центр зала. Там, где расставленные по периметру столики образуют свободное пространство.
— Подожди здесь, — подмигивает он и исчезает за дверью подсобки.
Стою пару секунд в полном недоумении.
Из колонок, закрепленных под потолком, начинает литься тихая мелодичная музыка.
Макс возвращается, подходит ко мне. Берет мою правую руку в свою. Другой рукой обнимает меня за талию и прижимает к себе.
Высокий, широкоплечий. Я ростом ему по грудь. Поднимаю голову и смотрю в его голубые глаза. Кладу свою левую руку ему на плечо.
Танец. Плавный и нежный.
Под тихую музыку, мы кружимся в центре кафе. Крепкие руки Максима ведут меня, погружая без остатка в мелодию.
В этом бесконечном движении мелькают столики, витрина, голубые глаза Максима.
Отдавшись танцу, погружаюсь в воспоминания трехлетней давности.
Первый танец молодых, на нашей с Виталиком свадьбе. Тот день, когда я чувствовала себя самой счастливой.
Картинка быстро сменяется и перед глазами уже сцена из кабинета Виталика.
Его равнодушный взгляд. Голая Жанка, что прижимается к нему. И заевшая на репите фраза любимого мужа.
Ты располнела.
Ты располнела!
ТЫ РАСПОЛНЕЛА!!!
Кружимся с Максимом в танце.
Мелькают столики, витрина, кофейный аппарат. Голубые глаза Максима.
Все вокруг кружится.
Меня наполняет приятное парящее чувство невесомости.
Закрываю глаза и теряю сознание…
Открываю глаза и тут же зажмуриваюсь от ослепляющей лампы. Вижу яркие пятна света сквозь веки.
Сознание еще кружится, в голове легкий туман. Слышу, как в тишине колотиться мое сердце.
Тук. Тук. Тук.
И еще какой-то странный, электронный писк, давящий на мозг.
Пик. Пик-пик. Пик. Пик.
Во рту сухость. Я не понимаю где нахожусь. От этой мысли становится не по себе. Откуда-то из глубины сознания подступает чувство тревоги.
Пик. Пик-пик. Пик. Пик.
Назойливое пищание усиливает ощущение дезориентации.
Делаю еще одну попытку открыть глаза.
Часто моргаю от яркого света, пытаясь осмыслить окружение.
Я в маленькой комнате с белыми стенами и кафельным полом.
Прямо надо мной, большая люминесцентная лампа. Еще две таких же расположились чуть дальше, на потолке.
Улавливаю странный запах. Весьма специфический. Но я не могу определить его точно. Пахнет каким-то чистящим средством. И еще чем-то вроде антисептика.
Я лежу на односпальной кровати, укрытая тонким одеялом с белым пододеяльником.
Рядом с кроватью небольшая тумбочка. На ней какой-то бланк и несколько блистеров с медикаментами.
Перевожу взгляд дальше. Вижу на стене слева окно, сквозь старую тюль на котором, виднеется серое небо.
С другой стороны комнаты — пластиковая дверь со стеклопакетом, сквозь который видна стена коридора, выкрашенная на половину высоты в бежевый цвет.
Пик. Пик-пик. Пик. Пик.
Опять этот звук.
Запрокидываю голову, пытаясь понять откуда он доносится.
Вижу небольшой монитор на железном столике у изголовья кровати. По черному экрану бегают зеленые пиксели, образуя кривую ломаную линию.
Пик. Пик-пик. Пик. Пик.
Только сейчас замечаю, что на моей правой руке закреплены несколько датчиков. Провода от которых тянутся к монитору.
Что со мной случилось? Где я?
Делаю глубокий вдох и пытаюсь собраться с мыслями.
Так. Похоже, что я в больнице. Но, как я здесь оказалась? Последнее, что помню — я танцую в кафе с Максимом.
О, боги, голова просто раскалывается.
Пытаюсь вспомнить что-то еще, но у меня это плохо получается.
Кофе. Да, точно. Помню я пила кофе.
На секунду мне кажется, что я даже чувствую сейчас горьковатый аромат эспрессо с изумительным кремовым послевкусием.
Так. Кажется, еще был десерт.
Тирамису. Нежный и воздушный.
От одного воспоминания о его восхитительном вкусе, по телу разливается волна легкой гастрономический эйфории.
Максим. Он что-то подсыпал мне в кофе? Или в десерт?
Бред. Нет, он не мог. Зачем ему это делать?
Ну, мало ли. Что я вообще о нем знаю?
Он заступился за меня перед кавказцами. Не побоялся один выступить против трех бородатых мордоворотов.
Он работает в кафе… Сейчас, я вспомню его название… Что-то на итальянском… Да, точно — "Buon appetito".
Официантом. Или баристой? Уж очень вкусный кофе он приготовил для меня.
А еще он очень красивый.
Высокий. Широкоплечий. Его голубые глаза. Когда он смотрит на меня, я буквально тону в них. А голос? Глубокий, бархатистый, обволакивающий…
Нет. Он точно не мог так поступить. Только не Максим.
Да и потом, если это сделал он, то почему тогда я оказалась здесь, в больнице? Что-то здесь не сходится.
Вздрагиваю от неожиданного стука в дверь.
Не успеваю сказать — "входите", как она со скрипом приоткрывается.
— Белова, не спишь? — мужчина в белом халате и фонендоскопом, по-видимому врач, заглядывает внутрь. — К тебе посетитель.
Что, какой еще посетитель?
Врач исчезает обратно в коридоре.
Дверь распахивается шире и на пороге появляется мужская фигура.
Вглядываюсь в очертания темного силуэта.
Нет. Боже, нет! Откуда он здесь? Почему?
Нет, только не он!
— Ну, и зачем ты пришел? — всем своим видом демонстрирую ему, что он последний, кого я хотела бы сейчас здесь видеть.
Он заходит в палату, подходит и садится на стул возле моей кровати.
— Как ты, Лана? — спрашивает он.
Спрашивает это настолько равнодушными голосом, что та последняя ниточка любви к когда-то самому близкому человеку рвется окончательно.
Нить, которой, может быть, получилось бы со временем зашить душевные раны, нанесенные его предательством.
Надежда на то, что все наладиться, что три года брака — это не мало и возможно стоит попытаться простить его, уходит окончательно, оставляя после себя лишь пустоту.
Он осматривается по сторонам, изучая комнату, обращает внимание на пищащий монитор, смотрит пару секунд на бегающие по экрану пиксели.
— Ты быстро убежала, — он поворачивает голову ко мне. — мы не договорили.
— По твоему я должна была остаться, и продолжать смотреть, как ты со спущенными штанами пыхтишь на этой с*чке?!
Душевная пустота внутри меня начинает быстро наполняться злостью.
— Может я должна была еще свечку вам подержать?! — задыхаюсь от возмущения. — Благословить тебя на соитие?!
Его лицо не выражает никаких эмоций. А я же напротив — распаляюсь еще больше.
— Что ж, мой дорогой, считай что я тебя благословила. Иди и тр*хай свою Жанку. У нее же такая жопа классная. Накаченная, как тебе нравится, да? И фигура, спортивная. Ну куда мне до нее. Я же для тебя толстая…
Надрывно пищит монитор.
— Лана.
— Что Лана? — огрызаюсь я.
— Успокойся.
— Я спокойна! — как же он меня бесит.
— Незаметно.
— Наверно, не видно из-за лишнего веса! — со злостью бросаю ему в лицо.
— Ты и вправду поправилась, — он
