И начинаю нарезать куриную грудку.
А вот Черный есть перестаёт.
– Какие ещё планы? – хмуро спрашивает.
– Встреча, – пожимаю плечами. – С подругой.
– Перенесешь, – невозмутимо бросает он.
И возвращается к обеду.
Первый порыв – возмутиться. Но быстро понимаю, что спорить с ним не имеет никакого смысла. Отказ не примет. “Нет” для него вообще мало значит. Черный считает, что все должно быть так, как он решил.
Сказал “на футбол” – туда и пойдем. А мои личные планы можно менять как угодно. Переносить, отменять.
– Важный матч, – вдруг заявляет он. – Полуфинал. Наша страна впервые принимает такой серьезный чемпионат.
Молчу. Только чуть крепче сжимаю столовые приборы.
Ну да, раз матч важный, то надо обязательно пойти.
– Тебе понравится, – заключает Черный.
Отлично. Он уверен, что уже разбирается в моих интересах лучше меня. Контролирует каждый шаг, указывает, чем нужно заниматься и когда.
А дальше как будет? Только хуже.
Черный и так… везде. Отвозит меня на работу, приезжает, чтобы отвезти на обед, забирает вечером и провожает до самой двери квартиры. Он заполняет собой все пространство вокруг. Медленно и уверенно. Сейчас он поменял тактику. Разрешил жить одной. Но как долго это продлится? Еще пару дней? Неделю? Он приучает к себе постепенно. Хочет, чтобы привыкла, приняла его правила игры. Шаг за шагом. Делает все, чтобы у меня не осталось другого выбора.
И похоже, его тактика работает. Сама не замечаю, как увязаю глубже. Достаточно вспомнить мою сегодняшнюю реакцию на его прикосновения. Вроде бы ничего особенного. И все же.
Так больше продолжаться не может. Нужно это остановить. Но как?
– Через пару часов у меня рейс, – говорит Черный, когда официант забирает грязную посуду.
Но обрадоваться не успеваю.
– Завтра вернусь, – продолжает он. – Заеду к тебе домой. Вечером. Сходим куда-то поужинать.
Опять этот тон. Ровный, невозмутимый.
Черный уже все решил за меня. Когда у него возникают дела, могу отдохнуть. А в остальное время он диктует условия.
И возражать нельзя. Слушать не станет. Ему плевать на мое мнение.
Закипаю изнутри.
Ну хватит молчать. Нервы сдают. Открываю рот, но раздается звонок мобильного, и Черный принимает вызов.
– Да, – холодно бросает он. – Отправь все Мирону.
Короткие фразы. Холодные, отрывистые. В смысл не вникаю. Просто жду, когда разговор закончится. Но Черный расплачивается по счету, подхватывает меня под локоть, выводит из ресторана. А беседа все продолжается.
Момент упущен. Когда он кладет телефон обратно в карман, уже не хочу ничего говорить.
– Ты чего в напряге? – спрашивает Черный, окинув меня долгим и пристальным взглядом.
– Ничего, – пожимаю плечами, крепче стискиваю ремешок сумки.
Он и правда не понимает. Не замечает, как сильно давит. Бесполезно это объяснять, никакие слова тут не помогут.
Но отказываться от своей собственной жизни не собираюсь.
+++
Где эту сучку носит?
Швыряю букет на капот. Достаю пачку сигарет. Щелкаю зажигалкой, закуриваю. Только ни черта не помогает. Ярость клокочет внутри.
Восемь вечера. Блядь. Восемь.
Где она в такое время шатается?
Магазин закрыт. Видел, когда мимо проезжал. Роллеты опущены. В квартире тоже пусто. Свет не горит. Да и наверх поднимался. В дверь барабанил. Ответа нет.
Торчу под ее подъездом как дебил.
Пиздец. Она еще и трубку не берет.
Конечно, мои люди за ней приглядывают. Под магазином пост. Возле дома. Но по дороге за ней никто не следил. Так что с работой она закончила, а вот куда дальше направилась нихуя непонятно.
Сминаю окурок в кулаке и отбрасываю. Беру новую сигарету. Затягиваюсь. На цветы поглядываю. Самого ржать тянет.
А что? Это реально смешно. Как долбоеб за ней мотаюсь. Прогибаюсь. Уже чуть ли не в ногах у нее ползаю.
Хотела одна жить? Живет. Работать ей надо? Ладно, пускай работает. Все, что захочет, выполняю. А в ответ? Губы поджимает. Морщится. Шипит.
И тронуть нельзя. Сразу недовольна. Выговаривает, отчитывает.
Нахера этот букет купил?
Поглядываю на цветы. Кривлюсь.
Белые розы. Ну красиво. Да. Хотел ей приятно сделать. Поухаживать. Еще и сам в магазин заехал, лично выбрал.
Никогда раньше такого не делал.
Круто же меня приложило. Кто бы узнал, не поверили бы. Руслан Черный за девкой гоняется. Как сопливый пацан под окнами дожидается. Ебануться просто.
Сказал же ей. Четко сказал. Вечером буду.
Опять на часы смотрю. За новой сигаретой тянусь.
Тут раздается звук подъезжающей тачки.
Оборачиваюсь, вижу, как притормаживает красный седан. Прищуриваюсь. Наблюдаю, как открывается дверца.
– Завтра созвонимся, Насть, – долетает до меня ее голос.
И смех. Радостный, звонкий. Со мной она никогда так не веселится.
Настя. Одна из ее подружек. Модель. Смутно помню. По досье. Но вообще, отлично знаю, чем такие модели занимаются. В моих клубах и на выездах.
Тачка отъезжает, а девчонка направляется в сторону подъезда. Застывает, увидев меня. Не спешит подойти.
– Хорошо погуляла? – хмыкаю.
Подступаю к ней сам. Вплотную. Изучаю.
– Нормально, – хмурится, руками себя обнимает.
– Где была?
– В кафе, – дергает плечом.
Волосы распущены. Надушилась сучка. Но даже духи ее запах не перебивают. Сразу чую. А еще – она опять вырядилась. Полы пальто распахиваются, виднеется платье. Едва задницу прикрывает.
Она ловит мой взгляд, моментально в пальто закутывается.
