— Но ведь это займёт много времени. Придётся постоянно ездить туда…
— О чём и речь. Из-за его блажи все проекты, которые я думал брать, придётся отдать кому-то другому. Но проблема даже не в этом. Мне нужен хороший архитектор — человек, с котором можно работать. Олега, благо, я всё-таки смог выжить…
— Как? — удивилась я, потому что не думала, что Олега можно легко убрать из системы. Как-никак «брат жены» весомый такой аргумент, особенно в маленьких городах, где процветает непотизм, а, если по-простому, кумовство.
— Ультиматумом: либо я, либо он, — как нечто само собой разумеющиеся произнёс Псих. — И теперь мне нужен архитектор, который грамотно нарисует план. Благо, строители у Белозёрова есть. Тогда-то мне на ум и пришла ты. У тебя отец строитель, да и Болотинский парк сделан на совесть, вот я и подумал, может, он посоветует кого…
— А сразу адекватно объяснить не мог? — спросила я, однако без особой претензии. Сейчас, когда Псих говорил по-человечески, агрессии он не вызывал. — А не вставлять во время планёрки фразу «Сашенька, найди архитектора». Так словно я снова твоя помощница.
— Согласен, — кивнул Псих. — Это было немного странно. Встала и давай мне объяснять, что ты вообще-то аналитик, а не гугл. Я настолько обалдел, что не знал, что тебе сказать.
— Зато не орал, как обычно, и не кидался вещами. Тут два варианта — либо ты встал на путь нормального человека, либо не дорабатываешь по психованности.
Серёжа улыбнулся мне, как может только человек, которого вы сильно бесите. Так сильно, что он готов вас удушить, но его что-то останавливает. К примеру, мантра «от семи до пятнадцати».
Я, как уже повелось, отзеркалила его улыбку и, спрыгнув со стола, сказала:
— Ладно, я спрошу по поводу архитектора, но ничего обещать не буду. У папы и так работы выше крыши. Он что-то недавно говорил про реконструкцию усадьбы Савельевых.
— За спрос денег не берут, - пожал плечами Псих. - И я буду очень благодарен.
— Хорошо, — ответила я и, прежде чем выйти из кабинета, отодвинула краешек шторки, заглянув в коридор. Там, конечно же, в ожидании стояли мои бравые коллеги. Сразу вспомнился мультик про котёнка Гав и неприятности, которые ждут. Эх, ну не могу же я разочаровать таких преданных фанатов зрелищ, правильно?
Серёжа в оцепенении смотрел, как я больно щипаю себя за щёки, чтобы те покраснели, а глаза увлажнились.
— Саша, что ты творишь? — спросил он спустя некоторое время, отойдя от шока.
Я не ответила, вместо этого распахнув дверь с криком:
— Сергей Павлович, я больше не буду-у-у!
В слезах выбежав в коридор, я поспешила в свой кабинет, нещадно хлюпая носом и ловя на себе удивлённые взгляды. В этот момент по мне точно плакал МХАТ горючими слезами, умоляя, чтобы я не шагнула на его порог никогда в жизни. Правда я и не собиралась.
***
И если вы подумали, что на этом моё нервозное настроение закончилось, то ошиблись. Когда вечером после работы я ехала в небольшой паб «Садовник», в котором мне предложила встретиться Ида, я всё ещё нервничала. Не так чтобы сильно — перед экзаменами в универе я нервничала куда больше. Тут же была какая-то слегка кривоватая смесь предвкушения и паршивого настроения, навеянного больным животом, который нет-нет да напоминал о своём существовании. Ну, и если быть честной и откровенной, то мысль «а не протекла ли я» способна испортить настроение любой женщине. После одного такого случая я зареклась ходить в белых штанах и покупать дешёвые прокладки, да и в машине теперь на случай форс-мажоров катается пара сменных брюк и трусов. Но не стоит забывать об ещё одних постоянных жителях моего багажника — туфлях, которые я брала с собой на корпоратив, да так и не забрала в квартиру, просто забив на их существование.
В общем, похоже, именно из всего перечисленного и вытекал мой цинизм, с которым я оценивала бар «Садовник», и начался он когда я его ещё только искала.
