Цвет греха. Чёрный - Александра Салиева

удар. И начинает стучать чаще и чаще, постепенно ритм становится просто бешеным. Не только из-за сказанного им. Мужчина продолжает удерживать меня за руку. Его хватка сковывает всё крепче и крепче, становится почти болезненной. Едва терплю, стиснув зубы.

— И с чего мне следовать этому правилу? — единственное, с чем я нахожусь в ответ, отклоняясь назад.

Избавиться от жеста, мешающего двигаться свободно, разумеется, не получается. А в тёмном взоре напротив — исключительно мрачная решимость, никакого снисхождения.

— Забыла? Я — твой новый опекун. Не знаю, как ты жила до меня, но теперь всё будет иначе. Я решаю, что тебе можно, а что — нельзя, — вновь склоняется ко мне ближе он. — И в твоих же интересах не злить меня, девочка.

Звучит, как угроза. И да, бывший муж моей матери прав. В одном. Злить мужика, которого знаю всего полдня, я точно не собираюсь.

А раз так…

— Другие правила тоже будут? — вздёргиваю подбородок, вновь глядя ему в глаза.

Не знаю, почему это вдруг становится так важно — видеть бездонно чёрный взор. Вероятно, потому что таким образом существует хотя бы чуточку расстояния между нами, и это куда важнее и ценнее для моего душевного равновесия, чем так ярко и остро чувствовать на своей щеке его дыхание, вызывающее столь странные чувства, пробирающиеся мне под кожу.

И даже так всё равно слишком близко…

— От тебя зависит, Асия, — не сразу, но отзывается он.

Если подумать логически, обозначенное им правило: первое, а значит будет как минимум — второе. Ведь так? И тогда:

— От меня? — удивляюсь.

На его губах расцветает благосклонная насмешка.

— Ну не я же свалил тайно, на ночь глядя в неизвестном направлении, стоило лишь на несколько минут отвернуться и закрыть глаза? — припоминает мне недавнее собеседник. — А потом даже не подумал хоть как-то пояснить созданную ситуацию, при которой я должен ехать за тобой и искать тебя чуть ли не на другом конце города, — укоряет в довершение. — Что ещё? Хм… — внезапно принимает задумчивый вид. — Ах, да, — сам же отвечает на свой вопрос. — Теперь ты снова куда-то собралась. Одна. Ночью. Пешком. Без сопровождения. Посреди настолько сомнительного района, что не каждый парень соизволит в такое время выйти в одиночку. Потому что тебе, видите ли, надо уволиться. Вот “прям щас”: ночью. Я ничего не забыл, Асия? Может, ещё что-нибудь сама добавишь к этому? То, о чём я пока ещё не знаю.

Что сказать…

Уел.

Мне даже чуточку стыдно становится. Повторно. Ненадолго. Вспоминаю, что ничего подобного не просила. Ни опеки. Ни помощи. Ни всего сопутствующего. Весьма сомнительных, к слову, опеки и помощи, как и сопутствующего. Хоть убейся, не верю я, что незнакомый человек будет просто так или же из какого-нибудь нелепого благородства помогать другому незнакомому человеку. Тем более — дочери Джемре Эмирхан. Даже если (и тем более!) этот человек — её бывший муж. И об этом мы с ним тоже обязательно поговорим. Но позже. Не посреди улицы.

— То есть, ты подвезёшь меня до набережной? — заявляю без малейшего зазрения совести.

А то там же господин Якуп ждёт!

От стоящего напротив выговор я уже получила, почти переварила и пережила. Не хотелось бы получать второй выговор в тройном эквиваленте за ещё большее опоздание.

Ну а то, как это выглядит в чужих глазах…

Я давно смирилась с тем, какого мнения обо мне другие. Они думают, и в основном всякие гадости, а моя жизнь тем временем продолжается. Если буду зацикливаться, сойду с ума.

Как сейчас…

Мужчина сперва явно ушам своим не верит. Недоумённо смотрит на меня какое-то время, пару раз моргнув, затем снова мрачнеет, и куда заметнее. Настолько тонет в своих размышлениях, очевидно, о степени моей наглости или же безмозглости, что забывает о том, что так и не отпускает мою руку. А мне становится в самом деле больно. На этот раз стойко вытерпеть не получается. Невольно морщусь, рефлекторно потянув руку на себя. Наконец, за весь день мне в самом деле везёт. Это не остаётся незамеченным. Чужая хватка слабеет. Было бы хорошо, если бы вообще отпустил. Но нет. Не совсем. Его пальцы разжимаются практически моментально. Все, кроме одного. Теперь едва прикасается, при этом хмурится, сосредоточенно разглядывая последствия содеянного, ведя по моему запястью свои большим пальцем. Никаких повреждений там, разумеется нет. Поэтому не совсем понятно, что именно он пытается найти. И ещё более непонятно, почему я позволяю, пока во мне поселяется странное тянущее чувство, будто все внутренности враз в тугой узел затягивает.

Нет, так точно не пойдёт!

— Я в порядке, — одёргиваю руку, возвращая ту в единоличное пользование, а для надёжности ещё и за спиной прячу.

Бывший муж моей матери на это опять хмурится.

— Садись в машину, Асия, — тяжело выдыхает.

Не уходит. Дожидается, пока я последую его велению. На этот раз не спорю, да и с выполнением не медлю. Как и не решаюсь спросить, куда именно мы едем. По моей просьбе, или же в тот громадный домище, в котором с лёгкостью весь наш класс разместится, не то что мы вдвоём.

— В школу мне тоже с твоего разрешения ходить? — уточняю.

Не смотрю на водителя, исключительно в боковое стекло, но даже так чувствуется очередная снисходительная насмешка в его голосе.

— Я сам отвезу тебя утром, — отзывается он.

— Завтрашним?

— Каждым  утром, Асия.

Вот же…

Жесть!

И ещё большая, когда он дополняет:

— И со школы я тебя тоже сам буду забирать, твоё расписание у меня есть, на этот счёт можешь не беспокоиться.

Я и не беспокоюсь. На этот счёт.

Очень сильно начинаю беспокоиться на другой!

Тот, при котором бывший муж моей матери будет меня сопровождать и утром, и вечером, да и вообще, судя по всему, везде и всюду. А ещё вспоминаю о том, о чём давно собираюсь поговорить с ним на  тему его внезапного сомнительного благородства в мой адрес, но постоянно что-то отвлекает… и да, на этот раз — тоже,