картинно отшвыривает от себя окурок. Как же мерзко он улыбается.
— Вполне. Прости, чувак. — он садится в гелик.
Мы, молча, поднимаемся ко мне. Я физически чувствую стену между нами. Глеб закрывает за собой дверь, но не проходит. Как-то устало опирается на неё спиной, откидывает голову, смотрит из-под полуприкрытых век.
— Это правда?
Не считаю нужным врать.
— Да. Бывшая…
Он закрывает глаза рукой… Бьётся затылком о дверь.
— Глеб…
— Мне надо подумать. Прости.
Молча, киваю и смотрю, как дверь отрезает от меня человека, с которым я уже придумала счастливое будущее.
У меня даже слёз нет. Всю ночь призраком брожу по квартире, развешивая заново вещи в шкафу, расставляя запакованные мелочи. Я столько ошибок сделала в своей жизни. Столько глупостей. Прошлое всегда будет догонять меня и всегда будет бить с размаха. У меня остался только один выход. Под утро решаюсь и бронирую билет в Париж.
Кинула взгляд на часы — девять. Я пишу Глебу длинное смс. Я прошу прощения за то, что не сказала правды. Рассказываю о том, как стала проституткой и ещё раз прошу прощения… за то, что увидела в нём своего мужчину, за то, что посмела надеяться на будущее с ним, за то, что недостойна такого человека, как он…
Я не отправляю пока смс. Это я сделаю чуть позже.
Включаю второй телефон с французской симкой. Последний шанс вырваться из порочного круга, в который меня загнали Гаранины. Нахожу личный номер клиента. Наконец, мне отвечают:
— Здравствуй, дорогой… ты всё ещё хочешь жениться на мне?
Для себя решила, если хоть на секунду запнётся, отобью звонок. Но этот мужчина не разочаровывает.
— Конечно, детка! — и только потом задаёт вопрос. — Что случилось, милая?
Кривлю губы в грустной улыбке.
— То, что должно было. Я вылетаю рейсом после обеда.
— Пришли мне смс, как вылетишь, чтоб я не волновался. Пожалей старика. — улыбается он в трубку.
— Конечно. Я возьму такси, не беспокойся.
— Хорошо. Жду тебя, детка.
Отбиваю звонок. Внутри давно пусто. Пакую свой маленький дорожный чемодан. Мне много не надо.
Уже из аэропорта отсылаю Глебу смс и набираю такой знакомый номер ненавистного мне человека.
— Что, Алсуфьева, звонишь порадовать меня? — Похоже, Стас ждал мой звонок. Он доволен. Ему нравится ломать меня.
— Вполне возможно… А сейчас помолчи, пожалуйста. Я звоню, чтобы сказать, что прощаю тебя. Мне очень жаль, что твоя эгоистичная мать сломала жизнь не только мне, но и тебе. Она даже собственного сына не пожалела. Потому что ты любишь меня. До сих пор любишь. Твоя мать искалечила нас обоих, Стас… Но тебя я прощаю. Надеюсь, мы больше никогда не увидимся. Желаю тебе счастья. Всё равно с кем, просто будь счастлив, Стас…
— Агата, ты что задумала? Я приеду сейчас! Слышишь?.. — вот он, настоящий голос моего Стаса. Того мальчика, которого я когда-то безумно любила, а не этой сволочи, в которую он превратился.
Отбиваю звонок. Пока говорила со Стасом, кто-то всё время пытался дозвониться. На экране три пропущенных от Глеба и одно смс. Даже не открываю его. С тобой я уже попрощалась, Глеб Игоревич Грач… Будь тоже счастлив.
Достаю из телефона симку. Чтоб наверняка, прошу у девушек за одним из окошек авиакомпаний ножницы, и разрезаю её. Мелкие половинки выпадают из дрогнувших пальцев.
Всё… Я уверенно качу чемодан к стойке регистрации, на этот раз действительно навсегда оставляя за спиной прошлую жизнь.
Как всегда, стараюсь быстренько проскочить зону встречающих. Меня некого высматривать среди этой массы улыбающихся людей. Так что, я даже не рассматриваю лица людей, ожидающих прилетевших. В эти минуты я всегда резко ощущаю своё одиночество…
Я уже почти вырулила свой чемодан из толпы, когда кто-то хватает меня за предплечье. Разворачиваюсь.
— Детка, ты заставила меня вспомнить молодость. Давно я так не гонялся за молоденькими девушками. — у Патрика в руках восхитительный букет из розовых и белых орхидей.
Я смотрю на цветы, всё ещё не веря, что он лично приехал встретить меня.
— Ну, что же, ты, Лея? Забирай. Это тебе. — на лице Патрика счастливая улыбка.
Беру цветы и вдруг меня прорывает. Утыкаюсь лбом в его грудь и рыдаю. Чувствую, как он обнимает меня за плечи, гладит по волосам.
— Детка, ты так расстроена, что прилетела ко мне? — растерянно спрашивает Патрик, и я вдруг понимаю, как это выглядит с его стороны.
— Что? — растираю слёзы по лицу. Партик протягивает мне хрустящий крахмалом платок. — Нет, что ты! Просто меня давно никто не встречал… Это так… трогательно…
— Ну, слава Богу! — он явно с облегчением выдыхает. — Пойдём. — берёт меня за руку. — Сегодня я и за встречающего, и за водителя. Дома Жасмин приготовила для тебя восхитительный ужин. Жасмин — наша экономка. Чудесная женщина. Она тебе обязательно понравится.
— Я думала ехать на квартиру… — совсем теряюсь. Я думала, что какое-то время до обсуждения и решения всех вопросов, я буду жить на своей съёмной квартире.
— Ну, нет, милая. Ты приняла решение, я принял решение — всё. У тебя есть дом. Никаких больше съёмных квартир, Лея.
Я улыбаюсь.
— Агата, Патрик. Меня зовут Агата Алсуфьева.
Патрик отпускает меня и протягивает руку.
— Приятно познакомиться. У тебя красивая фамилия. Если захочешь, можешь её оставить, — и тут же поднимает указательный палец вверх, — но только второй после моей.
Я шуточно пожимаю его суховатую руку.
— Как скажешь.
Дома нас действительно ждал великолепный ужин. Жасмин — экономка, пуэрториканка преклонного возраста, сама обслуживала нас. Она действительно наготовила столько, что можно накормить небольшой приют.
Мне хорошо и легко с Патриком. Он не спрашивает меня, почему я приняла решение, вообще не задаёт вопросов. После ужина Жасмин быстро убирает со стола, ревностно пресекая мои жалкие попытки помочь, заправляет посудомоечную машину и уходит.
— Детка, завтра я покажу тебе дом. А сегодня идём спать. День был немного суетным и волнительным. Я, пока не увидел тебя в аэропорту, не верил, что ты приедешь…
Мой чемодан так и стоит в большой зальной комнате. Я легко подхватываю его и следую за будущим мужем. Мы поднимаемся на второй этаж. Патрик толкает тяжёлую полированную дверь.
— Это твоя комната. Проходи.
Он снова поставил меня в тупик…
— Мы будем спать отдельно?
Патрик от души смеётся.
— Пожалей старика, Агата. Я совсем не горю желанием, чтобы ты слушала мои ночные трели… и не только их. Но если тебе будет страшно, ты всегда можешь прийти ко мне под бочок. Моя спальня рядом.
Я захожу в комнату.
— Ложись спать,
