настроение отличное. Все, что запланировал на день, выполнил… Или не все?.. Ох! Елки! Про записку-то я и забыл. Ее ж надо Шуре в портфель запихнуть… Совсем, выходит, голову потерял… герой-любовничек…
С запиской все получилось как нельзя лучше. Шурина комната оказалась открыта, а сам он отсутствовал. Видимо, футбол убежал смотреть вместе со всеми. И портфель свой с собой не взял, оставил возле стола, что совсем хорошо – можно спокойно и без лишних глаз организовать пересылку.
Через минуту второе «послание в будущее» заняло свое законное место в портфеле, а я принялся думать «что дальше?». То ли на гитаре пойти побренчать, то ли планы наполеоновские еще разок «протестировать». Расписать все на бумаге, найти слабые места, наметить главные направления, определить основных претендентов на… будущую «отбраковку»… Честно скажу, заниматься планированием мне сейчас не хотелось. Совсем. Любая мысль почему-то сразу на Лену сворачивала. На то, как мы с ней… М-да. Знатно, выходит, она меня зацепила, раз только о ней и думаю. Придется, видать, к народу идти. В общество, которое сейчас у телевизора собралось, за баталиями футбольными наблюдает. Попробую, короче, одни эмоции другими перешибить. Пусть и не такими сильными, но…
Оба матча «Спартака» с англичанами я, как ни странно, помнил. Еще по той, прежней, «допопаданческой» жизни. Очень уж много тогда наши болельщики спорили и ругались. Много копий сломали, пытаясь предугадать исход этого «эпического» противостояния. Что первой встречи, в Москве, что второй, в Лондоне. Слишком там все вышло… непредсказуемо.
«Ну что ж. Пойду постебаюсь немного над мужиками. Авось не побьют…»
* * *
Телевизионная комната располагалась этажом ниже и в настоящий момент забита была под завязку. Человек двадцать (самые предусмотрительные и удачливые) сидели на стульях и пялились в экран единственного на всех телевизора, полтора десятка оккупировали подоконники, а те, кому сидячих мест не досталось, заняли все оставшееся вдоль стен и проходов пространство. Наиболее «грамотные» примостились на корточках перед стульями, а четверо «самых-самых» вообще – улеглись на пол, упершись коленями и ступнями в тумбочку с гудящим на ней стареньким «Электроном».
…Заметив поблизости Бурцева и Синицына, протискиваюсь к ним сквозь толпу и с ходу интересуюсь
– Ну что? Как там наши?
– Сливают ноль два, – цедит сквозь зубы Шурик. – Уроды.
– …Спартаковцы атакуют по правому флангу. Мяч у Сергея Родионова. Навес в штрафную, – доносится из ящика голос Евгения Маслаченко. – О’Лири не достает. Шавло. Удар!.. Да ерш твою медь!!!
– А-а-а-а!!! – орут собравшиеся у телевизора. – У! Чтоб тебя! Придурок! Шнурки подтяни!
– …Англичане не торопятся. Вуд тщательно устанавливает мяч на линии вратарской, – продолжает вещать комментатор. – Советуется о чем-то с центральным защитником. Холлинс разбегается. Сильным ударом посылает мяч к центральному кругу. Уайт, Робсон. Наши пытаются перехватить…
– Козлы! – резюмирует кто-то из задних рядов. Остальные поддерживают его одобрительным гулом.
– Фигня, – громко говорю я, перекрывая шум. – Щас забьют.
– Кому? Нам? – глумливо отзываются сразу трое или четверо из болельщиков.
– Если в течение пяти минут наши англичанам не заколотят, всем пива! – нахально заявляю я и складываю на груди руки.
– Где возьмешь? – тут же вскидываются еще пятеро или шестеро. – Все точки уже закрыты.
– А у меня два ящика под кроватью.
– Тащи!
– Хрен вам! Пять минут еще не прошло.
– Ничего! Мы подождем, – хохочут собравшиеся.
Чувствую, что настроение болельщиков начинает потихонечку улучшаться. Пусть наши и проиграются опять в пух и прах, зато пиво можно будет нахаляву попить. Причем, со стопроцентной гарантией – в эти секунды игра у спартачей явно не клеится. Противник контролирует мяч и даже пытается атаковать. Правда, довольно вяло. После дальнего заброса мяч оказывается в руках у Дасаева – на этот раз он сумел перехватить опасную передачу, сняв мяч с головы у Чепмена. Молодец.
– Дасаев рукой вводит мяч в игру. Романцев. Передача на Позднякова, – комментирует Маслаченко. – Опять назад… Гесс. Черенков. Ну, Федор! Ну сделай же что-нибудь, как ты умеешь… Гаврилов… Пас на Швецова. В разрез! Сережа! С ходу! Ну! Ну же!.. Фух. Один два.
– Г-о-о-о-л!!! – вопят все, кто сейчас в комнате. – Серега!!! Красавец!!! ГОЛ! ГОЛ! ГОЛ! А-а-а-а!!!
Ору вместе со всеми, что на первый взгляд кажется удивительным. Знаю ведь точно, чем закончится матч, а все равно – как пацан радуюсь первому забитому нашими голу.
Кстати, деление на «наших» и «ненаших» в этом времени почти не заметно. В том смысле, что абсолютно не важно, за кого ты болеешь в союзном чемпионате – за «Спартак», за киевлян, за «Зенит», тбилисцев, минское «Динамо», ставшее чемпионом в этом сезоне, или за ЦСКА с «Днепром» и «Шахтером». Стоит только клубам СССР выйти на международную арену, все «домашние» предпочтения забываются моментально. Фанаты «Динамо-Киев» переживают за москвичей так, словно на поле не Черенков с Родионовым, а их любимые Блохин, Буряк и Демьяненко. «Спартаковцы» в долгу не остаются – киевляне для них такие же наши. Свои. Родные. «Давайте, парни. Рвите завтра в хлам этот буржуйский «Грассхопперс», как мы сейчас рвем на британский флаг «Арсенал»…»
Спустя минуту после забитого «Спартаком» гола болельщики утихают и вновь начинают следить за игрой.
– Эх! А с пивом мы пролетели, – внезапно раздается из дальнего конца помещения.
Все ржут. Ну да, действительно. Хрен с ним, с пивом, главное, что наши не подкачали и шансы, если и не на победу, то хотя бы на ничью, уже появились.
– Ну что? Спорим дальше? – сразу несколько голов поворачиваются в мою сторону.
– Запросто, – отвечаю я. – С меня те же два ящика. С вас торт. Один.
– А какой результат? Забьет кто?
Кажется, парней охватывает азарт.
Пожимаю плечами:
– Кто, кто. Гаврилов забьет. Дважды. Во втором тайме. Решающий в самом конце.
– Заметано. Готовь пиво, – подтверждают парни условия.
– Торт готовьте.
И опять все хохочут. Потому что не верят пока. Не верят в благоприятный исход матча. Однако, вижу – надеются. Надеются на… собственный проигрыш…
В перерыве Шурик тычет меня кулаком в бок:
– А у тебя что, пиво есть?
– Не-а.
– Так ведь побьют же, – удивляется он.
– Не побьют. Я бегаю быстро.
