– Не хочу. Ты же знаешь, не люблю я эти кафешки.
– Давай тогда ко мне? Я сегодня утром приготовил мясной пирог.
– Ты умеешь готовить?
– А как же! Я же живу один. Без родителей, в смысле.
– Я думала ты больше по кафешкам.
– Обижаешь. Я вообще очень вкусно готовлю. А ты как раз голодная, – подмигивает мне. – Или не веришь?
– Я так понимаю, ты предлагаешь убедиться в этом лично?
– Заодно посмотрела бы, как я живу. Только ты ничего такого не подумай.
Вообще на Олега трудно что-то такое думать. С ним совершенно спокойно и комфортно. Он даже целует меня еле касаясь. Но наши отношения должны как-то с мёртвой точки сдвинуться. Нам надо как-то стать ближе, чтобы я смогла ему «довериться» и рассказать свою придуманную историю. Но при этом не так близко, как у мамы с Ильёй по ночам под одеялом. Наверное поедание мясного пирога в домашней обстановке для этого подходит.
– Если только ненадолго и исключительно в целях убедиться, что ты действительно умеешь готовить.
– Умею, не сомневайся, у тебя будет хороший муж.
«Муж»?! Я не ослышалась? Он сказал «муж»?
– Я не это хотел сказать, – начинает он оправдываться, видимо заметив моё замешательство, – то есть это, но не так. В общем, ну мы же встречаемся, и возможно когда-нибудь мы поженимся… ведь это обычно…
– Остановись, – перебиваю его. – Всё нормально. Да, это естественно. Просто ты так рано заговорил об этом, что я немного не ожидала.
– Да я сам не знаю, как это произошло.
– И я не знаю. И не хочу знать. Я предпочту думать, что ты оговорился, потому что подсознательно видишь меня своей женой в будущем.
– Так и есть. Никого кроме тебя я там и не вижу.
Я молча улыбаюсь и тихо сгораю со стыда. Багровая сейчас должно быть от макушки до пят. Украдкой поглядываю, как он ведёт машину, а в голове только одно: ты разобьешь этому человеку сердце. А он этого совсем не заслужил.
Быть может, когда я всё это задумывала, он не был для меня таким реальным, живым, и провернуть такое казалось просто. Но это ни фига не просто. Он тут. Он реален. И он не видит никого в роли будущей жены, кроме меня. А я даже не могу ответить на вопрос, влюблена ли я в него.
Знать бы ещё, что такое эта влюблённость. Олег мне нравится, с ним интересно, нам всегда есть о чём поговорить. Спокойно. Безопасно. Но у меня точно нет тех чувств и эмоций, о которых я читала в книгах. Может быть, книги просто преувеличивают, и то, что у меня к Олегу, и есть настоящая любовь? А возможно я просто из тех, кто не влюбляются.
Мы паркуемся на частной стоянке у высотных домов. Микрорайон новый, ухоженный и уже озеленённый. Олег открывает мою дверь и галантно подаёт мне руку. Он всегда очень обходителен. Наверное, он и правда мог бы стать мне хорошим мужем, если бы не дела его отца. Хотя, разве дети в ответе за своих родителей?
Мы поднимаемся в лифте на двадцать пятый этаж. Я всё смотрю на Олега и примеряю на себя роль его реальной жены. Ну, а почему нет, если дело закончится благополучно? Вдруг окажется, что его отец непричастен к гибели моего, и он даже поможет мне наказать виновных? Сказки? Кто знает…
Заходим в квартиру.
Обстановка шикарная, ничего не сказать. Видно, что работали дизайнеры, и специализировались под молодого мужчину. Современный хай-тек, качественные материалы, всё натыкано дорогой техникой. Впрочем, я и без этого догадывалась, что деньги у его семьи водятся.
Мы проходим в просторную кухню-гостиную. Олег усаживает меня на диван и накрывает на стол. Он подогревает пирог и по кухни разносится аппетитный печёный аромат. С удовольствием накидываюсь на пирог, последний раз я ела в семь утра.
– Ммм, правда, очень вкусно, – делаю честный комплимент повару.
– Я же говорил, – бахвалится он.
Олег выглядит очень довольным. Кушает и не сводит с меня глаз. Даже как-то неловко становится поедать кусочек за кусочком.
– Что-то не так? – спрашиваю его.
– Нет. Я просто очень рад, что ты всё-таки не на диете.
– А ты мне не верил, значит?! – с улыбкой предъявляю ему.
– Нет-нет, что ты. Но, признаюсь, были сомнения.
– Теперь нет?
– Теперь нет, – он придвигается поближе и рукой дотрагивается до моего лица возле губы. – Крошка, – поясняет он свой жест.
Я мило улыбаюсь и уже начинаю отворачиваться, как он притягивается ко мне лицом и впивается губами в губы.
Моя первая реакция оттолкнуть, но я осекаю себя. Это всего лишь поцелуй, да настоящий, но он должен был когда-то произойти. Я же не рассчитывала стать его «невестой», даже ни разу не поцеловавшись с языком?
Но если честно, я надеялась, это будет… приятней, что ли. Его шершавый язык вваливается мне в рот и что-то там делает, заполняя мой рот своей слюной с привкусом мясного пирога. Вот это и есть «то самое невероятное», что так красочно описывалось в книжках?! Да, кто вообще придумал этот дурацкий обмен жидкостями? Я отстраняюсь от Олега, перевожу дух и надеюсь, что это не повториться в ближайшем… никогда! Но вопреки моим ожиданиям, он нападает на меня снова и уже не даёт так легко освободиться.
А пока я соображаю, как же этому мерзкому занятие нашлось место в современном мире, неожиданно обнаруживаю, что руки Олега проскользнули под мою кофточку. Чувствую, как его пальцы касаются моей кожи и поднимаются по спине к ремешку от лифчика. С бешеным остервенением пытаюсь оттолкнуть его от себя, но натыкаюсь на сопротивление. Он как непробиваемый танк прёт в своём, то есть в моём, направлении!
– Нет… – отрываю губы и пытаюсь перехватить руки. – Олег… я не готова… нет!
Олег резко останавливается и смотрит куда-то за меня, и в гробовой тишине я слышу хруст откусываемого яблока.
Оборачиваюсь.
Какого дьявола?! Кого-кого, а вот Лебедева, вальяжно подпирающего столешницу с надкусанным яблоком в руке,
