– Дикий, – ко мне торопится Сема, – хоть бы ответил, гад. Я чуть в штаны не наделал, когда понял, что ты не берешь трубку.
– Я, по-твоему, сижу и жду твоих сообщений, звонков? – снимаю шлем.
– Ладно, не заводись. Тебе через полтора часа на заезд.
– С кем?
– Баги, канеш, – хмыкает.
– Он тут? – хмурюсь. С этим чокнутым гоняться я не в восторге.
– Нет еще. Подвалит, наверное, к самому старту.
– Тогда какого хера я тут делаю? – вспыхиваю.
– Мне нужна была гарантия, что ты будешь, а не кинешь, – добавляет тише.
– Ты за кого меня принимаешь? – хватаю за футболку и притягиваю к себе. – За базаром следи.
– Ладно-ладно, – поднимает руки вверх. – Там девочки, закуски, оторвись, мне нужна твоя победа.
Дальше время летит быстро. Тут своя атмосфера. Совсем другие люди. Это не клуб. Тут адреналин на поверхности, в “Кубе” – похоть. Здесь свой кайф, и он мне нравится. Я быстро погружаюсь в эту адреналинозависимую среду. Мне нравится.
Лица-лица, голоса-смех, рычание техники, музыка. Все по высшему разряду.
– Баги, – доносится до слуха.
Оборачиваюсь. Ухмыляюсь.
– Ну, привет, – первым протягивает руку парень.
Багиров Ренат. Один из представителей золотой молодежи. Здесь других не водится, сам один из них. Скользкий тип. Мне он сразу не понравился. Чуйка вот на таких. Воротит сразу.
– Здорова, – отвечаю, пожав ладонь, отпускать не тороплюсь.
– Готов?
– Сомневаешься?
– Решил уточнить, – хмыкает, ощущая силу сжатия пальцев.
Готов уже отпустить его руку, когда он чуть приближается и говорит тише:
– Сегодня ты проиграешь, – и, отпустив мою ладонь, уходит.
Самонадеянный тип.
Старт. Девчонка на линии. Взмах какой-то тряпки в руках, и я срываюсь с места. Газ-газ-газ. Чувства обостряются. Боковым зрением вижу соперника. Трасса идет по безлюдной дороге. Перекрыли в самый последний момент. Буквально на десять-пятнадцать минут. Пара резких поворотов, чуть ли не укладываю байк на бок, чтобы войти в них. Вырываюсь вперед. Еще пара меток, и на пути финиш. Но Баги с какого-то хера появляется сзади, и, что потом происходит, я не сразу понимаю. Байк швыряет в сторону, я еле удерживаю его на ходу, максимально сбросив скорость. И этот гандон вырывается вперед. Естественно выиграв заезд.
Ворвавшись в толпу на байке, бросаю его и несусь прямо на Баги, которого поздравляют. Снимаю шлем, откинув его в сторону, на ходу скидываю перчатки. Налетаю на Багирова, с лету бью в довольную морду.
– Эй, – взревела толпа.
– Дикий-Дикий, ты что творишь? – на меня вешается Сема. Отпихиваю его в сторону и еще делаю рывок в сторону придурка.
Тот сплевывает и отступает в сторону.
– Ну, давай, скажи, как выиграл? – рычу, пока меня держат. Отпустят, убью нахер. – Молчишь? Сема, – оглядываюсь на друга. – Да отпустите меня нахрен! – выпутываюсь из захвата. – Сема, там на улицах камеры, я уверен, что они не работают, твои ребята постарались. Но как хочешь, найди доказательства того, как эта тварь выиграла.
– Да разберемся, – буркнул друг.
– Уж постарайся. Докажешь его слова, приму беспрекословно. А сейчас он для меня куча дерьма, не больше, – и, развернувшись, отправился к мотоциклу.
Домой лечу на всех парах. Срать на штрафы. Перекресток на красный, второй, третий, чуть сбавляю скорость. В спину летят сигналы. Уверен, и маты – тоже. А вот еще один перекресток я почти успеваю проехать. Но машина не сразу тормозит. И я увожу байк от удара. Взглядом цепляю красный цвет. Байк кренится, и я падаю на бок, сгруппировавшись. Мотоцикл отлетает в сторону. Я же кубарем прокатываюсь по дороге, и, наконец, мой полет останавливается. Пара секунд на осознание. Вроде цел. Хороша защита, уже который раз на деле проверена. Да и скорость была в пределах нормы. Поднимаюсь на ноги. Левая чуть ноет. Откидываю визор и вижу, как ко мне торопится женщина, скорее всего – водила из красной тачки. В свете уличного освещения мне кажется она знакомой.
