моего самолюбия!
ААА!!! Рррр…
Делаю глубокий вдох. МОЛЧУ.
Он расслабленно съезжает по креслу.
Какого хрена ты тут расслабляешься?
Чокаюсь бокалом об его стакан. Жри кокс, скотина. Пусть он сделает тебя бесстрашным и глупым.
- Выпьешь со мной?
- За что пьем? - поднимает стакан.
- За то, чтобы ты выиграл, - хищно ухмыляюсь я.
Допиваю до дна свой бокал.
Ну, давай!!
- Разве я в игре? - делает ленивый глоток.
- Мы все в игре!
Отворачивается, наблюдая за боем. И я наблюдаю. Внимательно.
Парни немного поиграв, все “ложатся” под Марата. А это что-то значит. Что? Возможно то, что они все считают, что именно он вывезет бой с посторонним бойцом, если он выпадет в жеребьёвке.
Раздвигаю под столом свой слайдер.
Ставлю в следующем бою Марата и… Арканова! Не надо ему с кикером вставать.
Давай, парень, дай мне шанс смыться. Арканова я для тебя уже подготовила. Его веки смыкаются медленно и не синхронно, одуревший взгляд иногда стекленеет.
А Марат - собран, техничен и здоров как молодой бык.
Он его вынесет!
И в следующую жеребьевку, “неожиданно” на таблоиде они высвечиваются друг против друга.
Арканов моргает, щурясь на таблоид.
Подскакиваю на ноги, не давая ему опомниться.
- Ар-ка-нов! Ар-ка-нов! - завожу зал.
Он любимец публики. Бойцы под него ложатся всегда, нахер им трепать самолюбие босса? Но он далеко не так хорош, как думает о себе.
Зал скандирует, подхватывая кричалку.
- Эээ! - с угрозой смотрит он на меня.
- Ну давай ещё лоханись публично, - фыркаю я, - отказавшись биться с ноунеймом, который сопернику даже ни разу в морду не дал. Пусть Ахметов полюбуется, как ты пасуешь перед его молодняком, - пытаюсь поймать я его комплексы.
Он сейчас не в себе и по любому поведется.
Попала?..
Лицо его наливается краской, он залпом допивает стакан кокса с вискарем.
Да!!
- Если я тебя выиграю сам - молись, - с угрозой снимает кобуру с пояса, - я тебя этим стволом… порву!
Отдает охраннику.
Ебнутый мудак!
И мне опять есть дохера что сказать ему в ответ. Но я до боли прикусываю свой язык.
Нет, Умка! Лучше придумай, как всех отсюда вытащить.
Арканов спускается к рингу, расстегивая по дороге рубашку.
Пытаюсь подняться с места, но охранник сзади давит на плечо.
- Не велено.
Понятно…
Бросаю взгляд на соседние диваны, встречаясь с сердитыми и ледяными глазами Бессариона. Он с женой… Она, вцепившись в подлокотник, с волнением наблюдает за рингом.
Не переживайте вы так… Положит ваш чемпион этого старого козла. В нем две дозы кокса и пол литра алкоголя. Он только стоит разве что ровно.
Взгляда я не отвожу. Ты можешь меня ненавидеть Ахметов. Имеешь право. Но я этого всего не хотела… Оправдываться перед ним не стану!
Но отчего-то машинально одергиваю юбку, задравшуюся на бедре. И ощущение такое, словно на меня смотрят родители Артема, а я облажалась. Неприятно…
Но вот такая вот я! Ни отнять, ни добавить. Объясните своему мальчику, что я - это не вариант. Я даже спорить не буду.
Но в груди ломит, что “объяснят”. И он будет прав, если откажется от этой истории. Не с того мы в нее зашли, чтобы иметь шанс…
Марат долго мурыжит Арканова, все его атаки уводя в болевые и удушающие. И отпускает за мгновение до поражения, позволяя ему встать и снова броситься в атаку. Словно специально доводит его. Или тянет время.
Арканов весь мокрый и злой как черт.
И я бы смотрела на это бесконечно, но пора вытаскивать нас всех отсюда. А как??
Ну ты же умная Умка! Давай…
Я шарюсь по системам управления коммуникациями. Привязываю управление к иконкам на панели. Ставлю себе на быстрый доступ пожарку, сигнализацию, свет, какие-то ещё рубильники. Как тут все запутанно… Я не могу разобраться, что за что отвечает. Плевать, пусть будет хаос!
Марат, в очередной раз, роняет Арканова. Удушающий. И на этот раз он не отпускает его. Лицо Арканова наливается кровью и темнеет. Публика орет! Бессарион подскакивает на ноги. И тут Арканов, сдаваясь, бьёт ладонью по полу.
Марат тут же откатывается, вставая на ноги.
Арканову помогают подняться. Сегодня просто жара среди публики, и ставки едва успевают собирать. Зал гудит, свистит, орет, чувствуя, что происходит что-то из ряда вон. Им азартно…
На ринг запрыгивает кикер. Но между боями технический перерыв несколько минут.
Арканов идёт в мою сторону. Глаза залиты от ярости.
- Аркадий! - встаёт Бессарион, окликая его.
Арканов раскрывает ладонь в его сторону, типа “подожди”!
- Кому бы ты сейчас не досталась из этих двоих, я хочу, чтобы ты всегда помнила чья ты.
Хватает мой бокал, отбивает его верхнюю часть об столик.
Вжимаюсь в диван.
Наступая коленом мне на бедра, хватает за горло и прочерчивает на щеке мне осколком ножки борозду.
Я даже не сразу чувствую…
Вскрикнув, отбиваюсь, но в глазах темнеет от удушья. Боль от давления в живот коленом и жжение на лице шокируют.
С воплем вдавливаюсь пальцами ему в глаза.
Через мгновение темная массивная тень сносит с меня Арканова, перелетая через диваны. И они сцепившись, летят по проходу вниз, яростно меся друг друга.
Бессарион укладывает сорвавшегося с места охранника.
Я вижу, как оседлав Арканова, Артем яростно лупит его кулаками в лицо.
Моя щека онемела и пульсирует.
Дотягиваюсь до телефона и жму на всё вообще… руки у меня отчего-то мокрые и липкие. Телефон выскальзывает.
Вопли сигнализации смешиваются с сиреной пожарки. Вырубается свет. Остаются только неоновые лучи, которые наводят ещё больше хаоса. Сверху хлещет вода с системы пожаротушения…
Люди, давя друг друга, несутся на выход.
Надеюсь и мои Спартанцы сообразят, что пора дергать отсюда.
- Артем, стоп! - хватая сзади за шею, оттягивает его Бессарион от уже отключившегося Арканова. - Остановись! Хватит!
Заваливает на спину, отвешивая ему отрезвляющего леща.
- На выход! - рявкает он.
И я тоже встаю… Меня шатает. Сзади кто-то хватает за талию.
- Давай-давай-давай… - тянет вниз.
Кто-то из парней.
В полубессознательном состоянии, поддаюсь этим рукам.
На шее липко и мокро… Оказываюсь в толпе Спартанцев. И вся наша группа “в полосатых купальниках” наконец-то вываливает из этого ада на свет Божий. В ночь…
Мы в Спарте… Прижимаю к щеке кем-то протянутые еще в дороге антисептические салфетки. Лицо пульсирует и дёргает от боли.
