На годовщину знакомства он подарил ей такой же «Мерседес», как у него. Только белого цвета. Лена лишь однажды восхитилась его машиной. Он запомнил.
- Кто-то пытается командовать?
Лена ничего не ответила, прижалась к мужу плотнее.
Как же хорошо…
Он правильно сделал, что не отдал дом маме полностью. Она ещё точно не знала, почему. Так чувствовала.
Лена наслаждалась происходящим. Днем. Солнцем.
Новой историей, которую начала писать сегодня с утра.
Ник не возражал, чтобы она продолжила работать во время его отпуска. Он знал, что она в любой – ну, почти в любой момент, - закроет файл и будет полностью принадлежать ему.
Более того. Лена знала, как рвался именно сюда Ник. Ни на Лазурный берег, ни на Мальдивы. В обычный небольшой городок, таких по России тысячи. Он говорил, что для него дом Андрея – особое место. Она верила.
И тихонько смеялась, вспоминая, с каким негодованием и возмущением смотрел на неё Николас, когда она заявилась под вечер. А он колол дрова. Занимался мужик домашними делами, никому не мешал, собираясь провести дни за любимым занятием.
И тут она.
- Ник.
- Да? – отозвался муж.
- А что ты почувствовал, когда увидел меня? В первый раз, нагло вторгающуюся на твою территорию?
Муж громко усмехнулся.
- Сначала удивление. Это и понятно. Работаю, никого не трогаю, и тут открывается дверь и входит нереально красивая девушка. Русская…
- Ник, ты так говоришь «русская», что мне врезать тебе хочется! – на самом деле она счастливо улыбалась.
- Лена, я серьезно. Вот сейчас абсолютно. По логике, какой процент существовал, что ты окажешься нерусской? Десять. Может, пятнадцать. Но положа руку на сердце, я знал, что рано или поздно встречу русскую, перед которой не могу устоять. Я и не устоял. Перед тобой. Тихо! Не перебивай. Ты вошла, стоишь, а на лице изумление. Пялишься на меня…
- Я? Пялилась?
- Конечно!
Точно… Пялилась. Лена вздохом признала своё поражение.
Ник двумя пальцами взялся за её подбородок, вынуждая заглянуть ему в лицо.
- Я запал сразу же. Сильно. И как ты знаешь, сопротивлялся недолго. Зачем? Если моя судьба ко мне сама пришла в руки.
ЭПИЛОГ
- Может, всё-таки согласишься издаться в «Этоне»?
- Нет.
- У тебя будут шикарные, огромные тиражи.
- Нет.
- Подумай.
Молодая красивая женщина засмеялась, падая на кровать.
- Я же сказала: нет. Ни за что. Что будут обо мне говорить коллеги? Что они у меня по блату?
- А разве это не будет соответствовать действительности?
Она хихикнула.
- Будет. И поэтому…
- …ты мне снова скажешь «да», со временем. Иначе мне придется ещё покупать и «Дали», где ты сейчас издаешься.
Повторный счастливый смех послужил ему ответом.
КОНЕЦ
