class="p1">- А Ксюша?
- С Ксюшей всё будет хорошо.
- Ты обещаешь, Бес?
- Обещаю…
Преодолевая слабость, присаживаюсь.
Встречаемся взглядами с Артёмом. Его лицо ранимо вздрагивает. Парни тянут его от двери.
- Поехали-поехали…
Прикасаясь рукой к сердцу, он стучит пальцами, напоминая мне, что я там.
И я… Я тоже прижимаю ладонь к сердцу, и тоже стучу пальцами.
Он тоже там…
Я навещаю Антона. По стечению обстоятельств в соседней палате лежит Арканов. Умотал я его хорошо, сломав все, что ломается на лице. Заодно и себе несколько костяшек. А Умка, видимо, повредила глаза.
И все бы хорошо, но я “повредил” отношения с Бесом…
Не смотря на это, я знаю, что сейчас все старшие наши покровители, которые имеют отношение к Спарте, пытаются тихо решать наши проблемы.
- Ладно, Антоха, давай, выздоравливай! - жму ему руку. - Как очухаешься, приходи к нам в Спарту. У нас есть курс по самбо для новичков, подкачаем тебя.
- Обязательно.
Выхожу из палаты.
… - Найдите мне этого Ахметова или… - натыкаюсь на немолодую женщину.
У нее властный взгляд и очень массивные украшения.
- Извините… - делаю шаг назад, пропуская.
Ахметова?..
- Фарида Рустамовна! - прикасается к её плечу телохранитель. - Нечаев.
Настороженно замираю.
Она с высокомерным любопытством разглядывает меня.
- Нечаев… - щелкает пальцами.
- Артем, - подсказывают ей.
- Здравствуй, Артем. На ловца и зверь бежит.
- Здравствуйте.
- Ты знаешь, кто я?
- Нет, извините.
- Я Арканова Фарида. Жена, - стреляет презрительным взглядом на палату. - И бывший совладелец Клуба. Теперь - владелец.
- Эм… - растерянно стою, не зная, что сказать.
- Пусть ваши старшие прекратят суету. Никаких претензий с нашей стороны к тебе и к ним нет. Мы не хотим ссориться. Меня устраивает исход ситуации. А решаю теперь я. Ты меня понял?
Киваю.
- Передай.
- Хорошо. Обязательно. Спасибо…
Провожаю её взглядом, с облегчением выдыхая. Заглядываю в палату Арканова. Охраны нет… Только пожилая сиделка.
Его лицо полностью покрыто бинтами, включая глазницы. Он как мумия.
Мне не жаль.
Звоню Бесу, рассказываю о встрече.
- Хорошо, - лаконично отвечает он.
Мне очень хочется спросить про Ксюшу. Но… Он сказал не спрашивать.
А как долго не спрашивать?!
Я подыхаю от тоски без неё…
Ничего не хочу.
Но я жду… Неделю, две, три… Бессо молчит. Словно не видит, как я дохну! Он вообще меня больше не видит. Он же знает, что я жду! Двадцать четыре часа в сутки жду. Хоть пару слов про неё!
Не выдержав в какой-то момент, срываюсь за ним следом.
- Бес…
- Я тебя слушаю, - не останавливаясь.
Выгнать не выгнал, но время идёт, а он совсем не потеплел. Резкий, лаконичный… Как не родной.
Захожу за ним в кабинет.
- Бессо Давидович, Вы хотите, чтобы я ушел сам?
Я уже практически принял это решение. Это оказалось тяжелее любого наказания - демонстративное отсутствие связи с “батей”.
- Нет, Артём, не хочу, - сев на свое место, раскладывает какие-то наши бумаги, не поднимая на меня взгляда.
- А мне кажется, хотите. Просто не говорите прямо.
- Я всё и всегда говорю прямо, Нечаев. А что тебя не устраивает?
- Ну… Вы словно не родной больше.
- Тебе это не нравится? - поднимая взгляд, с вызовом дёргает бровью.
- Не нравится…
- И мне не нравится, когда мои дети поступают как неродные, Артём.
- Я всё понял. Я был неправ. Но я хотел как лучше… Чтобы не напрягать никого.
- Не напряг? - хмыкает он.
- Извините. Спасибо, что помогли.
- Пожалуйста. Иди, занимайся, - сжимает руки в замок, щёлкая костяшками.
Разворачиваюсь в дверях.
- Бес, я тогда должен был так затупить, понимаешь? Если бы я тогда всё правильно сделал, я бы ЕЁ не встретил! У тебя же есть любимая женщина, почему ты не понимаешь меня?! Почему я больше “не семья”?!
Вздыхает, качая головой.
- Ладно, иди болезный… проехали.
Выхожу. И застываю у двери…
Я не спросил, что хотел.
Но Бес уже с кем-то говорит по телефону.
Присаживаюсь у стены. Опускаю взгляд в пол.
По кроссовкам со светящимися подошвами, вижу, что мимо идёт Малышкина младшая. Милка.
Бандитка мелкая… Но первая в своей группе.
Ее короткие косички вечно торчат под разными углами в стороны.
Тормозит. Подходит. Попинывает меня по кроссовку, требуя внимания.
- Чо - страдаешь? - склоняет голову набок, с любопытством разглядывая меня.
За спиной висит огромная гитара в чехле.
- В смысле?
- Ну… по Умке своей какой-то.
- Эй! - хмурю брови.
- Да никому не скажу, - закатывает глаза.
- А ты-то откуда знаешь?
- А я подслушала… - беззастенчиво. - Денчик с Полей шептались.
- “Ухо” ты. И “нос”. Любопытный.
Вздыхаю.
- Ты имя это не произноси нигде, ладно?
- Умка?
- Да.
- Это как Воландеморт?
- Ну… Можно и так сказать. Договорились? - тяну ей пять.
Шлепает.
- На конфетку, - вытащив из кармана, протягивает мне.
- Спасибо.
- Придумал ерунду - страдать, - закатывает глаза. - Девочек что-ли мало?
Улыбаясь, качаю головой.
Дурёха…
- Чья гитара?
- Яша подарил, у него новая. Хотела научиться, не получается. Пальчики больно… - морщит нос.
- Дай…
- Держи, - снимает со спины. - Ты умеешь?
- Немножко.
- Яша учил?
- Ага…
Играю перебор.
Под кайфом - NЮ
- “Ты засыпай… У меня на руках… Ты засыпай… - хрипло пою я. - Когда ты спишь на моем плече… Я улыбаюсь… Я ловлю кайф… Я улетаю… Я даже счастливей, чем…”
- Щас ударю! - с угрозой. - Веселое играй, а не любовное.
- Не могу, Милка. Извини…
Возвращаю гитару.
- Бестолковый! - цокает она. - Ещё давай ешь…
Отдает ещё одну конфету.
- А гитару пока забирай. Ладно уж… Играй свои розовые сопливости, - великодушно. - Красиво получается.
Бес выходит из кабинета.
- А ты чего здесь? - смотрит на часы, заметив Милу. - Тренировка уже началась!
- А я это… Нечаева утешаю.
- Ну-ка быстро давай! Утешительница…
Бес идёт в кабинет к Аише. Я опять догоняю его.
- Бессо Давидович. Можно спросить?
- Нельзя, Нечаев.
- Почему? Позвонить, написать, передать… Хоть что-нибудь!
- Тёма… - хмуро разворачивается в дверях, в первый
