Хихикаю, когда Марк бросает на меня сердитый взгляд.
— Не умничай, котенок. Что тебе сказали?
— Пока ничего конкретного, я же до дерматолога еще не добралась, — откусываю от батончика, шоколад приятно тает на языке. — Верни мне все и катись на работу, Марк, — вырывается вместо «спасибо».
— У меня выходной.
— Ну куда-нибудь в другое место тебе точно надо.
— Я тебя подожду, котенок. Нам все равно следует поговорить.
— В ресторан меня потащишь? — хмыкаю, выбрасывая пустой стаканчик в мусорку. — Откажусь, пожалуй. Не горю желанием выставлять себя посмешищем перед твоими любовницами.
— Влада…
— Мне пора.
Забираю у Марка свои направления и поднимаюсь на второй этаж. С первой попытки нахожу нужный кабинет, терплю холодный гель на самых разных участках тела и около получаса жду полное заключение в коридоре, уткнувшись в бессмысленную новостную ленту в телефоне.
У дерматолога на приеме повторяю заученную историю моей проблемы, перечисляю все схемы лечений, которые уже успела попробовать. Маргарита Семеновна, мой лечащий врач, хмурит брови и просит меня раздеться сверху.
— Судя по тому, что вы мне рассказываете, Влада Евгеньевна, это у вас на нервной почве, — выносит свой вердикт.
— То есть мне надо лечить голову? — грустно улыбаюсь, перешнуровывая левый ботинок.
— Ну что же вы так сразу? В нашем организме напрямую все связано. Если вы много волнуетесь, то и тело показывает вам, что ему тоже плохо. Вы сказали, что началось все это после развода, так что, думаю, мое заключение имеет под собой почву, — она начинает что-то печатать. — Я вам выпишу пару новых препаратов для облегчения симптомов в острые периоды, но все-таки настоятельно рекомендую уделить внимание неврологу.
— Скажите честно, у меня никаких шансов избавиться от этой заразы, да?
— Меньше нервничать и чаще отдыхать в теплых странах с наличием моря, — звучит не слишком утешительно.
После всех кругов ада финиширую в кабинете, где все началось утром. Мне назначают прием через пару дней, как раз будут готовы все анализы, чтобы рассмотреть полную картину.
С Марком я сталкиваюсь в холле. Дожевываю шоколадку, которую он мне дал, и планирую воспользоваться его карточкой, все-таки оказавшейся у меня, чтобы вызвать такси, потому что на улице какая-то самая настоящая метель.
— Ты освободилась? — он сокращает расстояние между нами, в его руках я обнаруживаю свое пальто.
— Я же сказала, чтобы ты меня не ждал. Мог бы за это время парочку женщин удовлетворить, — мне надо срочно залепить рот скотчем.
— Каких еще женщин? — хмурится, помогает мне с пальто.
— Твоих.
— Нет у меня никого.
— Ну да, а вчерашнее мне просто приснилось.
Пора притормозить, а то на нас уже коситься начинают.
— Я тебя подвезу. Упираться, надеюсь, не станешь?
Еще раз смотрю в окно. Нет, все-таки не стану. Такси еще приедет черт пойми куда, а я вся промокну под этим ужасом.
Под угрюмый взгляд бывшего мужа я забираю свой букет у девочек, благодарю их за все и на всякий случай уточняю время моей будущей записи.
Марк всю дорогу сжимает кулаки, поглядывая на то, как я скольжу пальцами по упругим бутончикам в каплях растаявшего снега. Я специально улыбаюсь шире, краем глаза заметив такую его реакцию.
Я не особо слежу за дорогой, потому что у меня начинают слипаться глаза. В какой-то момент, кажется, я засыпаю, прислонив голову к боковому стеклу.
— Приехали, котенок… — пробивается сквозь дрему.
Открываю глаза, смотрю перед собой, пытаясь понять, удалось Марку припарковаться возле подъезда или придется топать ножками по слякоти с добавлением реагентов.
— Куда мы приехали? — перевожу взгляд на Марка, увидев перед собой совершенно незнакомый дом.
— Соседний что ли? Блин, из головы вылетело, — он проворачивает ключ в зажигании.
— Какой еще соседний? Ты куда меня вообще привез?
