class="p1">- Тогда, чем обязан, детка?
- Как жизнь, Аркаша, нравится?
- Это угроза?
Хищно улыбаюсь. Вариантов нет, надо блефовать.
Он выпивает половину стакана своего вискаря, морщась, ставит на стол.
Демонстративно кидаю туда сигарету.
- Вот ты сука мелкая…
- Давай, так. Ты меня отпустишь, а я… А я не сука, а благодарная черная шляпка? Это очень ценный девайс в моем лице.
Манит меня пальцами поближе.
Игнорирую этот жест.
Взрывается!
Его рука молниеносно дёргается ко мне, хватая за ворот худи. Не успеваю увернуться. Дёргает к себе, наклоняя за столом.
Тяжело дышит мне в ухо. Облизывает губы.
- А я сам вычислю, хочешь? Это же проще простого!
По моей коже мурашки от страха.
- Вычислю и убью его. А ты… маленькая шлюшка… останешься в моей собственности! Но и тебе я, конечно же, корону собью.
Слушаю это хладнокровно, одной половиной мозга, вторая - в истерике ищет варианты.
Грубо отталкивает от себя.
- Переоденься!
- Не хочу.
- Не ебёт, чего ты хочешь! - яростно. - Не переоденешься сама, тебя переоденет охрана.
Стук, дверь чуть приоткрывается.
- Фарида Рустамовна, - бросает охранник, тут же прикрывая обратно.
Жена его…
- Исчезла! Через час, чтобы была в VIP-зоне.
Я выхожу через балкон по направлению в соседний номер. Замечая в зеркалах, как он поспешно приводит себя в порядок. Притормаживаю у тонированного панорамного окна с прозрачной занавеской.
- Фарачка! - с улыбкой встречает он ее.
Она недовольно бросает взгляд на бокал, где плавает моя сигарета.
- Сядь, - тяжёлым тоном. - Где мои деньги?
- Ищу, дорогая.
- Ищи свои. А мои чтобы появились на моем счету завтра.
Кладёт перед ним документы.
- Что это?
- Это соглашение о разделе имущества, мы разводимся.
- Что?! Зачем?? Ты с ума… Что?! Ты Клуб решила забрать?? Ну, нет… Какой к черту развод?! Я же люблю тебя…
Фу, каблук!
Ухожу.
Я не знаю куда побегу. И чем это закончится… Но пока охрана не опомнилась, бегу по ступенькам вниз.
И глоток свободы кажется уже близок… как ловлю боковым зрением - Темный! Уходит к рингам.
Застываю как вкопанная.
Черт! Нахрен ты туда пошел?! Я же кинула тебе бабки. Кидай Арканову деньги на счёт и всё. Он возьмёт. Ему сейчас ой как нужны.
Ага… Возьмёт, а потом грохнет его по тихой грусти. Чтобы другие не уходили.
- Да, блять… - со стоном сажусь на ступеньку.
Я не могу уйти. Я не могу пустить это на самотёк!
Вспоминаю синее в ссадинах лицо Антона, перемотанную голову и мутный взгляд. Нутро моё сжимается от ужаса.
А вдруг Арканов уже знает “кто”?!
Я не могу уйти… Не знаю, что такое любовь. Никогда не влюблялась. Да и вообще, глупо это… Но какого-то демона, жизнь парня, случайно согревшего постель в моменте чувствуется мне важнее собственной. Я дура? Зависнув, думаю об этом.
Он всё-таки мужчина, а я девочка… Надо бежать. Но не-могу-не-могу-не-могу! Прижимая ладони к лицу, пытаюсь представить, что прижимаюсь к нему, чтобы попрощаться. И в груди щемит так, что вот-вот разрыдаюсь.
Вспоминаю его простое откровенное признание в любви. Без розовой романтики… Без придания этому оттенков подвига… Просто вот… Единственным способом, которым я в принципе готова это принять. Как-будто просто ОТДАЛ.
Он - моё! - вдруг понимаю я. - Он настолько моё, что я даже гипотетически не могу никого представить рядом, кроме.
Я хочу с ним.
И я не могу оставить его здесь, нет!
Обречённо иду в гримёрку для стрипух. Смотрю там какой-нибудь подходящий новый шмот, чтобы не слишком зашкварный.
Надеваю серебристую мини юбку и белый топ. А свои белые кроссы оставляю на месте. Засовываю под груду шмоток сумку с ноутбуком.
И двигаюсь, куда велено - на вип-диваны. Всё ещё пытаясь собрать хоть какую-то годную схему.
На входе неожиданно сталкиваюсь с Аркановой. Она откровенно ведёт по мне взглядом, разглядывая как предмет мебели.
Желаю тебе овдоветь, женщина! Сегодня же.
Отворачиваюсь, захожу в зал. Уже полно народу.
Заказываю безалкогольный коктейль. Сегодня надо быть максимально собранной.
Итак, Тёмный, ты прости меня… Но!… Пусть тебя лучше свои пиздят.
Ищу номер их тренера.
- Ахметов.
- Бессарион Давидович, это Ксения. Вы меня, наверное, не помните. Но это сейчас и не важно.
- Ксения? - перебивает он. - На дне рождения Нечаева?
- Мм… Да.
- Что с Артёмом? - беспокойно.
- Примерно через полчаса выйдет на ринг в Клубе боёв без правил. Вы б забрали мальчика, пока он живой.
- Че-го?!
- Спасибо, что выслушали.
Скидываю вызов. Ненавижу стучать! Но выхода нет. Нечаев намёка с баблом не понял. В то, что сестра ему не сказала - поверить не могу. Не могу поверить в то, что у такого мальчика может быть не любящая его сестра. Так не бывает.
Рядом присаживается Арканов.
- С кем говорила?
- На массаж записалась, - меланхолично бросаю я.
- Мм…
Рассыпает по столу кокс, делает дорожки. Вообще он не частит. Но бывает…
- Советую тебе сегодня приобщиться.
- Зачем это?..
- Сейчас мы поиграем в одну игру - в “каменное лицо”. Знаешь, такую? Шлюха под столом сосет по очереди у игроков. И тот, у которого сосет сейчас, не должен спалиться, сохраняя невозмутимость.
- Дичь. Кринж. Не считала тебя дегенератом до этой идеи.
- Мы поиграем в очень интересную версию. Я хочу посмотреть, кого порвёт, если я на кон в боях поставлю… тебя!
А?!..
Стою в кругу своих, глядя на влекущую мерцающую вывеску. Она красная… ” Мортал Комбат”.
Вспоминаю, как на нее смотрел Антон, и его снесла тачка.
Но в кругу своих я чувствую себя уверенно.
- Вот ты, придурок… - цокает Шмель, отвешивая мне лёгкого дружеского леща.
Уворачиваюсь.
- Ну не мог я у вас опять денег просить, я ещё за операцию матери не отдал.
- С тебя никто не просил!
- И всё равно…
- Это же старая схема с подставами, Нечаев! - толкает кулаком в плечо Марат. - Бес же предупреждал всех. И говорил - сразу к нему!
- Не слышал я. Может, на треньку тогда не пришел, - с сожалением пожимаю плечами.
- Давай, Тёмыч, все чтобы по плану, - даёт пять Яша, шлепаю ему по ладони.
На шее у всех болтаются стилизованные маски. Здесь это норма. Место специфическое,
