блин.
Далее следует протяжный женский стон.
— О, да, Андрей. Да… пожалуйста!
Я замираю, не разжимая пальцев, чтобы положить ключи на красивый поднос, стоящий на комоде в прихожей.
Мысль номер один — детей у нас нет. Так что никакой мой муж не папочка, априори. Да и стонущий голос однозначно принадлежит к опытным и, судя по всему, куда более «раскрепощённым» женщинам.
Всë кажется очевидным. Но мозг отказывается складывать очевидное. Я просто застываю на пороге с мыслью уйти. Понимаю, что стоит мне переступить порог нашей с Андреем спальни, и вся моя идеальная жизнь рухнет.
Сейчас я наверняка крайне напоминаю картинку из интернета, где комната охвачена огнём, а я из последних сил делаю вид, что всë в порядке.
Сердце будто остановилось, и на его месте образовалась маленькая чёрная дыра, которая, разрастаясь, тянет внутрь себя нервы и здравомыслие. Я будто резко лишилась одного из чувств, слуха, зрения или обоняния, и пытаюсь осознать, как теперь быть.
Какие у меня варианты?
Выйти из квартиры и погулять пару часов, а потом вернуться и сделать вид, что ничего не знаю?
Ворваться в спальню с чем-нибудь увесистым?
Чёрт, есть ли вообще правильное поведение в случае, если ты застаёшь любовь всей своей жизни с другой женщиной?
Мне хочется, чтобы всё это было с кем-то другим. Сцена из фильма, глава книги или история подружки, которой я бесконечно сопереживаю, но не реальность. Кажется, мне эмоций не хватит, чтобы прожить эту боль. Я просто не могу. Время ощущается застывшим, а я будто выпала из тела. В груди колет.
Шагаю назад и задеваю сумочкой тот самый поднос. Ключи выскальзывают из руки и с оглушительным звоном летят на пол вместе с подносом и флакончиком домашнего ароматизатора. Стоны и поскрипывание кровати резко прекращаются.
— Слышал? — горячий шёпот женщины. — Твоя?
— Да не… быть не может. Она на свою обожаемую дачу на все выходные свалила. Кот?
— Иди проверь.
— Сейчас.
Снова шелест кровати, а после дверь открывается и в гостиной возникает Андрей. Мой муж.
Он голый и от этого обиднее всего. Своим видом отсекает самые нелепые и глупые отмазки. Да ещё и ясно видно, что он всë ещё находится в, так сказать, боевой готовности.
Не знаю, готова ли я поверить возможным объяснениям, но… попробовать хотелось. Выслушать, обмануться.
— Эм… Машка? А ты чего так рано? Хоть бы позвонила, — он проводит пальцами от затылка к макушке, ероша тёмные волосы. — Слушай, а сгоняй в магазин за хлебом, ладно? Пока я тут… ну, в общем, мне одеваться лень.
«Пока ты закончишь со своей любовницей?!» — хочется крикнуть мне.
Но я молчу. Боже мой, я же всё понимаю, но молчу! И он знает, что я догадалась.
Сглатываю и даже пытаюсь натянуть улыбку.
— Конечно. Не вопрос.
«Что я, чёрт побери, делаю?»
Поднимаю ключи, выхожу в подъезд, плохо чувствуя своё тело. Боль в груди нарастает, никогда не воспринимала всерьёз термин «разбитое сердце», а теперь сама чувствую. Осознаю, что задержала дыхание, в глазах мутно, а потом шаг, не нашедший опоры, короткое чувство полёта и темнота.
* * *
Просыпаюсь в чьих-то крепких объятиях. Поднимаю голову и вижу умиротворённое лицо Андрея. Что за?
В памяти вспышками обозначаются воспоминания: женский голос, скрип кровати, просьба сходить за хлебом. Проклятье, тут о разводе надо думать, а он лежит, обнимается, как ни в чём не бывало! Может, мне всё приснилось?
Приподнимаюсь на локте и с удивлением замечаю, что волосы Андрея почему-то темнее, да ещё и отросли куда сильнее. Скулы резче, черты лица грубее, будто он не живёт в квартире с электричеством и интернетом, а добывает пропитание в прямом смысле слова. Ещё и шрам на левом виске. Откуда взялся?
На мне какая-то странная сорочка. Приятная коже, но очень закрытая. Не помню, чтобы покупала такие когда-то.
Андрей морщится и открывает глаза:
— Проснулась уже? Ванну приказать наполнить? Чтоб легче последствия первого раза прошли.
— Ты о чём? — не понимаю я. — Что случилось?
— От наслаждения память потеряла? — он ухмыляется и приподнимается на локте, а после берет мою правую ладонь и переворачивает тыльной стороной.
И на безымянном пальце я вижу, как и положено, обручальное кольцо. Вот только выглядит оно совершенно иначе. Вместо тонкой гладкой «классики», купленной, потому что это практично и недорого, на нём внушительная золотая печатка с мордой волка. А глаза инструктированы… бриллиантами?
Так, подождите. Я застала Андрея с другой, выбежала из квартиры и… он что, пытается меня таким способом задобрить? Кольцо подороже купил. Странный выбор, конечно, но Андрей у меня в принципе с приветом.
— Теперь, Мия, ты жена главы Дома Волков. Леди Роар.
Вместо справедливого замечания, в своём ли он уме, я задаю этот вопрос себе, потому как обращаю внимание не только на лежащего рядом мужа, но ещё и на обстановку вокруг: вместо свежеотремонтированной «хрущёвки» — причудливый старинный интерьер, который выглядит вполне себе современным и новым. Роскошная кровать с балдахином кажется вдвое шире той, что была у нас в «реальном мире», высоченные окна, притенённые полупрозрачными шторами, за которыми видно не такие же тесные квартирки соседей из дома напротив, а сад, отделяющий дом от улицы. Слышно, как шумит ветер и поют птицы. Птицы! Я уже и забыла, что бывает кто-то, кроме воробьёв, сорок и голубей.
Если это сон, я не хочу просыпаться. Тем более, что в моём настоящем Андрей мне изменяет.
— П-прости, — неловко улыбаюсь я. — Просто… всё кажется приятным сном.
— Понимаю. О том, чтобы стать моей парой, мечтают все девушки края, но выбрал я тебя, — Андрей… (или не Андрей?) касается моего подбородка и неспешно уверенно целует. — Теперь твоя главная задача — родить мне сыновей. Сильных наследников, которые будут защищать и править нашими землями.
Это точно не Андрей, мой про детей даже слышать не хотел.
Чёрт, мужик, я тебя не знаю, но я тебя уже люблю! И плевать, что ты
