в репетиционной юбке. Она ведь даже не переоделась — так спешила на тайную встречу. И я помню отлично — мы только вошли в кабинет Миры Степановны, как тут же раздался крик Павивановой. То есть вы не могли, услышав наш разговор, сбегать на пятый этаж, чтобы сделать это черное дело. Пунина там уже была. Вместе с убийцей.
Аркадий Серафимович сиял. Он был так искренне рад, что Ингу не могли вновь подозревать, что просто не в силах был скрыть этой радости. Девушке стало неловко за свой тон, с которым она встретила завтруппой, и, чтобы загладить неловкость, она рассказала ему о найденной записке и даже показала ее. Аркадии Серафимович поднес записку к глазам, и лицо его посерело. Он был явно напуган.
«Вот так штука!» — ахнула в душе Инга. -
Она поспешно забрала записку и спрятала ее в сумочку.
— Вам знаком этот почерк? — спросила она небрежным тоном.
— Н-не знаю… вряд ли.
Пожилой мужчина лгал!
— Впрочем, можно взглянуть еще раз?
— Да не стоит, — сказала Инга, — может быть, это вовсе не улика. Может, она давно валялась там.
— Значит, пора менять уборщицу, — усмехнулся Аркадий Серафимович.
Инга кивнула ему на прощание и торопливо поднялась к себе.
Жизнь в театре после похорон народной артистки Пуниной замерла. Репетиций не было. Кончался август. А в середине сентября — открытие сезона. Каким спектаклем его будут открывать, никто не знал. Все «полотна», поставленные главным режиссером, такие как «Без вины виноватые» Островского, его же «Светит, да не греет», «Свои люди — сочтемся» и спектакли по Чехову «Чайка», «Вишневый сад», требовали вводов на роли, исполнявшиеся двумя погибшими актрисами. А главный режиссер взяла больничный. Супруг ухаживал за ней и тоже не являлся в театр. Директор занимался ерундой под названием «текущие дела» — проще говоря, сидел у себя в кабинете и разговаривал по телефону. Актеров и обслуживающий персонал теперь частенько вызывали для беседы в прокуратуру центрального района города.
Получила повестку и Инга. Уже знакомый следователь с усталым выражением лица задавал ей какие-то вопросы, что-то писал в своих бумажках, словом, вел себя так, точно был абсолютно уверен: дела об убийстве двух актрис им раскрыть не удастся, а значит, нечего и надрываться.
— Вы поймите, Иван Максимович, — доказывала ему Инга, — я никого из них не знала — ни Тучкову, ни Пунину. Я недавно приехала, я никого вообще не знаю в этом городе. Смешно меня подозревать.
— А разве я сказал, что подозреваю вас? — удивился Иван Максимович. — Вы прямо по пословице: «На воре шапка горит».
— Вот видите. А вы говорите — не подозреваете. И тут же — «на воре шапка». Я же все чувствую. Наш главный режиссер вообще при всех в лицо мне бросила, что я — убийца.
— Вы в кабинете следователя, а не главного режиссера. Или вы так ее боитесь, что постоянно говорите о ней?
— Как раз я не боюсь. За то и страдаю.
— А кто боится?
— Все. Она маньячка. Уж извините за такое слово. Накипело.
— Мне это в протокол писать?
— Пожалуйста. Она не скрывает своего отношения ко мне, а я не скрываю своего отношения к ней. Мы квиты. Вы ведь беседовали с ней?
— Конечно.
— Она наговорила обо мне всяческих ужасов?
— Тайна следствия, — скупо улыбнулся Иван Максимович.
Инга впервые видела улыбку на его лице. От этого он стал как-то человечнее, добрее. И даже внешне гораздо симпатичнее. Инга вдруг обнаружила, что у него веселые карие глаза с лукавыми искорками, довольно моложавое лицо с правильными чертами. И почему он раньше ей казался черствым и неприятным человеком? Вполне импозантный мужчина лет сорока, хорошо и опрятно одетый, с интеллигентными манерами, воспитан. И вовсе он не равнодушный. Просто сдержанный. Инга одернула себя. Нельзя так быстро менять мнение о человеке. И потом, давно известно первое впечатление самое верное. Потому что подсказано интуицией, внутренним чутьем. А оно не обманет.
— Обстановка в театре, как видно, оставляет желать лучшего, — не то спросил, не то высказал вслух свое мнение следователь.
— Вот именно! — подхватила Инга. — Иначе бы и преступления не совершались. Почему-то считают, что творческим людям позволительно быть безнравственными. Больше того! Вменяют это им в обязанность! Если творческий человек, значит, чудак, или маньяк, или придурок, или пьяница, бабник, наркоман, распутница — ну и так далее в том же духе. Почему?! Неужели нормальные люди не могут творить? Неужели человек нравственный, добросердечный, сострадающий не в силах обладать богатой фантазией? Почему ему отказано общественным мнением в таланте? Почему вообще талант может быть в нашем понимании лишь извращенным? Что за глупость? Кто нам вбил в голову такую пагубную мысль?
— Тому есть множество примеров.
— Именно! Все дело в том, что и в искусстве существует своя иерархия. И наверху, как в любой пирамиде власти, всегда оказываются самые пробивные. Но! Пробивной талант не есть талант истинный. Пробивной человек — не творец. Прежде всего он жаждет власти. А талант истинный — свободы творчества. Вот потому те, кто в искусстве наверху, кто заправляет всем в каком-либо творческом коллективе, не на таланты ставку делают, а на лояльных, на своих людей. Так появилась мафиозная структура в управлении творческими коллективами. Что может быть абсурдней?
Иван Максимович внимательно слушал молодую женщину и ничего не записывал. Они проговорили больше часа, но Инга так и не поняла, есть ли у следствия какие-либо версии и существуют ли подозреваемые. Удивительным человеком оказался Иван Максимович Кривец, следователь прокуратуры. Произносил какие-то слова, о чем-то спрашивал, но угадать направление его собственных мыслей Инге не удавалось. «Какой-то скользкий, что ли? — думала она, идя по улице. — Нет, не скользкий, а… ускользающий. Ты в одну сторону за ним, а он уже в другую движется. И все так плавно, незаметно. Только подумаешь: ага, вот он какую версию отрабатывает! А он уже совершенно о другом тебя расспрашивает. Невероятный тип. Не хотела бы я быть подследственной. С тобой, как с мышью, забавляется».
От этих мыслей Ингу отвлек знакомый голос — Лариса Родионовна, пожилая актриса с горделивой осанкой и глубоким, хорошо поставленным голосом, стояла рядом и улыбалась ей.
— Откуда вы, дитя? — спросила она Ингу.
Та вздохнула:
— Из прокуратуры.
— Ну и вид у вас. Совершенно измученный. Что, следователь терзал допросами?
— Не то чтобы терзал… Но приятного мало.
— Еще бы!
Они стояли посреди пешеходной улицы в центре города. Здесь торговали изделиями народного промысла, художественными полотнами, бижутерией.
— Пойдемте картины посмотрим, — предложила Лариса Родионовна.
Они прошлись вдоль ряда выставленных больших и
