Ознакомительная версия.
Бросаюсь. Наугад. Времена не подчиняются никаким законам, здесь можно только бросаться наугад из одного времени в другое, может, измерения сами выведут тебя куда надо.
Если им захочется.
Вываливаюсь на улицу какого-то города, не сразу понимаю, что дома здесь состоят из отдельных блоков, повисших в воздухе. Ловко придумали… неважно. Не моё дело.
Бегу. Кричу в темноту ночи, Артур, Артур… здоровый детина преграждает путь, во, блин, я и кошелёк с собой не взял…
– Чего надо-то? – басит детина.
– А… а вам чего от меня…
– Ну я Артур, ну чё?
– А-а, я мальчика ищу… пухленький такой…
Детина кивает, ускользает в сумерки. Сворачиваю за угол, вот так изволь орать Артур, Артур, и сколько сейчас таких Артуров всполошились по всем городам, по всем мирам…
Где-то нигде и везде часы бьют полночь. Это дело дрянь, надо спешить, это только близ полуночи миры приближаются друг к другу, раскрываются навстречу, ласкают друг друга кончиками вероятностей. А потом расстаются, и каждый течёт по своему времени…
– Артур!
Вылетаю в проулок, буквально натыкаюсь на человека, который сжимает горло женщины. Душит, скотина, душит, что делаешь, идиотище… не моё дело, всё-таки бросаюсь к нему, он оборачивается…
Вот, блин.
Сам не понимаю, как вываливаюсь из этого мира. Неприятно видеть самого себя, в роли убийцы…
– Арту-у-ур!
– Я ту-у-у-ут!
Где ты тут… сейчас сбегутся ко мне все Артуры, сэр Артур оставит Мерлина, кинется ко мне, Конан Дойл не допишет про собаку Баскервилей, побежит: вы меня звали, сэр?
Кто там ещё… не помню… Артур Пирожков… герой эротических снов…
Падаю в мир, какой-то особенно серый, безрадостный, сплошь из причудливого нагромождения кубов. Кажется, что попал в какой-то ночной кошмар, из которого всё порываешься проснуться – и не можешь. Бесконечные шеренги людей идут туда-сюда, туда-сюда, исчезают где-то там, там, на горизонте. Иду с ними – чтобы не привлекать внимание, оглядываюсь, ищу Артура, чёрт, должен же он быть здесь… Мужчины, женщины, дети, в бесцветных робах, с бесцветными лицами, так и кажется, что в их глазах нет и проблеска разума… Женщина передо мной переходит с куба на куб, спотыкается, мужчина слева подхватывает её: вы поосторожнее.
Перевожу дух, ага, значит, всё-таки не идиоты…
Так и хочется спросить, что здесь происходит. Не спрашиваю, может, здесь чужеземцев не жалуют. Впереди процессия обрывается куда-то в никуда, с ужасом понимаю, что люди просто спрыгивают с кубов… в бездну.
– А-а-а, не на-а-д-да-а-а-а!
Артур. Вон он, неуклюже взмахивает пухлыми ручками, падает в бездну. Я бы всё равно не успел его схватить. Даже если бы видел…
Даже не успеваю вздрогнуть, вижу самого себя, вот он я в серой робе, подхожу к краю куба, галантно пропускаю вперёд какую-то девушку, позволяю ей первой броситься вниз, прыгаю следом.
Чёрт…
Вываливаюсь из этого мира. Даже не я вываливаюсь, мой страх выкидывает меня отсюда. Падаю на лужайку перед домом, большим, высоким, тэ-экс, только бы привидений в этом замке не было…
Осторожно просачиваюсь в вестибюль. Я ненадолго, да я вообще не к вам, мне бы мальчика найти, не видали такого…
– Мой господин… – человек у входа склоняется передо мной в три погибели.
Это что-то новенькое…
– Мы так ждали вас, мой господин…
Киваю. Очень рад, что меня где-то ждали. Надеюсь, не для того, чтобы вздёрнуть на виселице.