Вначале я колесила по спальному району, потому что навигатор что-то протупил и привёз меня к не тому дому, который мне нужен, а к соседнему. Потом, когда я всё же поняла, куда конкретно мне надо, начался квест «найди парковочное место». И пока я его искала — вечером в спальном районе, — в голове у меня играл мотивчик старой песни, кажется, из восьмидесятых, я напевала себе под нос:
— Нет мне места! — потихоньку закипая.
Так что да, каюсь, я бросила машину прям у входа в паб, оставив карточку с номером телефона на ветровом стекле, и потопа в подвал здания, в котором «Садовник» и располагался. Признаться честно, от садовника в этом заведении было только название, фруктовые позиции в меню и зазывала в клишированном костюме на входе. Правда, зазывала из него был так себе, потому что увидела я его, только когда уже вошла. Он сидел на ступеньках и курил, при этом смотря на меня взглядом недовольного кота, потому что ему пришлось встать и посторониться, чтобы пропустить меня внутрь.
В остальном же паб представлял из себя типичное нарочито грубое заведение с обилием тёмной кожи и дерева. И, удивительное дело, Ида с всклокоченными волосами, сигаретой в руках, в тёмных джинсах и чёрной рубашке, из-под которой торчало кружево топа, вписывалась в это место как нельзя лучше.
Когда я только увидела её, полулежачую на диване с вытянутыми ногами, то первой мыслью было, что так должен выглядеть сутенёр в каком-нибудь высокобюджетной фильме. Потому что даже кружево не делало её мягкой, как это принято считать — скорее, наоборот, подчёркивало холодность женщины, как узоры на глыбе льда.
Вообще, встречаться по работе в пабе — максимально странная идея, хотя, может, в вечер понедельника всё не так уж плохо, тем более что Ида выбрала маленькое заведение на окраине, в спальном райончике, в котором явно проживаю исключительно мамочки с колясками, так что тут мы оказались практически одни, если не считать парочки заросших хипстеров на другом конце зала, которые то и дело громко заказывали напитки с забавными околосадовыми названиями. Что-то в духе «Яблонька», «Медовая груша», «Грабли». Лично меня в меню удивил коктейль «Кровавая Лопата». Я, конечно, понимала, что это, вероятно, был какой-нибудь аналог «Кровавой Мэри», но вряд ли решилась бы попробовать.
— Почему паб? — спросила я, листая меню в поисках кофе, благо, у него здесь оказались обычные названия.
— Они работают допоздна и здесь можно курить, — ответила Ида, затушив сигарету.
И, пока я делала заказ, она принялась доставать из своей сумки, напугавшей меня в прошлый раз, ноутбук и очередную папку с распечатками.
— Я предлагаю масштабный сюжет, а не короткие рассказы, — с места в карьер прыгнула она, чем напрочь выбила из моей головы все посторонние мысли.
— Насколько масштабный? — с сомнением спросила я, отложив меню, в виде увеличенного пакетика с семенами. Вы спросите, почему с сомнением? Да потому что я никогда не писала ничего, что по объёму было бы больше одного авторского листа. Я писала самую что ни на есть короткую прозу — маленькие рассказики, которые можно было проглотить за чашкой чая и затратить на это от силы час своего времени. Я ни разу не выстраивала чего-то глобального. А тут на тебе!
— Настолько масштабно, насколько сможем, — последовал ответ, и Ида плавным жестом раскрыла передо мной папку, в развороте которой красовалась мешанина из имён персонажей моих историй, стрелочек, кружочков и подписей. — Я думала над этим всю прошлую ночь. Читала отзывы, а до этого перечитала все рассказы, и вот к чему пришла…
Я слушала Иду вполуха, пытаясь понять, что творится на белых листах, и хоть немного вникнуть в мешанину. Получалось с трудом.
— Твои истории — они с юмором, с ноткой магического реализма, и это прекрасно, — продолжала тем временем редактор. — Но я вижу, что ты можешь больше и лучше. Я, может, и не профессионалка, но потенциал для хорошей истории вижу, — она водила чёрным ногтем по стрелочкам. — Я уже говорила, что всем твоим рассказам не хватает сквозного сюжета. И я предлагаю переработать всё, что мы имеем, и нанизить на единую нитку. Все твои потрясающие второстепенные герои отлично уложатся в сюжет истории о самой Ведьме.