– Господи, живой? Чокнутый, кто же так ездит? – до слуха доносится ее голос. – Красный же горел!
Она подбегает совсем близко. Кто-то из зевак тоже тормозит. А я зависаю, проклиная все на свете. Ну какого хрена мне так везет? Бумеранг за штрафстоянку? Узнаю ее и по голосу, и внешне.
Стоит, в черной косухе, обтягивающих штанах. Глазища испуганные. И смотрит мне прямо в глаза. Ну не может же она меня узнать?!
– Кова…
– Да какого хрена, мать его? – выругиваюсь, качая головой. – Никому ни слова, – говорю тихо, чтобы это слышала только она.
И крутанувшись на пятках, чуть прихрамывая, тороплюсь к лежащему в стороне байку, поднимаю. Завожу. И, оседлав его, срываюсь с места.
Глава 6
Ждана
Припарковавшись на парковке для сотрудников института, выходить из машины не тороплюсь. Откидываюсь на спинку сиденья, голову на подголовник и закрываю глаза. В мыслях кошмар творится. И это со вчерашней ночи. До сих пор трясти начинает, когда вспоминаю череду событий, выведших меня из равновесия. Эту ночь не спала, вымотала себя окончательно. И сейчас мне бы просто уснуть, спрятавшись от всего мира, и дать себе сутки на восстановление внутреннего баланса.
Муж не отвечает на звонок. Я даю себе время, чтобы успокоиться, и в итоге, не дождавшись от него какого-либо знака, тороплюсь одеться и выхожу из дома, прихватив ключи от машины. Куда я ехала? Не знаю. Только спустя минут двадцать поездки по городу понимаю, что еду к офису Антона. Не знаю, что я хотела бы увидеть. Но доехать я так и не успела. Вернее, не смогла. Потому что на одном из перекрестков под колеса чуть не попадает мотоцикл, который каким-то волшебным образом не сносит морду моей машины и улетает в сторону.
Я выскакиваю из машины. Меня трясет.
Господи, да что же это такое? Да лучше бы я дома осталась и спать легла!
Я видела, как мотоциклист летел по асфальту. Даже боялась предположить, что он … он сильно пострадал.
Но он медленно поднимается на ноги. Словно в замедленной съемке вижу всю картинку. И я что-то там лепечу, пытаясь мысленно оправдать себя и свои действия.
Осталась бы дома, никто бы не пострадал!
И тут мотоциклист откидывает вот эту штуку, которая закрывает глаза, и я пялюсь на него. Боже мой, почему в моем уставшем мозгу всплывает образ Ковалева? Наглого студента.
– Кова… – хочу убедиться, что я сошла с ума, и это не он.
Но серо-голубые глаза прищуриваются не по-доброму, и он ругается. А потом говорит, чтобы я никому ни слова не сказала. И, прихрамывая, торопится к мотоциклу.
Я стою, обняв себя за плечи и наблюдаю, как он заводит свою двухколесную машину, садится на нее и срывается с места с жутким ревом мотора. На асфальте остались обломки пластика после падения техники. Сам парень тоже пострадал, и в этом виновата я.
– Будете вызывать полицию? – кто-то интересуется.
– Нет, – качаю головой и направляюсь к своей машине, забираюсь внутрь.
Дрожащими пальцами обхватываю руль и решаю вернуться домой. Пока еще кто-нибудь из-за меня не пострадал. Подобного не вынесу.
А вот дома меня ждал новый сюрприз.
– Ты где была? – стоит зайти в квартиру, как Антон налетает на меня с вопросом. Зло сверлит взглядом.
Паркуя машину, уже знала, что он дома. Его машина стояла на парковке. Еще теплая. Значит, только-только приехал.
Разуваюсь, снимаю куртку.
– А где был ты? – спрашиваю, подойдя к нему вплотную, и поднимаю голову, чтобы заглянуть в глаза.
– Я работал.
– Серьезно? В воскресенье, ночью? Дня было мало? – качаю головой и прохожу мимо него в кухню.
Завариваю себе ромашку. Мне нужно немного прийти в себя. Антон за мной по пятам.
