В этот момент мужик с глухим ударом валится на тротуар.
Сам виноват. Зачем было так надираться? Ускоряя шаг, иду к повороту на соседнюю улицу, откуда доносятся звуки более оживленного движения. Но вдруг в груди что-то екает. «Сам виноват». Какая знакомая фраза. В мозгу мелькают флэшбеки из прошлой жизни, когда после травмы я не просыхал месяцами, шел в бар в полусознании нараспашку в мороз и не чувствовал холода, пытался забыться всеми возможными способами. Что стало бы со мной, если бы тогда не появился мистер Янссен? Возможно, я так же валялся бы на тротуаре и не вызывал ничего, кроме отвращения. Даже если уже поздно серьезно менять жизнь этого человека, я не могу оставить его вот так…
Выругавшись, возвращаюсь обратно.
— Сэр! Эй, сэр! Месье! Вставайте. Не надо тут лежать.
Мужчина не шевелится.
Осторожно пихаю его носком кроссовки.
Никакой реакции.
Мне совсем не хочется этого делать, но я сажусь рядом на корточки и трясу его рукой за плечо. Кажется, он без сознания. Лоб разбит, а из раны вытекает струйка крови. Хм, странно. Я совсем не чувствую запаха алкоголя. Наклоняюсь к его лицу, принюхиваюсь. Да, похоже, он ни капли не выпил.
Надо позвонить в скорую. Хватаюсь за смартфон, снова убеждаюсь, что он сдох. Может быть, у мужика с собой есть телефон? Ощупываю его карманы.
— Эй, парень! — раздается оклик с той стороны, и девица шустро перебегает дорогу.
Стук ее каблуков по асфальту разносится по пустой улице невероятно громко, словно бы я находился в бочке, а кто-то колотил снаружи барабанной палочкой. Сердце стучит быстро и испуганно, будто я в чем-то провинился.
— Ты что делаешь? — спрашивает она, уже стоя рядом.
— Мэм, это не то, что вы подумали. — Я тут же отдергиваю руки и демонстрирую пустые ладони — мол, ничего не взял.
— Да не боись, мы одновременно его увидели. Значит, поделим добычу пополам.
— Кажется, ему плохо. Надо вызвать скорую.
Из ресторана через дорогу выдвигается компания из двух мужчин и двух женщин, очевидно, тоже на перекур. Они странно поглядывают на нас.
— Пф, я тут таких «плохих» каждую ночь «реанимирую». Один раз проснется без кошелька. В другой раз думать будет. Не переживай, камер тут нет, — с видом знатока сообщает девушка и добавляет уже громче для зевак с той стороны: — Что уставились? Наш друг немного перебрал. Первый раз видите пьяного?
— Да ты сама понюхай. Алкоголем от него не пахнет.
Девушка присаживается рядом.
— И правда… Так вызывай, чего ждешь?
— У меня телефон сдох.
— Поражаюсь человеческой безмозглости, — вздыхает она. — Запомни, всегда заряжай телефон полностью, если выдвигаешься куда-то на ночь. Или носи с собой пауэрбанк, если такой забывчивый.
Она достает из сумочки свой телефон и протягивает мне.
— Звони сам. Только симку свою поставь. Не хочу лишний раз светиться.
После нехитрых манипуляций наконец набираю номер скорой и объясняю произошедшее. Мне несколько раз приходится убеждать диспетчера, что мужчина точно не пьян и я не должен звонить в полицию, чтобы его отвезли в вытрезвитель. Девица забирает телефон и возвращает мне сим-карту. Когда подъезжает реанимация, ее уже и след простыл.
— Вы отвечаете за больного? — спрашивает врач.
— Да я просто ми…
— У него сердечный приступ. Времени нет, лучше будет, если вы поедете с нами.
Черт. Теперь я точно не смогу уйти, пока не буду уверен, что он в порядке.
Наблюдаю за рассветом через окно больничного коридора, когда женский голос мурашками проходится по затылку.
— Мне сказали, что вы помогли моему папе.
Оборачиваюсь и вижу невысокую шатенку с заплаканными глазами.
