Ульяна Соболева - Позови меня…

Но ничего подобного со мной раньше никогда не происходило. Это был даже не секс в прямом смысле этого слова. Мне искусно поимели мозги. Их трахали грубо, быстро и безжалостно. И дело не в тех диких картинках бешеного, животного совокупления, в которых я выла и орала, как голодная самка, сходя с ума от адского наслаждения. Нет. Дело в том, что мое сознание оказалось беззащитным от насилия, самого настоящего вторжения и насилия над ним. Это страшно, когда негде укрыться, когда нельзя быть уверенной в собственных мыслях, в собственных фантазиях, что они принадлежат только тебе, а не нарисованы у тебя в голове рукой дьявольского психопата-художника с неограниченной властью над твоим разумом, где он, как на белом холсте, поставил свои первые автографы, заявляя авторское право на тебя. Когда кто-то может выбить ногой дверь в то самое сокровенное, куда, казалось бы, есть доступ только у тебя, — в твои мысли. И не просто выбить, а разломать и разворотить там все настолько, что я с ужасом думала о том, на что он способен, если бы хотел показать мне нечто иное — например, мою смерть. Я уже не сомневалась, что Нейл Мортифер способен и на это — убить меня в моем же сознании и показать мне все до мельчайших деталей. Теперь я не сомневалась ни в чем. Он настоящий. Он настолько настоящий, что от осознания этого мне хотелось вжаться в стену и слиться с ней, как хамелеону, спрятаться, испариться. А потом истерическим смехом голос внутри: «Никуда ты от него не спрячешься. Он найдет тебя везде. Найдет и вернет обратно. Ты не принадлежишь себе. Может, тебя и не было никогда».

Если он настоящий… то кто я? Почему я описывала его в своих книгах? Каким образом мой мозг выдавал настолько четкую картинку, тем не менее, искажая ее? И я, как истинно влюбленная женщина, дорисовывала красивые черты у уродливого портрета его сущности. Добавляла цвета, украшала, улучшала, чтобы желать не чудовище, а некое подобие падшего идеала. Так проще. Так легче любить и оправдать того, кто, по сути, истинное воплощение зла. Через призму иного восприятия. Через иллюзию.

Неужели он проникал в мой мозг и на расстоянии. Кого я позвала? Кому я открыла путь в наш мир? Кого я туда впустила? Какое исчадие Ада и откуда?

Как вообще допустила увязнуть в нем настолько, чтобы желать до сумасшествия, до абсурда, до невыносимости. Или это были не мои мысли… Тогда чьи? Ведь я когда-то была уверена в том, что мне хорошо со Стефом. Да и мой брак был счастливым. Очень счастливым. Я любила мужа, а он безумно любил меня… Любила… Почему я думаю о нем в прошедшем времени. Разве что-то изменилось? Разве сейчас я не люблю его?

Сейчас? Как глупо. Нет. Не сейчас. Кто, как не я, всегда был уверен, что любовь — это навечно. Любовь — это один раз и навсегда. А меня хватило на пару лет. С какого момента Стеф перестал быть для меня тем, кем был в самом начале нашего брака? С того самого, когда впервые яростно ласкала себя дрожащими пальцами, закатив глаза и шепча пересохшими губами совсем другое имя. И то, что ОН делал со мной в моих фантазиях, то, что я позволяла ЕМУ делать, Стеф не посмел бы даже предложить. Потому что не догадывался, насколько я порочна для другого. Не догадывался о том, что я охотнее стану на колени на холодном кафеле, голая, связная, дрожащая, рыдающая от унизительного желания, готовая принять от НЕГО что угодно, даже боль, вместо шелковых простыней, усыпанных лепестками роз и нежных ласк, которые мог подарить мне Стеф. И дарил. Когда я последний раз с ним кончала, именно с ним, но представляла на его месте?… Я думала об этом? Когда?

Или с того момента, как синий цвет начал нервировать и вызывать ассоциации, а может, с того момента, как я нарисовала шариковой ручкой инициалы на лодыжке, представляя на их месте татуировку? Или вывела эти проклятые две буквы на шее, думая о том, как они смотрятся на нежном шелке кожи чуть ниже уха и как бы я хотела носить их на себе. Или с того момента, когда я начала избегать Стефа, чтобы побыть с НИМ еще хоть десять, хоть пятнадцать минут на придуманных страницах, где мысли о нем были выбиты на десятках, сотнях мегабайтов. Прозой, стихами, черновиками… Я рисовала его глаза, силуэты… Вот он. Здесь. Пришел за мной. Утверждает, что я принадлежу ему. Этого я хотела? Или мои фантазии поглотили меня настолько, что я просто сошла с ума?

Обхватила себя руками и облокотилась о стену, закрывая глаза, вздрогнула. Больно. Лихорадочно стянула через голову платье, паническими движениями, как психопатка, всхлипывая и задыхаясь, отрывая пуговицы дрожащими руками. На предплечье четыре багровые полосы — следы от его пальцев. Вскочила на ноги, осматривая себя со всех сторон, на бедрах такие же отпечатки.

Судорожно сглотнула и снова посмотрела на дверь. Кто ты, Нейл Мортифер? Кем мы были друг для друга? Зачем я тебе? Зачем ты это делаешь со мной?

Я даже не предполагала, как быстро я получу ответы на эти вопросы. Как скоро я пойму и где я, и кто он. Иногда лучше ничего не знать. Иногда иллюзия — это спасение, это и есть то сокровенное, где можно спрятаться.

Прошло около недели. Однообразно-серой. Неделя ожидания, страха, скитаний по этому огромному и чужому дому. Враждебному, как вся и все в нем. Я начала замечать, что присутствие Нейла меняет и саму атмосферу здесь. Никогда раньше я не задумывалась о слове «Хозяин» в отношении человека, а не предмета. Так вот здесь в полной мере чувствовалось, что Нейл — Хозяин. Даже дом менялся в его присутствии, словно настороженно затихал. Исчезали все звуки. Я переставала слышать голоса слуг, шаги. Дом погружался в тишину, и тогда я точно знала, что он здесь. Где именно? Я надеялась, что подальше от меня.

Я тоже забивалась в комнату и смотрела на дверь, ожидая, когда мое пространство будет взломано. Не «если», а именно «когда».

Но нарушил его не Нейл. Ко мне пришел тот самый слуга — Лиам. Сказал, чтобы я переоделась и через несколько минут следовала за ним — Хозяин приказал.

— Это твой хозяин, не мой. Он может попросить меня, а не приказывать, — дерзко сказала я и увидела, как вытянулось лицо Лиама.

— Попросить? Деусам не знакомо это слово, госпожа.

— Деусам? Кто такие Деусы?

Лиам нахмурился, наверное, он раздумывал, как мне ответить.

— Они Хозяева всего, что вы видите вокруг. Господин Мортифер — верховный Деус, приближенный к императору, начальник армии Единого Континента. Даже воздух, которым мы дышим, принадлежит ему, госпожа. Нам же позволено им дышать за определенную плату.

Потрясенная, я не совсем понимала, о чем он говорит, ощущение нереальности возвращалось.

— За воздух? Платить? Чем? Деньгами?