Когда парня уводили, он, выталкивая свой велосипед, обернулся и охарактеризовал всех сотрудниц конторы ёмким определением «канцелярские сучки».
Следующим утром Артём стоял перед распахнутыми воротами, ведущими в небольшой гаражный комплекс на пустыре на окраине города. Внутри в пару рядов стояли фуры, а за ними бок о бок размещались два здания. Они были сделаны из металла густого ржавого цвета и имели полукруглую форму – будто в землю наполовину закопали две гигантские цистерны. Над воротами одного из них Артём заметил вывеску Urbanvelostore.
Ага, пробитый по базам адрес оказался верным. Только место какое-то подозрительное, больше похоже на склад, чем на тренировочную базу велокоманды. Тут же настоящий гадюшник, вон, рядом с воротами вообще валяется дохлая собака. Не придётся сильно удивляться, если в растущих рядом со зданиями кустах однажды обнаружат труп бомжа.
Наверное, стоило заехать в один из магазин этой сети, Urbanvelostore, и поспрашивать продавцов, где тренируется этот гад, Клясов. И что, что он вчера ехал в этом направлении, может, у него здесь были дела. Да и сама команда ещё не создана, она только в проекте. Возможно, у неё ещё нет своего спортивного центра.
Ладно, надо идти и самому во всём разобраться. Информация о команде была мутной, ничего конкретного на сайте не написали. Что-то планируется, но когда, кем и что именно – неизвестно.
Артём оглядел себя – из-за многочисленных царапин на руках и ногах пришлось одеть джинсы и ветровку. Джинсы Артём напялил свои любимые – дизайнерские, порванные в определённых местах, найденные им в секонд-хенде.
Вроде, всё в порядке, выгляжу прилично. Правда, впечатление портят полоски пластыря по всему лицу. Хотя... не в суд иду, до него ещё неизвестно сколько.
Ведя велосипед рядом с собой, Артём потопал к складским зданиям. Пройдя мимо ряда фур, он заметил рядом с ними небольшую пристройку с открытой дверью из которой вышел, кинул в мусорку пластиковую бутылку и зашёл обратно парень в велосипедной форме чёрно-жёлтой расцветки.
Прислонив велосипед к стене, Артём заглянул в пристройку. Похоже на раздевалку – шкафчики со скамьёй у одной стены, пара велотренажёров у другой, велосипед на роликовом станке, кресло и телевизор на тумбе перед одном; и грязь, пыль, раскиданные повсюду тряпки, полотенца и пустые упаковки из-под шоколадных батончиков. Прямо на пороге валялся носок, почему-то сохранивший форму и объем стопы. Его либо носили не снимая с месяц, либо кто-то залил его клеем.
Давешний парень сидел в кресле и, нацепив на нос очки в чёрной пластиковой оправе, читал книгу.
Артём откинул ногой носок и подошёл к парню. Тот покосился на визитёра и снова уткнулся в свою книгу.
– Привет, – поздоровался Артём. – Это здесь тренируется велокоманда?
– Да, – не отрываясь от книги, ответил парень.
– А ты её член?
– Состою.
– А Клясов здесь?
– Нет.
– А где он?
Парень, продолжая читать, пожал плечами.
– А когда он появится?
Он снова пожал плечами.
– А кто ещё у вас в команде?
– Я.
– И всё?
– Нет.
– А сколько вас?
Парень пожал плечами.
– А когда начнутся гонки?
Пожатие плечами.
– А ты профессионал?
– Да.
– Чёрт, да поговори же со мной, – не выдержал Артём.
Парень промолчал.
– Ладно, а где ваш тренер?
Гонщик указал на стенку, за которой стояли здания склада.
Собираясь уходить, Артём заметил:
– Знаешь, у моих родителей есть попугай. Так вот, он будет по-общительней тебя.
– Рад за него, – произнёс парень.
– Что хоть читаешь-то?
– Книгу.
– Присмотришь за моим велосипедом?
– Нет.
– Ты вообще меня слушаешь?
– Нет.
Очкастый упырь, подумал Артём, выходя из раздевалки. Клясов, а теперь этот... Интересно, все велогонщики такие высокомерные?
Одна из створок ворот первого здания оказалась приоткрыта, и Артём протиснулся внутрь. Как он и предполагал, внутри находился склад. Дальнюю часть помещения занимали коробки на палетах, а ближе ко входу в несколько рядов стояли велосипеды. Валялось несколько распотрошённых коробок и куча колёс, рам, рулей и прочих деталей, а на складном стуле сидел и собирал из всего этого велосипед тощий мужик в голубом комбинезоне рабочего.
