Возвращение домой
НАСТОЯЩЕЕ ВРЕМЯ
Ступая по мокрому от дождя и снега асфальту, Демьян в очередной раз вдохнул побольше воздуха в легкие. Как же давно он не был дома. И кто бы что ни говорил, а здесь даже воздух другой, родной, что ли.
Три с половиной года назад он практически бежал отсюда. От чувств своих больных. Думал, выветрится эта блажь вдали от нее, пройдет, утихнет, притупится.
А оно не притупилось. Все эти чертовы три года Демьян только и делал, что думал о Дарьке. Как ни старался, как ни травил в себе эту нездоровую любовь, так и не смог от нее избавиться.
Он до сих пор помнил полные слез глаза Дарьки, и как, швырнув его подарок, она исчезла за дверями своей комнаты, и как потом Демьян побитым псом сидел у ее двери. Он все помнил. И слова ее: «Ты все испортил» — тоже помнил.
Три с половиной года он даже голоса ее не слышал, видел только на фотографиях, она счастливой казалась. Не сразу. Но смирилась вроде, правда, его, Демьяна, возненавидела люто. Это он из слов брата понял. Марк был единственной ниточкой между Демьяном и Дариной. Пару раз Демьян звонил, ему действительно хотелось услышать ее голос, а она так и не ответила, ни разу за три с половиной года.
— Какие люди, да без охраны. Ваше сиятельство...
У выхода из аэропорта уже суетился Марк, театрально кланяясь. Его мохнатую голову Демьян заметил задолго до того, как услышал голос. Демьян на клоунаду брата только усмехнулся и головой покачал.
Граф…
Его больше так не называли, он об этом позаботился, чтобы забыли, чтобы не было больше мишени на его спине. Адреналин больше не доставлял прежнего кайфа, а врагов у их семьи в общем-то уже не осталось, об этом Демьян тоже позаботился. Не без помощи некоторых заинтересованных личностей, но позаботился.
— А Самир где? — Марк оглянулся вокруг, в поисках верного друга Демьяна, его неизменного спутника.
— Завтра прилетит.
Демьян прошелся взглядом по брату. Вымахал чертяка. Он брата вживую в последний раз прыщавым очкариком видел, посмеивался над ним по-доброму. А перед Демьяном стоял здоровенный лоб, почти два метра ростом.
— Ты гормона роста, что ли, обожрался, — не удержался от колкости старший брат.
— Очень смешно, — закатил глаза младший. — Я, между прочим, дела отменил, чтобы тебя встретить.
— Какие у тебя дела, небось опять в своих железяках копался, — фыркнул Демьян, — машина где?
— Там, — кивнул Марк в сторону припаркованного седана.
Демьян кивнул и пошел к машине.
— Она дома?
Он все же не удержался. Не смог не спросить.
Марк только улыбнулся ехидно и выехал со стоянки.
— Она живет в своей квартире, уже полгода.
Демьян промолчал, но новость ему эта не понравилось. Он и мысли не допускал, чтобы Даря могла жить отдельно. В какой-то там квартире.
— Домой? — ухмыляясь спросил Марк. — Или…
—Или, — коротко бросил Демьян, отвернувшись к окну.
Он знал, что Даря вряд ли будет рада его видеть. Не надеялся даже на теплый прием. Но желание увидеть ее было слишком велико, чтобы противиться. И Демьян не противился. Он и так слишком долго был вдали от нее, изо дня в день воспроизводя в памяти ее облик.
Уже у самого ее дома, Демьян почувствовал неладное, а потом… потом, увидев знакомую тоненькую фигурку в объятиях какого-то смазливого недоделанного мачо, Демьян едва удержал себя в руках. Он молча смотрел, как какой-то прыщ лапает его Дарьку, обнимает, целует.
И она…
Она отвечает, улыбается, зарывается пальчиками в волосы смертничка.
Демьян с огромным усилием заставил себя сидеть в машине. Сжимая до боли кулаки, он пытался задавить в себе желание раскрошить пацану челюсть за то, что посмел коснуться его Дарьки. И в этот самый момент Демьян окончательно убедился в том, что ни черта его не отпустило и не отпустит. Стоило только увидеть ее…
Да и кого он пытался обмануть? Знал он прекрасно, что не отпустило. Не стало проще. Он все так же полыхал внутри. Сходил с ума, бился в агонии.
Его личный Ад, в котором он горел круглосуточно, варился в котле. Без нее. Ночами лежал без сна в постели, вспоминая ее. Улыбку эту невозможно привлекательную, взгляд полный обожания, голосок ее звонкий.
Сколько раз ему хотелось сорваться, сколько раз хотелось наплевать на все и всех, забрать ее и увезти к чертовой матери. Даже если бы он сама не захотела, даже если бы сопротивлялась. Забрать и не отпускать. Никогда.
А потом он отбрасывал эти мысли и шел под холодный душ, давая себе возможность остыть от эмоций, прочистить голову. Он ведь не жил даже, существовал просто. Каждый день был похож на день сурка.
Жизнь какая-то однообразная.
И от того ещё сильнее он сейчас реагировал. Мозгом понимал, что она выросла.
Даря и раньше была красивая до невозможности. Маленькая, тоненькая, словно березка, густые рыжие волосы, в такие хотелось зарыться ладонью, пропустить их через пальцы, огромные голубые глаза, маленькие пухленькие губки, бесконечно милые веснушки.
