все было просто и понятно, по крайней мере, для меня. Сейчас… Наверное, лучший вариант - перестать загадывать. Нам нужно было разгрести прошлое, мы это сделали, а дальше будем идти по наитию. Получится, не получится - это уже другой вопрос.
Но вот что я не собираюсь точно оставлять без ответа - это Обузова. Он заслуживает мести после всего того, что сделал. И рычаг давления на него таки есть - Настя его нашла.
Немного подумав, я набираю Тимура Мираева, он человек с большими связями и нестандартным мышлением, а мне свежий взгляд сейчас не помешает. Преждем чем начинать действовать, нужно понять, как. Потому я и прошу Тимура раскопать мне все, что можно, и нельзя.
- Случилось что-то, Стас? - спрашивает Тимур, выслушав мою просьбу. Я невесело усмехаюсь.
- А что?
- Просто интересуюсь. Обузов - известная личность в мире бизнеса, и если ты хочешь под него копать, должна быть весомая причина.
- Она есть, - я сжимаю трубку сильнее, чем стоит. Хотя понимаю: вопросы Тимура обоснованы. Ведь это он будет рыскать в поисках информации.
- Ладно, - отвечает Мираев, чуть поколебавшись, - дай мне пару дней.
- Спасибо, Тимур.
Когда захожу в приемную, Настя вскакивает со своего места, неловко поправляет блузку с юбкой, выглядит, кстати, хорошо, несмотря на пережитый стресс. Привычка - хмыкает внутренний голос.
- Привет, - она всматривается в меня, словно мой внешний вид даст ответы на вопросы. Но я привык держать лицо непроницаемым, потому на мой кивок ей ничего не остается, как спросить:
- У родителей был?
Я снова молча киваю. Настя кусает губу.
- И как прошло?
- Нормально. Сделаешь кофе, ладно?
- Конечно, - она быстро идет к кофемашине, суетливо хватает чашку, я прохожу в кабинет.
Опускаюсь в кресло, прикрываю глаза. Хочется забыться, голова начинает болеть от недосыпа, в ушах немного звенит. Может, взять выходной, если нет срочных встреч? Неплохая идея.
Открывается дверь, Настя несет кофе, ставит на стол под моим внимательным взглядом. Да, выходной это хорошо, но сейчас есть еще один момент, который я хотел бы решить.
Настя
Я проснулась одна. Даже сомнений не возникло, куда Стас отправился. Хотела позвонить, но передумала, вряд ли мои слова что-то изменят, он все равно поступит так, как считает нужным.
На работе сижу вся на иголках, то и дело поглядывая на часы. Стас приезжает около двенадцати, но по его лицу совершенно невозможно понять, как прошел разговор. А когда приношу ему кофе, то и начинаю нервничать еще больше, у него такой взгляд… Я не знаю, чего ждать. Проснувшись утром, я долго лежала, смотрела в потолок, пытаясь понять, что же дальше? Что теперь будет между нами? Какие отношения?
Так все сложно. Мы как будто только встретились и начали узнавать друг друга, но при это уже успели причинить столько боли. И как во всем этом существовать - вопрос без ответа.
- Присядь, - кивает Стас на стул, я аккуратно опускаюсь на уголок, складывая на коленях руки.
Хорошо, что Стас захватил мою сумку, платье мало того, что помято, так после секса еще и не совсем чистое. Выходить в нем на работу точно не вариант.
- Ты как? - спрашивает Стас, разглядывая меня, я пожимаю плечами.
- Ничего. Нормально.
Он кивает, о чем-то задумываясь, я нервно тереблю пальцы, спрашиваю, чтобы нарушить тишину:
- Расскажешь, как прошло с родителями?
Он тяжело выдыхает, трет переносицу.
- Я ему врезал несколько раз. Переполошил всех, мама с братом в шоке, отец считает, что был прав.
Я в удивлении вздергиваю брови, но потом киваю, опуская глаза на руки. На самом деле ничего удивительного. Он ведь сотрудничал с Обузовым, он сделал выбор уже давно, и не жалел, иначе бы попытался как-то исправить положение дел. Хотя бы рассказать Стасу, как все было.
- Слушай, я подумал… - продолжает Стас, а я напрягаюсь, пальцы замирают, я стискиваю их до боли.
Не знаю, что он скажет, но заранее боюсь… Чего? Сейчас, когда я все ему рассказала, мне не хочется, чтобы между нами все кончилось. Я как будто выдохнула рядом с ним, но понимаю: Стас не обязан тащить меня за собой на буксире. Я слишком проблемный экземпляр. - Тебе стоит походить к психологу.
Я поднимаю недоуменный взгляд.
- Что? - переспрашиваю глупо.
- Походить к психологу. Учитывая твое детство, юность и… - он запинается, а я невесело усмехаюсь, уточняя:
- Короче, учитывая всю мою жизнь.
Стас вздыхает.
- Это очень тяжелый груз, Насть, и если есть возможность скинуть хотя бы его часть, нужно это сделать.
- То есть… Пойти и рассказать все это какому-то человеку? - сама мысль неприятно холодит кожу.
- Не просто человеку, а квалифицированному специалисту. Я понимаю, это может показаться странным… У нас почему-то психотерапия приравнивается к баловству или обману, но это тоже всего лишь вбитая в головы точка зрения, понимаешь? Мы привыкли страдать, терпеть и никого не грузить, но это неверная позиция. Она и приводит к тому, что вокруг процветает домашнее насилие, унижение, избиения. Потому что вместо того, чтобы идти в полицию, мы молчим. Вместо того, чтобы пойти к психологу, мы молчим. Нужно признать, что только ты несешь ответственность за свою жизнь. И если ты не справляешься - не стыдно просить помощь. Нужно ее просить, понимаешь?
Я киваю, продолжая смотреть на свои пальцы. Стас встает со своего места, я вскидываю испуганный взгляд, но он просто присаживается возле меня на корточки и берет мои руки в свои.
- Это не значит, что я заставляю тебя. Я понимаю, что это серьезный шаг, это большая работа, во время которой придется раскапывать свои страхи. И я понимаю, что тебе сложно. Но я не смогу тебе помочь один. Это не в моих силах, Насть, у меня просто нет таких способностей. Я готов быть рядом, готов помогать, подставлять свое плечо, но ты должна начать действовать сама. Осознанно принять это решение. Подумай над этим, хорошо?
Он смотрит на меня, я киваю, кусая губы. Хочу сдержать слезы, и не выходит. Они катятся по щекам, я выдергиваю одну руку, спешно их смахиваю. Стас встает, обхватывает мое лицо, стирает новые слезы большими пальцами.
- Ты справишься.
Я киваю, сначала неуверенно, потом более внятно, он аккуратно касается моих губ своими. Прикрыв глаза, отвечаю, по