В голове внезапно всплывает мысль, что Марк притащил меня в какую-то из своих квартир, где он кувыркается с любовницами. Если в итоге мои догадки окажутся правдой, то я бесповоротно разочаруюсь в этом мужчине.
Глава 13
Марк
Я чувствую себя идиотом.
Надо было предположить, что Влада за это время спокойно могла продать квартиру и купить что-то другое. Она же говорила мне когда-то, что ей нравятся уютные студии и она хотела бы жить в одной такой. Но получилось так, что я забрал ее к себе.
— Скажешь свой адрес? — выруливаю на дорогу, постепенно набираю скорость, пока моя бывшая жена сканирует меня слегка потерянным взглядом.
Влада называет улицу, а я пытаюсь прикинуть, где это вообще находится. Хмурюсь, когда вспоминаю, что это окраина, перестраиваюсь в нужный мне ряд, чтобы свернуть на повороте.
— Тебе не кажется, что это было слегка странно? — осторожно спрашивает Влада, пока мы ждем зеленый.
— Что именно? — поворачиваю голову к ней и опять натыкаюсь взглядом на эти хреновы цветы. Все-таки надо было выбросить их, когда была такая возможность.
— Ничего… — бывшая жена предпочитает свернуть разговор в молчание.
Влада показывает мне дорогу, когда я въезжаю в ее район, и у меня в голове всплывает все больше вопросительных знаков.
Серьезно? Она захотела жить здесь?
Променяла новый благоустроенный квартал на старую пятиэтажку? Хотя, конечно, привередливой моя бывшая жена никогда не была, но это все равно как-то слишком странно.
Здесь ведь элементарно полностью отсутствует безопасность. Постоянно нужно оглядываться. И если мужчина еще как-то кулаками может попробовать объяснить свою позицию, если вдруг попросят, то у женщин вообще никаких шансов выйти невредимой.
— Вот здесь в арку поверни, потом налево и прямо до конца. Пятый подъезд, — Влада ерзает на сиденье, отстегивает ремень безопасности.
Паркуюсь на свободном месте, смотрю на дом перед собой. Даже несмотря на то, что на улице не лето, на лавке возле подъезда все равно сидит какая-то пьяная компания, рядом валяются пустые бутылки.
Если здесь днем такое можно увидеть, то я боюсь представить, что тут происходит по ночам. А ведь Влада наверняка возвращалась с работы по темноте.
Сколько раз к ней приставали? Сколько раз ей было страшно?
Гоню это все от себя, потому что начинаю закипать. Не хочу напугать Владу.
— Кофе нальешь мужу по старой памяти? — спрашиваю с улыбкой, рассчитывая на положительный ответ.
— Бывшему. Почему ты все время об этом забываешь? — шипит не слишком дружелюбно и дергает ручку на двери.
— Упс, забыл разблокировать. Выпущу, если пригласишь к себе.
Влада злится, но головой кивает.
Так просто? Или она решила выплеснуть этот кофе мне в рожу?
Ладно, на месте разберемся.
Мы проходим мимо местных алкашей. При виде меня они не рискуют бычить, но на Владу смотрят с явным интересом. И это бесит сильнее.
— Лифт не работает.
Слышу от бывшей жены, пока она копается с почтовым ящиком.
— Вообще или сейчас? — переспрашиваю с легкой иронией, но Влада бросает на меня такой взгляд, что резко хочется заткнуться.
— Вроде несколько дней, если верить объявлению, — отвечает сухо, кивая в сторону грязной изрисованной доски с важной информацией.
Квартира бывшей жены не вызывает во мне отторжения или чувства брезгливости. Возможно, не живи здесь она, я бы сказал что-нибудь об отклеивающихся обоях или потолке с видимыми трещинами.
Сейчас я предпочитаю просто изучать интерьер — разглядываю всякие, свойственные ей довольно милые штуки, иду за Владой на кухню, где она наливает воду в обычную стеклянную вазу и отделяет цветы друг от друга, вооружившись ножом.
— Тебе помочь? — не выдерживаю, после того как у нее во второй раз срывается рука.
— Сама справлюсь. Чайник поставь.
Нахожу взглядом электрический чайник, поднимаю с пола пластиковую пятилитровку, краем глаза присматривая за Владой, которая все еще воюет со своим веником.
