— А что вы с ним делали?
— Катались. Он учил меня не преувеличивать свои возможности.
— Вот как? — Отец резко повернулся к дочери. — Он не прав. Свои возможности надо преувеличивать. Завышать. Иначе…
— Лучше занижать, — перебила его дочь. — Я с ним совершенно согласна.
Отец, задетый горячностью Дарьи, впился в нее глазами и сцепил руки на животе. Он уже сидел за рулем.
— Объясни почему.
Она глубоко вздохнула.
— Ты ведь сам никогда не лазил на эти чертовы горы, да? — Она по-детски скривила губы на загорелом лице.
— Не-а, — ответил он и положил руку на плечо дочери. Ему вдруг стало ее жаль.
— Тогда послушай. — Она снова вздохнула и повернулась к нему. — Есть четыре типа горнолыжных трасс. Черная очень сложная. Она для сумасшедших, это если меня спросить о ней. Но официально — для профессионалов и экстремалов. Красная трасса — крутая, как….
— Как наш бизнес, — засмеялся отец.
— Вот, вот. Она ужасно неровная, но не такая опасная, как черная. Синяя — широкая, ровная. Довольно безопасная, проходит по заглаженным склонам.
— На нее ты и влезла. Да?
— Хотела, я уже собралась на подъемник, чуть не купила билет. Но, слава Богу, меня удержал Александр Павлович. — Даша улыбнулась. — Точнее, я за него уцепилась. Но ничуть не жалею.
— Дальше.
— Он показал мне мою трассу. Зеленую. — Даша засмеялась. — Оказывается, лягушатник есть даже в горах. — Отец, глядя на ее нежное лицо, тоже улыбнулся. — Ровный склон, невысокий, катишься, как по маслу. В конце — большой пологий участок. Теперь, папачес, ты понимаешь, почему лучше занижать свои возможности?
— Согласен, — кивнул отец. — Понятно. Дальше.
— Ну и сколько ты мне ставишь, мой строгий наставник?
— Пока не понял. Рассказывай…
— У Александра Павловича есть сын.
— Сколько лет?
— Больше, чем мне, и меньше, чем тебе.
— Надеюсь, — хмыкнул отец. — Ладно, не загадывай загадок, как принцесса. Говори.
— Ему двадцать два года. Он закончил факультет журналистики. Он работает на телевидении. На кабельном.
— О! Пять с плюсом.
— Ты так сильно хочешь сбыть меня с рук? — Даша пристально посмотрела на отца.
— За кого ты меня принимаешь? — усмехнулся тот. — Я хочу сбыть, да. Но не тебя, моя дорогая.
— А… что? Кого ты хочешь сбыть?
— Сладкие слюни! Вот что! Ха-ха!
Даша недоуменно смотрела на отца, который веселился, как шкодливый мальчишка.
— Мороженое! Вот что!
Дарья секунду молчала, потом расхохоталась.
— Мама правильно говорит, — фыркнула Даша. — Твои мозги крутятся, как ветряки в бурю.
— Но разве ты не согласна? Реклама, милая!
— Но не вижу, в чем проблема? Плати и…
— Вот, вот. Плати. А если…
Он повернул ключ в замке зажигания, двигатель отозвался ровным гулом.
— У меня есть идея… — сказал отец, выруливая со стоянки на дорогу.
— Папа!.. — Даша дергала отца за штанину. — Ты меня слышишь или нет?
— Я не глухой, — отозвался тот, выбираясь из прошлого.
— Ты серьезно хочешь, чтобы Игорь приехал?
— А разве я когда-то шучу? По-моему, я начисто лишен чувства юмора, моя дорогая. Ты разве еще не заметила? — Он потянулся к ней и легонько щелкнул дочь по носу.
Саша придавил педаль газа. Светофор, наконец, переключился, но он знал, что на этом перекрестке не больше десятка машин успеет проехать на зеленый свет.
«Успеть!» — подумал он и усмехнулся. И тут же его брови в изумлении взметнулись. Малышка «Ока» с восклицательным знаком на заднем стекле и туфелькой рядом, вынырнула невесть откуда. Опередить! — вот смысл этого рывка.
— Опасно, девочка, — пробормотал он себе под нос, потом украдкой бросил взгляд на Надю. Но она не слышала, занятая своими мыслями. Саша успел заметить, какое мягкое выражение лица сейчас у Нади.
— Отец, мы должны всех опередить, — прозвучал в памяти голос сына.
Игорь стоял перед ним, раскачиваясь по привычке с носков на пятки и обратно, ссутулившись и сложив руки на груди. Это была поза, которая совершенно ясно говорила: что бы сейчас ни предложил сын, для него это самое важное дело в нынешний момент.
— Излагай, — разрешил Саша, отодвигая клавиатуру компьютера и ставя локти на ее место.
— Я был у Дашиного отца.
— У Антона Даниловича? У Гребнева? — Саша с интересом смотрел на сына. — Не поспешил?
— Ты не о том подумал, папа, — усмехнулся сын и сел на ручку кресла, стоявшего возле книжного шкафа. Обычно в этом кресле Александр Павлович возлежал вечерами, когда пропадало всякое желание напрягать мозги. Он надевал наушники и включал старую магнитолу. Бродил по ультракоротким волнам, спотыкаясь о голоса диджеев, иногда приятно замирая от настигшего обрывка мелодии.
— Тогда…
— Он меня пригласил. Сам, между прочим.
— Прямо взял и позвонил тебе? — недоверчиво скривил губы отец.
— Нет, поручил Даше.
— И что же?
— Она сказала, что отец просит приехать.
— Та-ак. Но нет, я не волнуюсь. Я верю, что мой сын ведет себя достойно с дочерью могучего Антона Даниловича Гребнева.
— Пап, ты кончай, — ухмыльнулся сын. — Тебе на самом деле не о чем волноваться.
— Хорошо, хорошо! — Отец поднял руки, успокаивая сына. — Дальше.
— Антон Данилович мне сделал предложение.
— Интересно… — Александр Павлович нетерпеливо поерзал в рабочем кресле. — Но что тебе мог предложить этот мороженый магнат?
— Свои деньги.
— Да ты что? — Александр Павлович почувствовал, как его охватывает охотничий азарт. — Сколько?
— Много, — бросил сын, еще сильнее ссутулившись, словно пытаясь крепче зажать то, что пришло в руки.
— Условия? — Александр Павлович Артемов прекрасно знал, что подобные предложения не бывают без условий.
— Есть одно условие… — Глаза сына метнулись к лицу отца.
— Говори, не томи, — насмешливо разрешил он, чувствуя, что сын колеблется. А если это так, то в объявленном условии что-то есть… особенное.
— Оно касается тебя, папа.
— Ме-ня? — Александр Павлович умудрился разделить это краткое слова на два слога. Ему надо было дать себе время осознать, догадаться, что может потребоваться от него.
— Да, — сказал Игорь. — Ведь ты будешь ведущим программы.
— Могу уступить, — засмеялся он.
— Да что ты! Это не мое, — отмахнулся сын.
— Когда-то, я думаю, тебе тоже захочется влезть в камеру.
— Нет, отец. Мне нравится быть за кадром… Идеи, сценарий — это мое. Но…
— Ладно. Так что хочет от тебя, то есть теперь от меня твой магнат?
