Не было. Приказа.
Вокруг дома мелькают силуэты людей - такой же, наверное, полукровой швали, как и эта сволочь в потёртой коже. Даже не скрываются, суки. Зачем, зная о нас троих, и зная, что боеспособны из нас максимум двое? Готовятся взять под контроль наш разум - или сразу превратить в решето градом пуль - так странно.
- Быстро они, - равнодушно констатирует Лена, будто мы обсуждаем новую моду сезона, и она кажется нам немыслимо дурацкой.
- Зная Дориша, можно сказать, что у них хороший план, - откликаюсь я. - Стратегия, или как её там.
- Она самая, - подтверждает Лена. - Мне нужен хотя бы пистолет. Или что-то вроде.
Время снова будто немного растянулось. Как карамель. Или, скорее, смола. Я не пытаюсь запомнить мир, который вижу из окна. По-моему, это вообще чушь, что человек, зная о том, что он может в любую секунду отправиться к праотцам, станет глазеть по сторонам. Или, ещё того лучше, вспоминать картины прошлого. Я не буду. Я буду думать о том, как вырваться из проклятой ловушки, и как отправить на тот свет побольше сукиных детей. По единственной причине. У меня Не Было Приказа Умирать. И передо мной стоит женщина, оказавшаяся частью меня, у которой тоже Не Было Приказа Умирать. А, значит, мы должны прорваться.
Куда же запропастился чёртов Джои? Ещё одна пуля выбивает из стены напротив фонтанчик меловой пыли. Следующая чиркает по краю гобелена и застревает в стене под ним. Я беру Лену за руку и тащу её в коридор, другой рукой схватив с кресла свою армейскую куртку, в кармане которой лежит наполовину разряженный табельный пистолет и две запасные обоймы. Ну, хоть что-то.
- Райс! Близзард! - голос Джои где-то впереди, темнота коридора ударяет по глазам не хуже яркого света, и я на миг теряю ориентацию, а когда прихожу в себя, то понимаю, что одновременно кричали двое: Джои и Винсент.
У Джои такой вид, точно он только что прервал разговор. Мне не показалось - они с Винсентом переглядываются.
- У тебя, однако, много врагов, Райс... то есть, Близзард, - Джои усмехается. - Даже больше, чем я думал. Знал бы - ни за что с тобой бы не связался.
- Ты же говорил, что я монстр, - отвечаю, шутя. И мы снова, как раньше, вдвоём - только он и я. - У монстра и должно быть много врагов, иначе это фуфловый монстр.
Это наши обычные шутки. Словно сейчас мы рассмеёмся, и он предложит прошвырнуться до паба.
Не сейчас, наверное. Паб будет когда-нибудь ещё. После.
- Их хренова туча, - продолжает Джои. - Даже не буду спрашивать, кто это. Какая разница? Я так понимаю, что перенестись по воздуху или сотворить ещё какое-нибудь чудо, вы, господа недоделанные волшебники, не в состоянии.
- Зеркало разбито, Джои, - терпеливо говорю я. - А даже если бы и нет, без ключа его не открыть. Иначе нас бы уже здесь не было.
- Я знаю, - он смотрит мне прямо в глаза. - Винс сказал.
- Тогда, надеюсь, у тебя найдётся что-нибудь огнестрельное с максимальным количеством обойм - для Легран? - надо же, уже, значит, "Винс". Но некогда удивляться. - Думаю, она умеет стрелять. Или срочно научится.
- Уходи, Близзард, - говорит он. - Сначала вы, за вами я.
- Уходить куда? - он что, не понимает, что...
- Ядзя? - да что они за привычку взяли, смотреть мне прямо в глаза. - Сейчас я открою своё зеркало, это могу сделать только я сам - и вы уйдёте. Я подам вам руку и проведу на изнанку зеркала - тебя и Лену. Изнанка выводит в лес за границей опеки владетеля. Проходом не пользовались ни разу, но, уверяю тебя, хуже от этого он не стал. Ты ведь не боишься, правда? - он говорит со мной медленно, как с чёртовым маленьким ребёнком. Ах, ваша хитроумная светлость, лорд Близзард, я могла бы догадаться... Какой-то родовой секрет... За границы опеки, значит... Могла бы... Секрет Семьи, вот оно что...
Снизу раздаётся взрыв - вылетает к чертям парадная дверь особняка, высаженная непонятно чем - взрывчаткой или залпом из человечьего оружия. Щепки прошивают пространство, словно пули, холл внизу заволакивает дымом. Джои быстро расстёгивает свою сумку и начинает вываливать прямо на паркет пластид, взрыватели, ещё какие-то штуковины. Выдёргивает из-за пояса свою "Беретту" и, не глядя, суёт Лене в руки - вместе с несколькими обоймами, которые он кучей сгребает с пола.
- Быстрее, - торопит Винсент.
Я оглядываюсь.
- Чёрт тебя дери, Райс! Уходи, я сказал, или я сам сверну твою чёртову башку! - Джои орёт, видя, что я чуть-чуть медлю, прежде чем шагнуть за раму.
- Уходи, Ядзя, - ещё раз ласково успевает сказать Винсент, прежде чем я решаюсь. - А я... То есть, мы, - мимолётный взгляд на Джои, - пока должны остаться.
Он подаёт мне руку - снова коротко взблёскивает бриллиант обручального кольца. На какое-то мгновение мы оказываемся рядом. Видать, недаром говорят, что в зеркала уходит часть души...
- Уходите. Прощай, Ядзя, - торопливо говорит мне Винсент и быстро обнимает.
Я ещё мельком вижу Джои, - он уже не смотрит на меня, сливаясь в одно целое с воронёным стволом табельного оружия. Ещё я вижу щепки, которые пули выбивают из перил, а потом меня поглощает тьма. Лена на ощупь прикасается к моей руке, но я стою, как дура, и только несколько секунд спустя догадываюсь сделать шаг вперёд.
Её тёплые пальцы - это то, на чём сейчас замкнулся мой чёртов мир, и я понимаю, что отдам что угодно, чтобы быть с ней рядом. Только отчего мне как-то не по себе? Оттого, что не успела ввязаться в бой, и согласилась уйти вот так? Оставила прикрывать своё отступление кого-то ещё? Не просто кого-то, а человека, который был заведомо меня слабее, хотя бы потому, что был просто-напросто всего лишь человеком, хоть и мужчиной?
Нам по глазам бьёт уже дневной свет - блёклое, ноябрьское солнце где-то над лесами около Нью-Кастла. Ещё пару секунд я трачу на то, чтобы сориентироваться, где поместье - мне почему-то крайне важно это знать. А почему... И в этот момент под нами вздрагивает земля и из-за деревьев вырывается столб огня, который тут же гаснет и сменяется густым чёрным дымом.
Недалеко, оказывается. Совсем близко.
В лесу стоит звенящая тишина. Опять звенящая, чёрт подери. Кажется, что голые ветви деревьев застучат друг о друга - и теперь уже всё это, весь лес, весь мир - зазвенит, как подвески на хрустальной люстре в моей спальне, которой уже нет.
Блёклое солнце то стыдливо скрывается за облаками, то снова светит настолько ярко, насколько хватает сил. И мне почему-то лучше оттого, что оно такое тусклое. Будь оно жарким, как летом, кажется, я запустила бы чем-нибудь в небо, надеясь, что попаду - прямо в центр ненавистного жёлтого шара, яркого, как огонь.