– Как вы добрались?
– Отлично.
– Говорят, волнения в городе…
– Мне это не помешало.
– Выпьете чего-нибудь?
– Кофе.
– А… покрепче?
– Нет, спасибо.
Сейчас бы хапнуть чего покрепче. И побольше. Только тогда чёрта с два я кого-то найду…
Надо спросить у него про мальчишку. Легко сказать, кто вообще что знает про этого мальчишку, Земля большая, Артур может оказаться где угодно на этой земле, от Канады и до Австралии, от Северного полюса и до Южного, а таких земель хоть пруд пруди, и на каждой…
– Всё готово, мой господин…
И по его тону понимаю, что он имеет в виду не кофе, другое что-то. Там, за дверью. Иду за ним, а что мне ещё остаётся, тут, в чужих мирах, лучше делать, что прикажут, а то мало не покажется…
Слуга – если это слуга – вкладывает мне в руку нож, вот, блин, я что, заколоться этим ножом должен… а ничего, красиво живёт мой двойник в каком-то из миров, мне бы такой домик… проскальзывает шальная мыслишка, а что если двойника своего тут потихохоньку пристукнуть, самому на его место…
Что я несу…
Вхожу в широкий зал, кто-то извивается на дубовом столе, ну так я и чувствовал, что придётся кого-то заколоть ножом… Это не я, это не я, не верю, не верю, быть такого не может, чтобы я кого-то убивал, истязал, чтобы люди против меня мятеж поднимали…
А что не может… сколько раз были у меня поганые мыслишки, смотрю на ненавистного человека, и желаю ему сдохнуть, да не просто сдохнуть, а какой-нибудь медленной мучительной смертью, да не просто медленной-мучительной, а я сам его… не знаю, что с ним сделаю…
Смотрю на мальчишку, привязанного на столе.
– Артур?
– Дяденька, не убивайте, меня папа потерял… вы меня вернёте, он вам что хотите сделает…
Киваю. Артур. Я нашёл его…
Разрезаю путы.
– Давай потихоньку… бежим…
Пытаюсь перескочить из мира в мир. Не могу. Нет, не так не могу, как бывает, когда слишком долго пробуду в одном мире, а так, как случается, если кто-то или что-то не пускает меня…
Кто-то…
Что-то…
Чувствую его взгляд за спиной.
Оборачиваюсь.
– Самозванец, – шепчет он.
Мне некогда объяснять, кто я и что я, бью его – что есть силы, сцепляемся, чёрт, силушки у него побольше будет… хочется крикнуть Артурке, чтобы бежал, да какое там, он и не знает, куда бежать…
Сжимаю горло самого себя, сильнее, сильнее, что-то хрустит, так отвратительно, желчь подкатывается к горлу, чш, не сейчас…
Хватаю Артурку.
– Бежим уже…
– А ты его… убил…
– А что мне его прикажешь по головке гладить? Ждать, пока он нас закопает?
Откуда во мне эта злоба… да откуда-откуда, всю жизнь копил, только не знал, куда было применить, а тут нашёл применение…
Выбегаю во двор, вот чёрт, люди окружают дом, а вот и мятежники подоспели… и не крикнешь им, что их тирана больше нет, что я тут ни при чём, что я…
Не поймут…
Шагаю в ближайший мир, ну только попробуй не допрыгнуть, упасть в безвременье и безмирье… ещё…. Ещё… семимильными шагами… в каком-то мире спотыкаюсь о собственный труп, раздавленный танками… в другом мире вижу своё фото во весь многоэтажный дом, тихонько молюсь, чтобы это была реклама сотовых телефонов, а не прославление очередного тирана…
Сколько осталось до нашего мира… пять или шесть миров, мать моя, пять или шесть… не помню… идиотище… …три… четыре… пять…
Ознакомительная версия.