— Спасибо. Врачи говорят, что счет шел на секунды. Если бы не вы, его бы не спасли, — продолжает она на ломаном английском. — Сейчас он в палате интенсивной терапии, но обещают, что выкарабкается. Это я виновата. У него слабое сердце. Каждый вечер мы созваниваемся перед сном. А вчера я готовилась к сдаче диплома, поставила телефон на беззвучный режим и не заметила как заснула. Должно быть, он переволновался, вышел за лекарством, а по дороге ему стало плохо… Как мне вас благодарить?
— Не стоит. Главное, что ваш папа жив. У вас больше нет родственников?
— Нет.
— Запишите мой номер. Если еще понадобится помощь, позво… — я не успеваю договорить, как пространство начинает кружиться перед глазами, сжимается, стулья наезжают друг на друга, образ девушки двоится, стены спадаются, подташнивает, становится трудно дышать.
В панике я широко раскрываю рот изо всех сил втягиваю воздух. Глубокий вдох — и я распахиваю глаза на втором этаже в кресле кинотеатра. Звучит щекочущая нервы музыка, и на экране неизвестно в который раз начинается третья часть «Кошмара на улице Вязов». На мне снова домашние шорты, в которых я был вчера. Нащупываю телефон. Осталось тридцать процентов зарядки, но он работает. На часах шесть пятнадцать. Что это было?
Так реалистично. Совсем не похоже на мои обычные сны. Проверяю список входящих вызовов.
Пропущенный от Джуди пятнадцать минут назад…
Глава 15. Воспитательный момент
Если Джуди действительно звонила, тогда это был не сон? По крайней мере, та часть — в гостиной. Но если я спускался туда, то как опять оказался здесь? Всему должно быть разумное объяснение. Лунатизм? Я хожу во сне? Так недолго и с лестницы навернуться…
Ладно. Слишком много задач с утра пораньше для моего бедного мозга. Душ и кофе — вот, что мне сейчас нужно. А там, может, что-нибудь и вспомнится.
Самый обычный день, самые обычные занятия с давно знакомыми учениками. Никаких неожиданностей и странностей, кроме этого непонятного сна. Только ничего не проясняется. Где те волшебные вспышки сознания, которые бывают у героев фильмов после амнезии или знатной попойки?
К трем я начинаю волноваться, что Джуди все еще не перезвонила. Наверное, ей стыдно. Так и быть. Хватит с нее на первый раз. Будем считать, что воспитательный момент удался на четверку. Думаю, я уже почти не злюсь. Зато меня прямо разбирает поделиться с ней случившимся. Интересно, что она скажет? Наверное, сделает серьезное лицо и заявит что-нибудь в духе: «Это нормальная реакция подсознания на стресс и недостаток витамина Д, тебе надо чаще бывать на солнце и попробовать вот эту технику расслабления». Надеюсь, что так и будет. Это бы меня успокоило.
Встаю с компьютерного кресла, делаю шаг к окну кабинета. Выдохнув, жму на ее имя, последнее в списке пропущенных вызовов. Сначала в уши ударяет звук собственного сердца, а потом шокирующее «Набранный номер не существует».
Пол пытается выскользнуть из-под ног, поэтому нащупываю спинку кресла рукой и, борясь с дрожью в коленях, усаживаюсь обратно. Это какая-то ошибка? Я случайно нажал что-то не то?
Пробую еще раз.
— Набранный вами номер не существует, — сухо повторяет записанный голос.
Что вдруг стряслось? Да не может этого быть!
Прикрываю глаза — и воображение прокручивает варианты причин такого казуса. От довольно нелепых до просто жутких.
Ночью все казалось невероятно реальным. А вдруг этот сон был вещим? Своего рода наставление, предупреждение.
Девочка, дочка того сердечника, отключила звук на телефоне и не ответила вовремя отцу, а он успел попасть в беду… Но девчонка просто не услышала, а я без всякого предупреждения не приехал встретить Джуди, даже не удосужился узнать как она и не перезвонил с утра, увидев пропущенный. А если это звонили из больницы? Ты хуже всех, Лео! А вдруг с ней случилось что-то плохое?
Перед глазами живо предстают картинки, как Джуди не находит меня после работы на улице Шанс, соглашается сесть в попутку и попадает на нетрезвого водителя. А потом из-за поворота выскакивает огромный грузовик — и «бум»! Маленькая легковушка разбита вдребезги… Или она решает пойти пешком, чтобы срезать путь, сворачивает в безлюдный парк, а там ее поджидает человек с ножом… Нет! Только не это. Я не вынесу, я должен ее найти.
