ряду вопросов. Евгений тогда уехал из Москвы, а мой отец помог развернуться Косте.
— Вот теперь узнала, — понимает по моему лицу. — Поговорим?
— О чем, позволь спросить? — уточняю я.
Слишком всего много за этот вечер. То странные сообщения, то появление малознакомого человека, с которым у моего мужа, судя по всему, был конфликт. Может ли это быть связано? Отдает паранойей, но кто знает…
— Кофе выпьем? — игнорирует Евгений мой вопрос, кивая через дорогу на кофейню.
— Я тороплюсь, — бросаю, сбегая по ступенькам и обходя внедорожник со стороны капота.
— Подожди, Эмилия, — мужчина перехватывает меня, сжав пальцы выше моего локтя.
Я, приподняв брови, в недоумении пялюсь сразу на его руку, потом на лицо. Это что за выходки такие?
— Отпусти, — вежливо, но твердо прошу. — Разговаривать нам не о чем.
Когда хватка исчезает, целенаправленно иду к своей машине.
— Об изменах Кости тоже говорить не хочешь? — слышу в спину.
Останавливаюсь, будто ноги в асфальту приростают. Нет, это точно не совпадение.
— Ты мне фото прислал? — резко спрашиваю, оборачиваюсь.
— Фото? — удивляется Евгений. — Нет, Эмилия, я привык говорить все в лицо. Значит, ты уже в курсе, — кивает, задумавшись. — Как много доброжелателей вокруг.
Я задумываюсь, рассматривая этого «доброжелателя». Правда, толком не могу понять его мотивы. Появляется в Москве спустя несколько лет и занимается разоблачением неверных мужей? Мне бы лучше сейчас с Костей поговорить, но он на встрече с клиентами. И внутренний голос словно специально нашептывает полный бред, что я должна выслушать Евгения.
— Чашка кофе, — срывается с губ будто помимо моей воли.
— Правильное решение, Эмилия, — улыбается он, но в этой улыбке я не вижу и не чувствую ни капли доброжелательности.
Мы садимся за столик в дальнем углу и заказываем напитки.
— Ты хотел мне что-то рассказать о моем муже, — напоминаю я. — Но сразу ответь на вопрос. Зачем тебе это надо?
Евгений с ответом не торопится. Делает глоток принесенного нам кофе, хвалит его, чем жутко меня нервирует, потом только отвечает:
— Вот и сам не знаю, — а в глазах такие смешинки, что ни капли ему не верю. — Подумал, почему красивая девушка должна носить совсем некрасивые рога? Это несправедливо, тебе не кажется, Эмилия?
— А ты борец за справедливость? — резко бросаю, сжимая под столом руки в кулаки.
Манера его общения меня выводит из себя. Сидит здесь такой, словно хозяин жизни, бросается беспочвенными, ничем не подкрепленными обвинениями в сторону моего мужа. Черт возьми, зачем я вообще с этим Евгением разговариваю?
— А как же, — снова улыбается он. — Каков же наш мир был без справедливости?
Вот только философии мне сейчас не хватало.
— Может, это зависть? — не удержавшись, интересуюсь я.
Евгений реагирует спокойно, даже немного снисходительно качает головой.
— Эмилия, кому мне завидовать? Косте? Знаешь ли, это он пусть завидует. Я всего добился сам, а не при помощи отца жены. Репутация у меня получше его. Разве что… — тянет, окидывая меня взглядом. — Разве что могу позавидовать такой красавице-жене, которая мне казалась умной девушкой, но сейчас никак не хочет видеть очевидное.
На последних словах Евгений достает из внутреннего кармана пиджака визитку и, положив ее на стол, придвигает двумя пальцами ко мне. Я смотрю на витиеватые буквы, но не беру визитку в руки.
Зачем она мне? Этот человек появляется как черт из табакерки, завладевает моим вниманием… Такое впечатление, что в голову ко мне залезть пытается.
— Где твой муж? — спрашивает он тихо, и я отвлекаюсь от букв, поднимаю взгляд на Евгения.
— Ужин с клиентами, — отвечаю, чувствуя неуверенность в своем голосе.
Да он меня словно гипнотизирует. Я смотрю в его темные глаза, где отражается свет ламп, и из головы будто все мысли улетают. Встряхнув головой, отворачиваюсь. Отвлекаюсь от этого завораживающего зрелища.
— Ужин, может, и имеет место быть, но явно не с клиентами. Визитку все же возьми, Эмилия. Я могу помочь.
И снова как на автомате беру ее в руки и кладу в сумочку. Нет, точно какой-то гипноз. Пора избавляться от этого состояния.
Когда я поднимаюсь, Евгений никак не реагирует. Сидит в той же расслабленной позе, попивая кофе, и словно лениво наблюдает за моими немного нервными движениями.
— Всего хорошего, — говорю и, не дожидаясь ответа, иду к выходу.
— До очень скорой встречи, Эмилия, — слышу в спину, уже набирая номер мужа.
На первый звонок ответа нет, как и на второй. И сейчас это меня откровенно раздражает, что странно. Раньше я понимала, что если Костя не берет трубку, то он работает.
Перейдя дорогу, сажусь в машину, громко хлопнув дверь, и снова звоню мужу. Гудки тянутся, бьют по нервам. Я барабаню пальцами по рулю, сжав зубы.
Нет, Костя, ты поговоришь со мной, чем бы ты ни был занят.
— Слушаю! — наконец-то раздается недовольный голос мужа. — Эмилия, я же предупреждал…
— Где ты? В каком ресторане? — понимаю, что напряжение в голосе не скрыть.
— Я уже скоро приеду, — не отвечает Костя прямо, что еще больше раздувает во мне огонь сомнений и подозрений.
— Ты не услышал моих вопросов? — повышаю голос.
— Сбавь обороты, Эмилия, — тон становится жестче и холоднее. — Ты прекрасно знаешь, что я работаю.
Прислушиваюсь, но ресторанного шума на фоне нет. Ни голосов, ни легкой мелодии, ни звона посуды. Из груди вырывается смешок.
— Я через двадцать минут буду дома, — произношу тоном, не терпящим возражений. — Выбирай: или ты домой, или я в ресторан.
— Да какая муха тебя укусила? — не понимает Костя, уже даже не раздражаясь, а откровенно злясь.
— Не знаю, как зовут твою муху, — срываюсь на крик, — но о том, что ты мне изменяешь, в курсе!
Я сбрасываю вызов, хотя Костя что-то пытался говорить еще. Хватит, не телефонный это разговор. Я ему дала время, может, не так много, если он на другом конце города. Но мое терпение тоже не железное.
Сама долетаю до дома в кратчайшие сроки. Останавливаюсь во дворе и понимаю, что воздуха катастрофически не хватает. Кажется, я всю дорогу дышала через раз. Руки на руле немного
