начинаю думать. И вспоминать. Вчерашний вечер вылезает из памяти и врезается в сознание острыми углами. Что это было? Что между нами происходит? Это что-то значит? А может, мне просто по-пьяни все привиделось? И взгляды, и эмоции?
- Ааа…. - выдыхаю, а потом погружаюсь с головой под воду. Да, как обычно - спрятаться куда-нибудь подальше - это мой любимый выход из ситуации. Слабачка ты, Настя.
Выныриваю, убираю пену с лица. А если бы я ему все рассказала? Как было? Еще неделю назад эта мысль казалась мне фантастической, а теперь… Ну что мне терять?
Что терять? Я не знаю, каким он стал человеком. К каким он придет выводам, как будет действовать… А если он решит поквитаться с Олегом? Хватит ли у него возможностей? А если Обузов просто раздавит Стаса? Нет, этого нельзя допускать.
Если бы я только действительно оказалась умней и оставила себе часть компромата, как и посчитал Олег. Но я играла честно, отдала все. У меня никаких козырей на руках, я не знаю, чем обернется правда. И не имею права рисковать.
Стук в дверь раздается, когда я застегиваю на шее цепочку с кулоном. Бросаю на себя взгляд в зеркало: волосы распущены, платье классическое, хотя и не строгое, с открытой до середины спиной, туфли на каблуках, макияж.
Узнаваемый образ последних восьми лет. И все-таки какой-то другой. Как будто вылезла из скорлупы и дышу свободно.
Стас только рубашку поменял, оглядывает меня сверху вниз и обратно. Взгляд медленный, скользит по моему телу, словно пытаясь коснуться каждого участка. Я переминаюсь с ноги на ногу.
- Переборщила с официозом? - задаю вопрос. Он поднимает на меня глаза.
- Нет, - коротко качает головой. - Выглядишь идеально. Идем?
Неуверенно киваю, мы проходим в лифт, Стас нажимает кнопку первого этажа. Лифт плавно едет вниз, мы стоим на расстоянии друг от друга, не поворачивая головы. А потом Стас спрашивает:
- Ты его любила? Своего мужа?
Я расширяю глаза, глядя перед собой, сердцебиение учащается, пальцы сжимают сумочку. Страх проскальзывает змейкой от живота вверх по желудку. Давай, Настя, просто скажи да.
- Нет.
Я вижу краем глаза, как он сцепляет зубы.
- То есть только ради денег?
Взгляд растерянно мечется в узком пространстве, шея напряжена до предела. Я бы могла рассказать… Вывалить на Стаса всю правду - но угрозы Олега всплывают в голове сами собой. И снова, как в обед, лидирующее место занимает мысль: я не могу рисковать.
- Да, - выдавливаю из себя, лифт звякает, а я так и стою на месте, даже когда Стас выходит и идет в банкетный зал. Как будто силы покинули меня, хочется забиться в угол и так сидеть.
Но я собираюсь, не впервой как-никак. Натягиваю улыбку, распрямляю плечи и вперед. Такие тусовки - самое простое, здесь не нужно быть собой, да и никто не ждет от тебя этого. Просто улыбаться, говорить ни о чем и пить шампанское.
Стас во мне определенно не нуждается, вокруг него всегда люди, его фотографируют. Так что я действительно дополнение на непредвиденный случай.
Через час становится скучно, я ускользаю в номер, чтобы взять кофту и прогуляться. Не вижу смысла торчать в зале, а если что, Стас позвонит. Далеко уходить не буду.
Но только закрываю дверь, как раздается звонок на мобильный. Стас. Ну конечно, насмешка судьбы.
- Насть, у тебя же есть буклет по нашей сети с собой?
- Да, есть. Я в номере, могу принести.
- Я тоже тут, открывай.
Убираю телефон, открыв дверь, вижу подходящего Стаса.
- У меня был один, я его отдал, - говорит он, заходя в номер.
- Я взяла три штуки на всякий случай, отдать тебе все?
- Давай.
Ставлю на кровать спортивную сумку, начинаю рыться в ней, буклеты в самом низу.
- Блин, сейчас, - выкидываю из сумки одежду на кровать, а в следующее мгновенье чувствую, как по моей спине вниз скользят пальцы.
Замираю надо сумкой, так и стою в полусогнутой позе, не зная, что делать дальше. Мурашки по коже разбегаются в разные стороны, в груди становится тесно дыханию.
Я выпрямляюсь, но не оборачиваюсь, чувствуя, как близко Стас, его дыхание возле моего уха.
- Я был уверен, что буду тебя ненавидеть, Насть, - шепчет Стас мне в волосы, в животе ухает, я закрываю глаза, чувствуя дрожь по всему телу. - Но у меня не получается. Ни черта не получается.
Я закрываю глаза, чувствуя невесть откуда подступающие слезы, сердце готово выскочить из груди. Зачем он это говорит, зачем? Он ведь сам только вот вчера заявил, что ничего между нами, что ничего не значит то, что происходит. И теперь вот… Не может ненавидеть. Значит?.. Нет, не значит. Не ненавидеть не равно любить. Но в любом случае, то, что происходит - слишком странно. И, судя по ощущениям Стаса - неправильно.
Я все-таки поворачиваюсь, оказываюсь с ним лицом к лицу.
- Ты хочешь, чтобы я уволилась? - задаю вопрос. Это ведь очевидное решение: с глаз долой, из сердца вон, так ведь говорят? Жаль только, не всегда это работает. Стас отрицательно качает головой, пристально меня рассматривая. - А что тогда?
Он все-таки отводит взгляд, смотрит куда-то в угол комнаты, но не факт, что видит что-то.
- Я сам не знаю, - тянет в итоге. Снова поворачивается ко мне. - Почему ты выбрала его? Как вообще вы с ним законтачиться успели? Когда? На банкете?
Я растерянно открываю и закрываю рот, не зная, что сказать. Сажусь на кровать, запускаю руки в волосы. Он действительно хочет говорить об этом. Хочет разобраться в том, что случилось, чтобы понять, как действовать сейчас.
- Он сам ко мне пришел, - я начинаю говорить тихо, нервно перебирая пальцы рук и глядя в пол. - Предложил стать его содержанкой. Я отказалась. Сначала. - Слова даются с трудом, я выталкиваю их из себя практически по одному. - Потом моя мама попала в больницу. Нужна была срочная операция, она стоила очень дорого.
- И ты позвонила ему, - подытоживает Стас. - Ему, а не мне. Не ко мне пришла, а к нему.
- Да потому что тебя не было! - выкрикиваю я, вскакивая. - Ты бросил меня возле общаги и пропал! Просто исчез из зоны доступности! Я ждала звонка, писала тебе, домой
