полотенце.Мой дневной костюм валяется на кафельном полу – намокший и испорченный. Я наклоняюсь, чтобы поднять его, запихнуть в пакет и отправить с утра в прачечную отеля. Надеюсь, здесь оказывают такие услуги?Разгибаясь, я пошатываюсь и с трудом сохраняю равновесие. Мир вокруг начинает вращаться с бешеной скоростью. Разноцветные квадратики кафеля сливаются в одно сплошное яркое пятно. Схватившись за край раковины, я тихонько хихикаю и тянусь к запотевшему зеркалу. Протираю его ладонью и снова смеюсь, видя отражение себя взлохмаченной и разрумянившейся. И, признаюсь, мне нравится этот лукавый пьяный блеск в глазах. Небольшая игра с самой собой и алкоголь сделали своё дело.- О, кто-то явно перебрал!
Шутливо я наставляю на своё отражение указательные пальцы и начинаю пританцовывать.В любой другой день я бы так не опьянела, но усталость, чувство голода и эмоциональная опустошённость наслоились одно на другое.- Voui-voui, - поддакиваю я своим мыслям. – Ещё сутки в этом городе, и я непроизвольно начну учить французский.Перед глазами тут же возникает привлекательное лицо ночного портье, он улыбается мне своей немного кривоватой ухмылкой и ласково шепчет: «Je ne comprends pas…»
Чёрт, какой же у него голос – бархатный, нежный, сексуальный. А губы? Чувственные и, готова поспорить, мягкие, терпкие, как дорогое вино. А скулы? О них можно разбить своё сердечко.Вот кому бы я ни отказала в парочке частных уроков английского. В конце концов, он работает в отеле, а значит, обязан говорить на чём-то ещё кроме родного языка.«Non», - качает головой мужчина в моём воображении.Этот образ распадается на множество маленьких картинок, и вот уже они, словно стекляшки в калейдоскопе, кружат и кружат, складываясь в причудливые узоры из страстных губ, изумрудных глаз, длинных сильных пальцев…- Так, сто-о-о-п, - растягивая слова, я угрожающе потрясаю кулачком своему отражению. – Тебе мало?Отталкиваясь от раковины, разматываю полотенце, позволяя мягкой ткани соскользнуть с груди и упасть на мокрый пол, затем медленно, всё ещё пошатываясь, бреду к шкафу. Открываю дверцы и не могу сдержать разочарованного вздоха.- Как нет халатов? А, ну да, это же не настоящие четыре звезды, - в который раз напоминаю я себе.Оборачиваясь, с печалью смотрю на полотенце, комом лежащее на полу.- Плевать, - наконец, решаю я и следующие пять минут в чём мать родила разгуливаю по номеру.В какой-то момент взгляд натыкается на не задёрнутые шторы; не то чтобы я отличалась особой скромностью; в колледже я даже загорала топлес, а как-то раз, после одной пьяной пижамной вечеринки, на спор прогулялась по нудистскому пляжу. Тогда я поняла: гораздо сложнее самой не пялиться, чем волноваться о том, что пялятся на тебя.«Этот город никогда не спит – пора бы подсыпать ему снотворного…», - кричат мне с экрана Джей Зи с Алишей, и по пути к окну и занавескам я думаю, что скучаю по Нью-Йорку. Он и простой, и сложный одновременно. Мне не хватает его размаха. Европа слишком компактная. Дома я могу наслаждаться уединением, а здесь, вот те раз, вижу, чем занимаются люди в домах на противоположной стороне улицы.Отворачиваюсь от окна, задёргиваю шторы и подруливаю к мини бару, где обнаруживаю всего лишь пару бутылок Хугардена. Пиво после виски?- Нет, - решительно говорю я и плетусь к двери, чтобы забрать багаж.Выпитый алкоголь всё ещё согревает меня, но есть лишь одно место, где я чувствую себя комфортно голышом – мой собственный дом – поэтому: самое время одеться.Сначала я приоткрываю дверь на маленькую щёлочку, чтобы просто удостовериться, что в коридоре никого нет. Пусть свободен, пространство за дверью безлюдное и тёмное, а на моём коврике у номера… пусто.- Что за… - я проглатываю неприличное слово и захлопываю дверь, затем резко распахиваю её пошире, - но не слишком, - чтобы ещё раз проверить, что мне не померещилось: багажа нет.
- И что мне делать? – спрашиваю я сама себя. - Мой лэптоп! Мои вещи!Все это непонятно где… хотя… стоп! Приехала в отель я определённо с чемоданом. И где он?- В холле! – тут же отвечаю я на свой вопрос, щёлкая пальцами.Ну, да, точно, именно там я его и оставила, прежде чем отправиться «качать права» на пустую рецепцию.На меня накатывает облегчение. И злость. На отель. В этом расчудесном «Бентли» такое понятие как сервис вообще отсутствует?
Впрочем, багаж не потерян – уже хорошо, дело за малым: сходить за ним. Но в чём? Мне нечего надеть – не доставать же мятый мокрый костюм из пакета для грязного белья? Меня передёргивает от одной этой мысли.Можно, конечно, позвонить, но снимут ли трубку?Очень медленно я начинаю «закипать». Ненавижу находиться в неловких ситуациях, а сегодняшний день слишком богат на них. Я злюсь на Джеймса, злюсь на партнёров, по вине которых я застряла в Брюсселе, им, видите ли, нужно время, злюсь на руководство отеля. Ещё минута и, кажется, я злюсь на всю Европу.Конечно, я подхожу к телефону, набираю номер рецепции: «ноль-ноль-один», как указано на ламинированном листке у мини-бара, и, конечно, мне никто не отвечает.Алкоголь делает меня совершенно безбашенной. И, знаете, что самое интересное? Я не настолько пьяна, насколько чувствую себя таковой. Откровенно говоря, соображаю я на все сто и отвечаю за каждый свой поступок. Выпивка снимает шоры с глаз и отпирает замки с личных запретов. Тебе хочется чего-то сделать, но ты никак не решался? Это неприлично… так не принято… а что скажут люди… Есть старое проверенное решение проблем. Выпей и спусти тормоза!Сколько раз я позволяла себе пользоваться этим оправданием?Довольно часто.Стаскивая покрывало с кровати, я оборачиваюсь в тяжёлую атласную ткань яркого брусничного цвета и босиком в импровизированном хитоне выхожу в коридор. Кусок ткани слишком длинный, край его волочится за мной по полу.
Пусто. Прекрасно. Впрочем, чего я ожидала? Кажется, ещё по приезду мне стоило понять – или отель вымер, или в нём начался комендантский час. Здесь нет никого, кроме меня и ночного портье ни черта не понимающего по-английски и откровенно отлынивающего от своих обязанностей.Скажите, он не должен сидеть на рецепции в пустом холле всю ночь? Но ведь это его работа.- Полное самообслуживание, - говорю я своему отражению в зеркале лифта и ударяю кулачком по кнопке первого этажа. – Отель по системе «всё выключено».Наивная, я ожидала обнаружить чемодан с вещами под дверью номера (как во всех «нормальных» гостиницах), но ведь я в Брюсселе. Уже ненормально то, что я здесь оказалась так незапланированно. И так же незапланированно