– Здравствуйте, кто здесь главный?
– По поводу работы? Сборщиком? – деловито поинтересовался мужик.
– Не-а.
– Там, – он ткнул отвёрткой в конец помещения, – офис. Тебе туда.
– Ага, спасибо.
Ну, хоть один адекватный человек...
Офис оказался фанерной коробкой, сооружённой в углу. Постучавшись, Артём толкнул дверь, и сидящий перед компьютером сухой, седоволосый мужчина, также одетый в робу, вздрогнув, задёргал мышкой и принялся лихорадочно клацать клавишей.
– Эээ, я, наверное, ошибся, – замялся Артём.
– Чего тебе надо? Ты кто такой такой? – немного агрессивно спросил мужчина. – Почему входишь без приглашения?
– Мне это, нужен тренер вашей команды.
– Не тренер, а спортивный директор. Тренера в секциях преподают.
– Тогда мне нужен спортивный директор.
– Я – спортивный директор.
Артём с сомнением уставился на робу.
– Серьёзно?
– Я, по-твоему, вру?
– Может, и нет, – пожал плечами Артём.
– Ладно, зачем явился? – «Директор» принялся собирать в стопку разбросанные по столу бумаги. – Чего встал на пороге? Заходи давай и дверь закрой.
Артём огляделся в поисках стула, но такового не нашлось. В этой комнате, кроме стола и стеллажа, больше ничего не было. Только зарешеченное окно за спиной «директора».
Вытянувшись перед столом «директора», Артём глубоко задумался, не зная с чего начать.
– Чего завис? – более миролюбивым тоном поинтересовался «директор». – И что у тебя с рожей, почему вся исцарапана? С тёткой подрался, что ли?
– Не, упал с велосипеда.
– Это куда ты умудрился так упасть, что даже все штаны порвал? В колючую проволоку?
– Долго рассказывать, – засмущался Артём. Дабы поскорее съехать с неприятной темы, он решил побыстрее изложить цель своего визита. – Короче, я слышал, что здесь тренируется Чемпион России, Клясов Вадим. Я вчера случайно столкнулся с ним, запомнил название вашей сети, заглянул на сайт, а там на каждой странице его ха... лицо. А ещё упоминается, что он будет капитаном велокоманды.
– Всё верно. Кто тебя сюда направил, Клясов?
– Никто. Я попотрошил базы юрлиц и сам нашёл этот адрес.
– Ну нет в наше время секретов, – посетовал «директор». – Хорошо, Пинкертон доморощенный, продолжай.
– В общем, я хочу вступить в вашу команду. Она мне подходит, раз её капитан рекламирует через инет велики, а её спортивный директор работает на складе кладовщиком. Но я не задержусь с вами надолго. Я просто хочу потренироваться рядом с чемпионом, улучшить свою технику и скорость на шоссе и взять пару этапов профессиональной гонки.
«Директор» набычился.
– Ты хоть понимаешь, что только что оскорбил меня и моего гонщика.
– А... – Артём смущённо почесал затылок. – Извините.
– Ладно, проехали. Пока что наша команда действительно не впечатляет. Но к следующему сезону мы собираемся найти спонсоров, пополнить состав и получить лицензию Профессиональной континентальной команды UCI. Это позволит нам участвовать в гонках WorldTour'а. А если пригласят, сможем попасть на трёхнедельные многодневки... Стоп!!! – «Директор» хлопнул ладонью по столу. – Что значит, ты не задержишься с нами надолго?!
– Меня не особо интересует шоссе. Я предпочитаю дисциплину кросс-кантри в маунтинбайке.
– Горняк?
– Типа того, – кивнул Артём.
– Как зовут? Где выступал? Какой разряд?
– Артём Перов. И это... я не профессионал, зато...
– Что??? – Казалось, директора сейчас хватит удар. – Ты любитель?!
– Ага.
– И без разряда?
– Ага.
– Ты хотя бы где-нибудь занимался?
– Не-а, – помотал головой Артём. – Но я выиграл кучу любительских гонок. Последние два года я не проигрываю.
– А сколько тебе лет? – проникновенным шёпотом поинтересовался директор.
– Двадцать пять.
– Твою ж маму... – прохрипел потрясённый мужчина.
– Хорошо сохранился, да? – улыбнулся Артём.
– Ты вообще зачем сюда припёрся? В двадцать пять лет, без спортивного разряда и опыта выступлений? А ну развернулся и бегом отсюда, пока я тебе ноги не переломал. Потренироваться рядом с профессионалом ему, видите ли, захотелось. Ну и наглец.
