ей, упаковывая новое платьишко.
Подозревая жену в измене он утопил её в пруду за старым домом, который раньше принадлежал её бабушке и дедушке. Старик застал его на месте преступления, а парню не нужны были свидетели. Тогда он избил старика и выгнал на улицу. Тому пришлось прятаться, голому и босому, в старом домике, в котором раньше он жил со своей женой – бабушкой – блокадницей.
Он успешный адвокат, замял это дело, опека сначала забрала меня в дом-инвалидов, но он вернул меня домой, чтобы издеваться дальше.
Я не могла встать, не могла пошевелиться. Я была шокирована правдой и сломлена смертью.
У меня не укладывалось в голове, как Максим и тот, кого мне описал старик, могли быть одним человеком? Это светлое лицо, эти ясные глаза, когда-то были запятнаны кровью.
Но в то же время, я не могла не поверить этому старику. В его взгляде было столько боли, но не это говорило о правде. В его взгляде было облегчение.
Через 2 дня я уже ехала в поезде, идущим на Санкт-Петербург. И пусть дома меня снова ждали безразличие и лицемерие, я не могла оставаться в месте, где жестокость текла рекой. На коленках у меня лежала папка с рисунками, я придерживала её левой рукой, а правой – сжимала, лежащую в сумке, венецианскую маску.
Тело между нами
Сжимая в руке стакан латте с зефирками я прогуливалась мимо торговых центров. Их зеркальные витрины манили меня, можно было смотреть на поток людей, и в то же время не смотреть на них и не показывать себя. В такие моменты я ловила множество образов. Девушка в красном платье, которое развивалось на ветру, а она придерживала его руками. Её длинные пшеничные волосы то и дело закрывали её маленькие зелёные глазки, что раздражало девушку. А вот старик, горбатый, но одет просто прекрасно. В петлице желтая розочка, в руках букет ромашек. А вот молодая мама тащит за руку своего сынишку, две девушки в чёрном перебегают дорогу, мужчина идет из кафе, спеша вернуться к делам в своём бизнес центре, парень в татуировках и больших наушниках, Максим.
Я долго смотрела на его отражение. Обернулась. Никого. Прошло несколько недель с того момента, как я уехала из Вологды. И если сначала я вспоминала его каждую минуту, то со временем мысли о нём посещали реже и реже. Но сейчас он снова дал о себе вспомнить. А что, если он не умер…
Я попивала белое вино, листала ленту инсты. Мне были особенно интересны аккаунты современных художников. В одном из таких аккаунтов я увидела фото. Я вздрогнула. Маска! Та самая маска, нарисованная неким "mort_of_nature". Я связалась с ним, но ответа долго не было. Каждые 5 минут я проверяла директ, но тишина.
– Ох, ну и намучилась ты! Каково это, а? Знать, что твой муж спит с другой, да ещё и ребёнок…
– Мне всё равно. Кира… Ты знаешь, что он всегда хотел семью, а я всегда хотела быть как можно дальше от всего этого.
– Ну да, ну да. А что с картинами? Ты пишешь новые? Продала что-нибудь?
Я помотала головой.
– Только те, что писала прошлым летом в Латвии, и то пару штук. Отчасти, он прав. Я не настолько талантлива, чтобы называть себя художником.
– Да брось ты, он просто ничего не понимает, он бизнесмен. Он видит во всём формулы и строгий расчёт, ему нет дела до возвышенных дум. Ты прекрасно пишешь! Тебе нужно заняться рекламой…
Кира всегда переводила сложные разговоры в лёгкую непринуждённую беседу. И всегда эта беседа заканчивалась жалостью ко мне и переоцениванием моих достоинств.
"Привет. Мне поступало много сообщений, поэтому ответил не сразу. Эту маску я взял у одного парня. Он работает в каком-то мини-театре. Она была у него в числе реквизита. "
"Спасибо за ответ! Ты можешь дать мне контакты этого парня из театра?"
"Да. Вот его страница "…" "
Я связалась с Андреем, парнем из театра. Мы договорились встретиться в парке и поговорить с глазу на глаз.
– Андрей? Большое спасибо что пришёл.
Я показала фото маски, и Андрей сразу её вспомнил
– А не помните Максима? Он брал её как-то у вас, в аренду что-ли…
– Эм, знаете, у меня много кто берёт реквизит в аренду. Для фотосессий например. Один раз у меня взяли костюмы барона и баронессы. Парочка одна, приезжие. Вернули в таком состоянии, что для реставрации столько потратил, что лучше б новые купил. Они были старые, костюмы в смысле, ха-ха…Так вот, платье грязное, камзол с оторванными…
– Очень интересно, знаете ли…– как же он взбесил меня. Давай к делу ближе! – Но я спрашивала про маску, и человека, который её брал в аренду. Его зовут Максим.
– Ах, маска, да-да. Помню. Он её так и не вернул. Я связывался с ним потом. Сказал, что сгорела при неаккуратном обращении с огнём. Я попросил возместить ущерб, больше десятки ведь отдал за неё, не рублей естественно! Я ведь не только в театре работаю, я в первую очередь коллекционер. Эту маску я выкупил на одном аукционе в Милане. Ну и народу же там было! А сколько лотов… Но мне хватило только на маску,ха-ха. Ещё там была шпага выставлена, за 25 штук, евро разумеется. Один богач из Украины выкупил её и ещё несколько лотов. Взглянуть бы на его коллекцию, наверняка в ней…
– Большое спасибо за рассказ! Вы не знаете, где он может быть?
– Наверняка, путешествует по миру. С такими деньгами не путешествовать просто кощунство какое-то…
Я закатила глаза и только хотела сказать о Максиме…
–А, вы о этом парне. Нет, я с ним ведь не знаком даже! Понятия не имею, где он может быть. Да и знаете, не интересно мне это даже…
– Спасибо за встречу.
Я торопливо пожала его руку двумя руками и поспешила убраться подальше. Ну и зануда!
Так, теперь я точно знаю одно – этот Андрей настоящий балабол! И он не знает, где может быть Максим.
Вечером, сидя перед окном с чашкой крепкого чая в руках, я смотрела на заходящее солнце. Этот день умирал, но скоро наступит новый, ещё лучше прежнего. Мне вдруг подумалось…А что, если он действительно умер. Но не может такого быть, я бы почувствовала.
Да, он жив, но мне что с того? Что это даёт мне? Где мне его искать? И если найду, то что сказать? Неизвестность,
